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TRES POETAS INCREPAN EL ORDEN PATRIARCAL

2011-11-16T13:56:00.003-06:00

TRES POETAS INCREPAN EL ORDEN PATRIARCAL

(Por Mía Gallegos, invitada a participar en la XII Feria Internacional del Libro, cuyo país invitado en esta ocasión, fue Francia)

Francia el país de la libertad, la igualdad y la fraternidad. La gran Francia que vota por la libertad del mundo.
Aunque sé que este espacio está destinado para hablar de la literatura francesa y ello me hace evocar a grandes figuras femeninas como Marguerite Yourcenar, Marguerite Duras y Simone de Beauvoir, mi participación se reduce en esta ocasión a disertar en torno a tres poetas costarricenses: Virginia Grutter, Luissiana Naranjo y, aunque parezca poco decoroso, escogí un poema de mi autoría, ya que las opiniones que voy a exponer, enlazan a estas tres voces femeninas.
Además, existen en nuestro medio doctoras y lingüistas más versadas que pueden ocuparse con maestría de las autoras francesas. Como Presidenta de la Asociación Costarricense de Escritoras tengo un compromiso ineludible con las creadores de nuestro suelo, por lo tanto, es de ellas de quien me ocupo en esta tarde.

Quiero empezar hablando de Virginia Grutter, poeta que escribió los siguientes poemarios: Dame la Mano, 1954; Poesía de este Mundo, 1973 y Canción de Cuna y de Batalla, 1980. Además publicó dos novelas: Los Amigos y el Viento y Desaparecido. Pertenece, según los estudiosos, a la segunda generación de vanguardia, junto a voces como las de los poetas Carlos Rafael Duverrán, Ana Antillón, Carmen Naranjo y Jorge Charpentier, entre otros poetas. Es la generación literaria que empieza a publicar su poesía alrededor de los años cincuenta.

Sin embargo, es necesario distinguir que Grutter va a adelantarse a su tiempo; sus poemas serán leídos con ahínco por las generaciones posteriores, ya que experimentan una gran cercanía con su poética, esa cercanía se da, en parte por el carácter rupturista e innovador de esta poeta, escritora a la que muchos emparentan con la tendencia de la antipoesía que llevó a su máxima expresión el chileno Nicanor Parra.

El poema que les leeré a continuación se titula: “La Ventana”. Y cabe destacar que se trata de un poema cinematográfico por el movimiento y la acción con que se desenvuelve.

Tenías dos pechos igual que yo
Y el pelo largo igual que yo
Y la boca pintada como yo la quería
Y usabas falda igual que yo
De tela floreada igual que yo
Y llevabas sandalias como yo
Y te arrastraban dos policías
Y dabas gritos en mitad de la calle
Y llevabas de rastras las sandalias
Y te sangraban los pies
Y desde adentro me llamó mi abuela
Y vino
Y cerró la puerta
Y me arrastró del pelo
Hasta lo más oscuro de la sala.

En este poema se pueden distinguir varios elementos, que hacen de este una pequeña obra maestra. En primer término, está la ventana, que aquí tiene las características de un espejo. El yo lírico utiliza de entrada el pronombre personal tú para dirigirse a si misma. La hablante lírica está afuera, en la calle, según puede deducirse de la lectura. Se ve a si misma y se describe. Hay, entonces, por así decirlo, un desdoblamiento. Este sería un primer movimiento: el de verse desde lo externo.
La protagonista habla desde afuera, no está encasillada en la cárcel del yo. Se puede inferir, asimismo que participa en un acto de masas, un acto que nos muestra a una joven revoltosa.
Hay un segundo movimiento, cuando la abuela toma a la joven del pelo y la arrastra. Ahí, la hablante lírica, abandona el uso de la segunda persona del singular y, en cambio, utiliza el “yo”. Ha dejado atrás el espejo, la ventana en donde se miraba y sufre las consecuencias de la represión. Primero la arrastraba la policía; luego su abuela.
En lo que podríamos llamar el movimiento final, que es donde el poema culmina, la abuela, como representante del orden, la arrastra hasta lo más oscuro de la sala. Vemos entonces que el intento de protestar y de manifestarse, lo inicia la hablante en la calle y luego se ve sumergida en la cárcel del yo, en la cárcel que representa la sala de la casa.
El poema, entre otros aspectos, es novedoso por el uso espléndido que la poeta hace de los pronombres. Es extraordinario también porque el intento de sublevarse va a ser reprimido por las fuerzas del orden, representadas aquí por la policía y por la abuela. La hablante lírica se ha enfrentado al orden patriarcal. En forma sucinta hemos visto como esa visión represora la enfrenta la protagonista tanto en la calle como en la casa.
A continuación, vamos a leer un poema de Mía Gallegos, poeta costarricense, que se dio a conocer en el campo de la poesía a finales de la década de los años setenta. Del libro titulado “Los Reductos del Sol”, publicado en 1985, se extrae el poema “Mía de Nadie”.

Mía Gallegos.

Mía de nadie. Mía de mí.
Sin una biografía.
Tierna. Casi ácida.
Con un destino trazado
Y una cruz.
Mía Gallegos. Mía de nadie,
De nadie, nadie, nadie, nadie.
Aferrada a la ternura
Como único pan que no consuela.
Mía de nadie. Mía de mí.
Sin aire. Umbría.
Deja que el tiempo pase.
Deja que la vida pase.
Deja que el amor pase.
Deja que la muerte pase.
Mía sin biografía y sin abuelo.
Sin un sitio.
Ni siquiera santa.
Ni siquiera puta.
Mía de mí.

En este poema, la hablante lírica habla de una mujer, de Mía de Nadie, y lo hace en un tono impersonal, en apariencia. Aunque está hablando de sí misma, describe a una “otra” que no le pertenece a nadie. No es, por así decirlo, una mujer que por causa del matrimonio se firma con el apellido del cónyuge. No es de nadie y se pertenece a ella misma.
Es así como la poeta rompe con el molde patriarcal que nos condena a todas las mujeres a pertenecerle a algún varón y a ser de paso, un objeto. Hay en el poema un grito a favor de la libertad, pero a la vez, se expresa el dolor del rompimiento.
En versos posteriores, Gallegos insistirá en llamar a la mujer nombrada como Mía de nadie. Mía de mí. No obstante, dejará de utilizar la forma impersonal para utilizar la segunda persona del singular, tú. Y entonces clama: Deja que el tiempo pase./ Deja que la vida pase./ Deja que el amor pase./ Deja que la muerte pase.
Aquí podemos ver que, además del uso del pronombre tú, al poema lo atraviesan el tiempo, la vida, el amor y la muerte. ¿Es acaso que estos cuatro sustantivos abstractos le darán una respuesta en el futuro?
Al finalizar, la poeta dice que Mía Gallegos no es puta, ni es santa. De nuevo se enfrenta la hablante a un modelo patriarcal, en el cual las mujeres no son vistas simplemente como tales: son putas o son santas.
El poema al final acaba con el Mía de mí. ¿Significa que la autora rompe con el orden patrilíneo y se asume como individuo? En todo caso, las luchas de la mujeres de nuestro tiempo se dirigen a la transformación, la de dejar de ser objetos para convertirse en sujetos.

Vamos ahora a detenernos en la lectura de un poema de Luissiana Naranjo, poeta que empezó a publicar su poesía a finales de la década del noventa. De su libro más reciente, titulado: “Analfabeta de mi sexo”, se extrae el siguiente poema:

CUIDADO Y TE NOMBRO

No sé si es perverso decir:
Horacio,
Nelson,
Kid,
Eduardo,
San,
Ale,
David,
Rafa,
John,
tres puntos
o más putos seguidos
o decir,
segmentos,
caducos afectivos,
rastrojos de marea roja,
broza putrefacta de café,
cáscaras de reptil recién nacido,
perritos chiwuawua que se auto pringan de semen en las esquinas,
o simplemente,
seguir jugando con las opciones de charco
con sus argumentos de ranas principescas,
con mensajitos de texto alimentando su captura
entre lunes y jueves, menos fines de semana,
porque soy del calendario,
la del viernes
o seguir de cenicienta,
besarles sus orfandades,
remendar sus destrozos de impotentes,
de fracasados mujeriegos,
o abrazarles ese abandono por algo,
porque por algo los dejan,
por lobos aulladores,
porque exigen sin consentir,
porque no tienen ni idea
que sexo es tener sesos
y que no hay teorías en el amor
...los siguen dejando
por zorrillos que no huelen su ajenjo y potasa cerebral,
porque se hartan de sus malos olores,
por sus baratas filantropías,
o la mística de guardarnos en gavetas trabadas
por ser potrillos que relinchan y doman,
por asfixiar con medidas absurdas
del cómo se evalúa la belleza,
por eso los traicionan,
por sanguijuelas,
por cascarrabias,
porque se les traban los bolsillos de piedras,
por mantenidos
o frescos
a todos esos nombres…
nombres de prozac,
de oxidaciones,
de arterias,
de amnesia intencional,
les digo,
desde mi rencor flamenco,
desde la hendedura de las cavernas,
desde la podredumbre subterránea,
desde el Aconcagua hasta la ultratumba petrolera,
los seguiré nombrando,
los seguiré borrando…

¡¡amor, cuidado y te nombro!!

En pleno siglo XVII, Sor Juana Inés de la Cruz, desde su claustro en la Nueva España, escribió el célebre poema en el que arguye en contra de la inconsistencia de los hombres. No hay en estos versos una sola concesión a la masculinidad, desde el principio los llama: “Hombres necios…”
Este poema de Naranjo, escrito en la primera década del siglo XXI, la poeta va a argüir, al igual que la célebre monja, en contra de la ligereza de los hombres. La autora increpa; no idealiza la figura masculina, más bien su declaración poemática es aplastante.
Y es que Luissiana Naranjo pertenece a la “generación del desencanto” Desencanto que se enuncia en contra del poder, la economía y las ideologías. El desencanto se expresa también frente al amor, en especial el amor romántico.
Los cambios ocurridos en el mundo tras el fin de la guerra fría no han terminado con la desigualdad entre los sexos, aun cuando las mujeres han avanzado grandemente en la conquista de sus derechos, en especial los de carácter civil. Pero este mundo mecanizado y tecnificado, ha hecho que en torno al concepto de amor exista hoy por hoy, un vacío.
Ese malestar o vacío, como lo he nombrado, ha sido mencionado por filósofos y psicoanalistas, como Carl Gustav Jung, quien ha escrito que el hombre contemporáneo ha perdido contacto con su yo interno. Esa nada o vacío se acentúa cada vez más en esta era tecnológica, en la que tanto hombres como mujeres se encuentran enajenados. Y ese es, precisamente el trasfondo que nos devela Luissiana Naranjo en el poema.
En este orbe en el que nos tocó en suerte vivir, los seres humanos –hombres y mujeres- no dirigen sus preguntas al interior de sus mentes; buscan de manera infatigable, las respuestas afuera. Y ahí no van a hallar la carencia de sentido que tiene la realidad actual, poblada de ruidos, de imágenes, de consumismo…
El poema de la poeta Naranjo, se inicia con la enumeración de nombres de varones. Da la impresión de que la autora los recoge de un inmenso muestrario que aparece en los correos electrónicos. Al nominar, la hablante se pregunta si este es un acto perverso.
Para argumentar contra el sexo opuesto, la poeta recurre a adjetivos muy fuertes, como por ejemplo cuando dice: “…caducos afectivos,/ rastrojos de marea roja,/ broza putrefacta de café,/ cáscaras de reptil recién nacido,/ perritos chiwauawa que se auto pringan de semen en las esquinas…”
No obstante que se formula una especulación, la hablante se interroga si será necesario seguir en el papel de cenicienta, es decir como ese “otro”, que en razón de su sexo no está al lado del hombre, sino como ciudadana de segundo orden, condenada siempre a la invisibilidad.
En versos posteriores, Naranjo expresa que “sexo es tener sesos y que no hay teorías en el amor”. Encontramos en estas palabras también un cuestionamiento, pero a la vez, la conciencia de una mujer que lucha por emanciparse y que ha comprendido que vivimos en un mundo que, aunque desencantador, hace que todos los valores sean muy relativos, entre ellos, el amor.
Este poema, sin duda, fue escrito por una mujer consciente de su época. Los nombres de los varones pueden nombrarse y también borrarse, es lo que permite hoy día la comunicación electrónica. Si bien este tema de increpar a los varones no es nuevo, en el caso del poema de Naranjo, se convierte en un texto transgresor y novedoso al hablarnos de nuestro tiempo, un tiempo poblado por satélites, por mensajes instantáneos y por lo efímera que pueda ser la pasión.
Muchos otros elementos se pueden extraer de este poema y de los que se analizaron con anterioridad. A las tres poetas las une un mismo afán al parecer: golpear el orden establecido. Grutter no conoce la represión, cuando la experimenta es porque esta viene desde fuera. Gallegos se niega a ser objeto y propiedad de otros. Y Naranjo vocifera en un mundo en donde los varones, necesariamente tienen que evolucionar.

Pero más allá, Luissiana nos permite develar una época, en donde los hombres y las mujeres se enfrentan a la supervivencia de la especie. Es necesario dar la lucha en conjunto. El grito en redención de lo humano debe ser compartido.

COLOQUIO Carmen Naranjo - mes Octubre

2011-10-25T17:18:00.001-06:00

Reina que se despoja de la noche

2011-10-11T08:39:00.001-06:00

espejo de flor que se libera y reflecta en los recónditos parajes de la memoria,

abstracta,

cómoda de sí,

sencillez que no trasciende,

no lo necesita,

no retoña en las macetas de la imposición,

del campo, es su atrevido nacimiento,

crece porque su instinto tiene una liviandad de aire,

de fuerza matinal y nocturna,

de todas las revoluciones,

ácida por el sol que se asoma y la molesta,

se esconde,

quiere huir,

huye de sí y desde la tierra que la amarra…

libre es la osadía que pretende respirar,

libre será!

Palabras que terminan.

2011-10-07T14:31:00.005-06:00

Puedo ser libre con la piel, con la razón, con los ideales que aveces construimos imaginariamente. Abrirnos como flor hacia nuevas aventuras, algunas torpes, ingenuas, otras con demasiado color o forma. Pero es solo eso, posesionarme detrás de mi puerta donde escojo mundos para embellecerlos con mis palabras o mi forma de ver el Universo. Es solo eso, nada más que desear la paz como puente entre las generaciones, entre los niños y jóvenes que sueñan conmigo lo mismo. Levantar humaredas, tiniebla o lluvia para decirnos que la hermandad de un pueblo, de una nación, de un planeta sopesa con la balanza de la igualdad, del amor, del afecto, de la hermandad.
Todo se resume en un amor que creíamos tener y aveces no se tiene, y se deja ir con el viento. Pero regresamos al mismo punto de creencia en el que se puede amar de distintas ángulos, aunque el mundo advierta lo contrario.

"Cántigos de un soplo que lleva flores y frutas,
hay un deseo que siempre es,
una libertad de cuerpo,
un adiós a todos que se permite decir"

Comentario de la contraportada del libro “Analfabeta de mi sexo”

2011-08-23T19:16:00.001-06:00

ANALFABETA DE MI SEXO

Por Mía Gallegos

Rebelde, transgresora, escudriñadora, así con estas tres palabras se puede sintetizar la poesía de Luissiana Naranjo: “Me dicen mujer de insolencias, de roble pionera y de almohadas de pluma”. Con estos versos, la autora expresa en uno de sus poemas un ideario poético que se puede palpar a través de la ruta que marca su libro.

En este poemario, intitulado “Analfabeta de mi sexo,” su autora, la poeta Naranjo mezcla voces de muy distinta procedencia. Aparece la mujer deseosa, así como la mujer que increpa, la que vive el desencanto frente a las ideologías, la madre, la sarcástica, la irónica que debate los valores ya caducos en su poema “Señoras del té”, una de las creaciones mejor logradas por su carácter incisivo y rebelde.

Y es que esta poeta, que empezó a darse a conocer en la década de los ochenta del siglo que recién termina, se enfrenta a la imperiosa necesidad de escudriñar el amor desde otro punto de mira. Luissiana Naranjo no es romántica; ella delibera en torno al orbe en el que está inmersa y de donde brotan estos versos afilados que algunas veces hieren, que traspasan la epidermis, que la convierten en una transgresora.

Esta escritora tiene, por así decirlo, un credo poético. A través de la lectura del libro, se puede observar su cuestionamiento vivencial y existencial. Parece decirnos a cada paso que es necesario construir un mundo más humano, más igualitario, más transparente. Pero, pese a que hay una interrogante frente a la realidad que vive, también es necesario descubrir el mundo cotidiano que nos presenta, como en los siguientes versos: “La cuenta pendiente de luz y el poema que no acabo,la intriga del gusano que se come mis violetas y el libro que llevo en mi bolsillo,no cruzar del otro lado de la puerta y subrayar mi asombro por la Dickinson…”,

La poeta también se formula preguntas en esta odisea que es su libro: nos interroga a nosotros también como lectores. En esas preguntas hay un deseo por penetrar en nuestra psique. Al leer a Luissiana un cambio ocurre: vemos el caos, el desencanto, las rupturas y una nueva forma de inscribir el acto poético.

Presentación del libro: Analfabeta de mi sexo

2011-08-12T16:32:00.001-06:00

Invitados están…

Término medio, por favor…

2011-08-03T17:43:00.001-06:00

Soy un número impar,

una fruta egoísta,

una lengua que tiene una extraña realidad

y la acepta,

no puedo fingir mi locura,

ni el miedo que siento por tenerla

y eso,

que tengo toda una vida paralela de felicidad.

Tengo un punto en el corazón.

Un cuerpo desordenado.

Una risa de carcajada.

Un latido cercano como el mío y que ama al viento.

Palabras, muchas palabras.

Pero todo es distinto cuando hay tristeza sin razón,

cuando se padece de lamento.

Luz y sombra con leves matices.

Insostenible.

Me atropello con el silencio.

No puedo salir de mi piedra porque me vuelvo piedra.

Cuantifico lo insoportable.

No distingo lluvia inteligente, tan simple oírla que me hace llorar.

Es mi mundo de contraste y sigo diciendo, que lo acepto.

Tomo las pastillas para subir mi alegría,

y sembrar flores silvestres.

Tomo las pastillas para bajar mis manías,

y poder dormir.

Es la ambigüedad aunque no la quieras.

Despedazarte todas las noches

para reconstruirte todas las mañanas.

Es la capacidad y lo contrario.

La independencia y lo que no lo es.

Es término medio sin sazón ni al gusto.

Todo eso y por demás.

Ya no me importa

castrarme los juicios,

o sobrepasar los impulsos.

Todos quieren ser luz de mi reivindicación.

La receta purificada.

Nada es porque quiero.

Todo es porque no puedo.

Voy con este círculo insolente,

y con el Dios que tengo,

que también es bipolar,

porque soy su espejo de incomprensión,

y así me quiere, equivocada.

Crónica de un viaje a las Islas Murciélagos

2011-07-26T23:55:00.001-06:00

Dedicado al grupo –Ballenas fugaces-

Llegamos al puerto de Cuajiniquil, frente a los barcos pesqueros y sus banderas ahuecadas de plástico; las bollas agrupadas que alguna vez flotaron; las cuerdas con sus nudos de ligue para amarrarse del mundo y; la piel, la nuestra, como un humedal con las manos al aire; y dos delfines jugueteando a la llegada.

La lancha tiene ese régimen de libertad con el que se mueve. Tres de ellas parten de aventura. Nos movemos porque el oleaje tiene algo nuestro, algo que nos pertenece, es la movilidad de la vida. Sentarnos con cierta incomodidad deseada porque afuera de ella, digo de la comodidad, está o la inercia o la existencia.

Las aguas y su verdor oscuro nos remiten a detenernos, dos tortugas en estricta copulación, un natural remolino erótico de preservación de las especies. Y digo:-no hay mayor placer que dejarse ir con la marea y con el enamoramiento. Todo puede terminar allí en la multiplicidad de un afecto y con los aromas de sal. Aunque esa sería otra historia.

Regresan mis intenciones del por qué hago este viaje, por esas ganas de dejar atrás, lo que atrás debe dejarse y reconstruirme. Y desde la otra lancha, aparece la primera de lo que serían tres visibles visitas de una ballena. Con su lomo vertical y sumergido. Todo se detuvo. Esa inmensidad aparece y desaparece para ver las diminutas ansías de otra especie que lo aguarda. Pero así nos deja hasta otro día.

El mar produce un efecto rotundo de retarlo. Algunos se tiran al agua con la perplejidad de estar en medio océano y sentir sus vacíos mágicos. Los esperan los hilos de mar de las medusas y la perpetuidad de su ardor por varios días. Todo es parte de sentirse océano, dolor que no importa si hay asombro.

La unicidad es parte de este viaje, somos uno con solo tocar la arena de las islas. Acampamos en la longitud con la que no tememos de la noche. Cualquier distancia con el universo es una mentira.

Trepamos la montaña para brindar por la libertad, por los que aún se tientan de no vivirla y por los que sin duda, son por sí mismo, la propia extensión de su autonomía.

Seguimos profundidades y alturas para entender algo, somos toda una conexión que busca su integralidad con algo.
La variabilidad de lo que somos se siente en pequeñas ideas de racionalización. La mente no puede abrirse allí, sino damos permiso a las diferencias. Siempre hay acortamiento de vista cuando no aprendemos a ver todos los rincones que se suponen y que existen. No hay únicas verdades más que 22 abrazos y tantos más para confirmar que se puede ordenar las parodias y las diferencias del conflicto humano.

El tambor, la zampoña de los dioses de Baco soplaron noches y madrugadas y el canto de las sirenas.

La luna apareció asolapada o con la visibilidad de poder entenderle su asomo. Las estrellas fugaces eran lentas con la curiosidad de pensar que nuestros deseos, eran esos, minutos que laten para anclar parajes en la eternidad.

Cada quién asumió su cuento personal como una andanza, un reencuentro, una despedida o solo una mueca a la cotidianidad.

No pudimos encender velitas por la brisa marina pero en los ojos de todos había iluminación. Las palabras tenían música, poesía y en otros casos contradicción. Todo fue el resumen de quién somos y por quién nos dejamos ser.

Y seguían las ballenas asomándose, y las estrellas fugaces.

Y bucear era el principio de vencerse. Y todo allí, desde las burbujas del tanque, los cardúmenes rojísimos y amarillos, y los negros con puntos fosforescentes, las estrellas de mar azuladas como pequeños ríos de todas las direcciones, de todos los sueños que se contaron y se repiten, y se terminan…

Y la madre tierra nos acerca con su tempestuosas aguas y no somos nada ante su brío y desasosiego. Aún queda sal en mis orejas y un cuerpo vibrante y movible y cientos de carcajadas.

Somos el eco de esas ballenas que se cantan y la luz que no se apaga en las estrellas que se fugan.

Gravedad de una manzana

2011-06-22T08:23:00.001-06:00

Es una ley de gravedad, que las palabras se caigan como una manzana,

que la lluvia tenga la misma caída

y vaya siempre a donde estoy cayendo,

a imaginarme distinta,

sin dolores en el cuerpo y en uno bello,

decir que amo los infinitos,

decir algo tan simple como que quiero amar,

desplazar la memoria de gritos y golpes,

que nada pasa con el insomnio,

que están guardadas en un envase las preguntas de quién soy, a dónde voy…

Y sigo cayendo…

y sigo buscando

un Dios que no sea tan guerrero ni selectivo,

ni una mafia de poder en mí misma,

o una ciencia que solo sea una postulación de las ideas que nos crecen

y nos dejen soltar el simio.

La luz se desploma en la sombra

y hay que aprender a ser sombra para encontrar la luz.

Y me despeño, y me desplomo… porque es la manera de jugar con la relatividad.

La manzana me la he comido.

Es un asunto de gravedad!

no entiendo porque la paz tiene que explicarse

2011-06-07T18:21:00.001-06:00

Empieza la historia con palomas en la mano

y esa palabra que suena tan reiteradamente,

tan usada por bocas de ajenjo y banderas blancas.

La paz la entiendo distinto.

Es palabra en la piel oscura o de cualquier color,

Está por las ventanas, los puentes, el óxido de los compuertas,

en la estancia de los campos donde mueren los honores,

y donde la semilla jamás dejará su utilidad.

Por eso, abro la puerta y no tengo miedo,

mi hija despierta con su juguete de moda

y solo entiende o en fin, ambas entendemos,

que respirar es suficiente para imaginar los bosques, los parques de diversiones y atinar la dicha

de recoger con tacitas, las gotas de la lluvia sin ninguna irradiación.

Despacio me conecto con esa libertad que digo inventarme,

y prefiero escuchar a mi perro y su impertinente ladrido,

que si hubiera un discurso presidencial.

Soy libre de eso y me aferro al pacifismo como una escalera hacia un estado mental.

Porque quiero… porque eso es paz sin recetas ajenas ni modificaciones intelectuales.

Si adornara este poema con semblanzas ilusorias,

diría tantos mares, y florestas y corrientes que me lleven a otra orilla.

Pero será este rumbo, donde soy mi personaje,

su propia historia viviendo la paz.

Conocí una pierna destrozada por las minas

en el puerto de San Miguelito,

chanchos de monte y sopa de tortuga porque el hambre no tenía escapatoria,

creí exiliarme con el dios verdadero hasta que encontré sus manos vacías.

No nací en Irak ni en tierras militantes

no he perdido hermanos ni esposo en la batalla

mi guerra tiene su propia muerte cada día

donde van mis manos va mi mente guerrillera,

paz es la palabra que escribo

con esa extraña osadía

de cuestionarme quién soy.

2011-05-11T06:55:00.003-06:00

Me regresas y me devuelvo numérica
como los meses que pasan
sobre el cuerpo que ya no parece ser,
pero es...
es en la suma de todos los vértigos que te imaginaron.

Asumo la respuesta en la siesta que me obligo
para regañar mis impulsos,
y dejo uno y otro libro por toda la casa
como esperando que sea algún personaje
el que quiera asumirte.

Y los diálogos se pronuncian...
y los cuerpos aparecen...
y la noche llega para sepultar tu sombra.

Ofrezco cenizas a los dioses!

Ya te volviste mítico desde mis entrañas!

decadencia

2011-04-09T19:06:00.002-06:00

Pasa el aire y me aprieta el paso de la respiración. La fruta no será madura contigo.

No miras la belleza, aunque todo es bello por dentro.

El cascarón tiene formas y juventudes. Mi abrazo es un blues que se escurre lento y frágil entre cobijas.

Te diría que no entiendes nada de lo que es verdadero.

Azul de marzo tuvo la forma de mi amor incontrolable. Diciembre fue el mes donde te amé llena de árboles amarillos.

La nieve se ha derretido donde yo la inventé.

Abril tiene su decadencia. El deseo que no duerme en la piel de mis hadas.

Es tiempo de que mi cuerpo sea de otra primavera.

Inauguración no prevista

2011-03-25T16:50:00.001-06:00

Las ramas se mueven tras el fondo azul de mis cortinas.

El viento me dice que todo afuera tiene esa movilidad.

Quizás las caderas de Shakira con sus tilintes me den la alegoría de que un país tiene sus ojos previstos en el ritmo y en una bola de fútbol.

Todo nace con esa ficción de patriotismo.

Los medios y la publicidad anulan las verdaderas ventanas, nos anulan… la apertura de un estadio tiene rostro humanitario, bandera inútil de gritos y deshechos emocionales.

Todos corren tras el balón imaginario de olvidar un poco lo que somos.

Inauguramos esa sección no prevista de la estupidez.

Vaso de agua

2011-03-12T10:42:00.001-06:00

Apago las noticias. El vaso de agua me dice que las furias tienen ironía con Japón.

El vaso se me quiebra con la sencillez de ver el derrame como un simple reguero.

La vida está escrita en minúsculas y tanta regla de cortesía que funciona de poco.

No me sirve decir que lo lamento, que me duele eso y otras cosas más en este instante.

Son tantas profecías en las que dejas de creer. No es tema para los dioses y poco merecemos irnos de ese modo.

Que las aguas nos lleven de alguna forma, a pensar con claridad.

Duele ver cómo cuando quiere, se lleva todo y arrasa algo de uno en ello!

Es marzo…

2011-03-01T13:50:00.001-06:00

No hay mes para recordar. No hay día específico para que vengan rostros, faenas, situaciones que nos tocan vivir, rastrear, abrazar o querer olvidar. Es marzo y se apresura la memoria de las cosas, las mías. Alguna vez tocadas por otros hasta hacerlas parecer mejor.

Hoy salió el acento en un recuerdo, de una pareja de amigos puertorriqueños cuando me tocó vivir años fuera de mi país. Cantan cuando hablan y siempre sentía tonos diversos en sus carcajadas. Tengo más de diez años de no verles pero en este momento los escuché perfectamente. El sentido auditivo tiene una memoria de la alegría. Me contenta empezar Marzo con ellos como si tuviera un audífono puesto.

Pero ahora me vienen todos los demás meses, todas las demás personas con sus voces distintas y me hacen arrullos particulares, huellas y gestos. Pero también, todo depende de la forma en que los miremos, agrego mirar a escuchar. De esta provocación que viene a mi memoria con los amigos, nace la intuición de desear volver a verles. De pronto viene la memoria olfativa y el pastel de plátano verde que lograban deshabitar cualquier hambre en esa casa. La forma como manejaban sus chancletas y hasta el tipo de letra con la que escribían. Sin duda, todo tan particular en todos los sentidos. Así debe ser de las personas que quieres, distinguirlas con los años por esos detalles palpables, casi musicales, por las formas de ser que nos hacen ser con ellos. Por la diversidad que amamos y que nos inspiran en todos los meses. Es pronto para decir que marzo termina.

La hamaca

2011-02-19T11:01:00.001-06:00

Miro al norte donde los pies se atan de perspectiva,

liviandad con el mar y esa torpedad de decir que el mundo es distinto con vos,

no me bajaré de la hamaca y sabes en qué sentido lo digo,

me meceré con los Dioses que creen que me inventaron,

cada día y al siguiente del auxilio

con el que crees salvarme.

Amarte desde la lógica repetida,

desde el otro mundo igual a este y con las mismas piernas.

La utopía es decirme que mientras más lejos

más te amo,

no sé si soportaría los absurdos de la lengua en otros,

la idiotez de no soñarte con esta verdad a medias,

a medias porque no dices nada.

Tal vez, renuncie a ese silbido de mar

y la hamaca siga su ruta con la brisa

y vos ya no estés para mecerme

como lo he inventado.

La piel ya no será tan bronceada como antes

ni el rubor de suplicar verte

en la próxima estación que dice como rótulo –olvido-.

El “blues” sigue confundiéndose con el aire

y las olas como grito de la ópera.

No hay lástima más que decir la verdad

pero no existe peor miseria que ocultarla!

un peluche en san valentín

2011-02-14T07:53:00.001-06:00

Te puedo regalar este poema como si fuera un osito de peluche,

dos globitos en forma de corazón con un lazo rojo intenso y una tarjeta de Hallmark, que diría:

“Te huelo como sabuesa y eres mi cupido de baladí”,

pero no,

la piel me dice distinto, va más allá de la ironía con que disfrazo la miel,

eres mi universo numérico, la palabra número 65 y aún sigo sin decirte nada,

si digo -te amo-, sigue el baladí,

si digo -te extraño-, sigue la sabuesa,

no sé ni lo que somos

ni lo que seremos,

si la piel fue suficiente,

o si darte toques en facebook sea una forma de hacerte el amor,

pero cruzaría cualquier océano solo por verte,

diría que la vida es un espejismo teatral

o un montaje de mimos

pero con caras amarillas donde el sol pega sus rayos crepusculares.

Tal vez suene a ternura de la que ya no existe

porque el sexo prevalece cuando se prende la luz

y el cortocircuito es leve y pasajero.

Esto es más de lo que se pretende,

más que un peluche y una cena romántica,

más que el pletórico canto del cantar de los cantares,

del amado, del amante, del ciego y loco amor,

del árbol cabalístico y tan dual del que tanto se siembra,

sigo creciendo con la raíz de inventarme sola pero contigo,

te perteneces, me pertenezco.

El regalo es que me mantienes viva, ilusoriamente viva,

la poesía crece y se colorea porque hay extractos que viven de tus árboles,

de esos deseos casi proféticos donde todo tiene sentido.

El siguiente toque me llegará con ramajes casi tristes

porque la distancia siempre se impone como utopías

caerán sus flores

pero volverán a nacer.

secuencia del haber

2011-02-05T15:32:00.003-06:00

hay llenura en esos espacios que parecen vacíos

hay de vos

hay una piel que trasnocha ansiosa un pelirrojo que se ama

hay

y sigue habiendo…

la vida tiene una tos que se encuentra hábil por sus desnudos

el nuestro que fue

el paraíso que habitamos

tomé el fajón y si recuerdas

quise ayudarte en la cerradura

volvería a bajártelo ya no tan despacio

hay

hay una memoria que se llama amor… y te llevaste la llave

el tiempo tiene el segundero de la ópera

ese clásico que me invento

cada toque de mi imaginación

que dirás con este drama que no me termino

con verte como si pudieras cruzar la tarde en mi calle de los Desamparados

hay

hay mentiras que son hermosas.

…

Ensueño

2011-01-24T09:17:00.002-06:00

La miro con su pijama de lunares celestes.

Todavía crece selvas en su cabello.

La cobija se confunde con el tigre que la abraza

porque ella ruge

libre y extensiva.

Mi dedo aún como Mar Rojo,

abre toda su manita.

Está caliente, ella me da la tibieza que no tengo.

Me recuesto con la dirección de solo mirarla respirar

y sentir su exhalación de mariposa en la quietud.

Pasa el tiempo, lo sé,

pero tarde o temprano

cuando mi hija crezca,

me hará despertar de su propio ensueño.

Maneras de ver en 3d

2011-01-18T14:36:00.002-06:00

Despierto.Despierto.

Miro la luna para decirme que tengo la privacidad de ser dueña de mis posesiones.

Lo mío, mis secretos son míos. Mi derecho de aislarme y guardar mi memoria, mi silencio.

La poesía que se esconde mientras vivo y no termina su final.

Arrebatan mi deseo de intimidad cuando otros me dicen que hacer, cómo soñar o pensar.

Me rebelo con esa ironía de decirme: soy libre de guardarme!!

al día!

2011-01-16T04:55:00.002-06:00

Soy la ilusión del salir del laberinto, la puerta la he encontrado, mi magia la llevo conmigo. A veces entro y salgo pero disfruto del pose de una silla, un sillón o una cama donde puedo leer lo que encuentro e imaginarme todo despierta porque los sueños se confunden. Es ingenuo pero bello abrazar la tarde como si fuera mía, las estrellas, el universo y mi propia hija. Jugar con la infancia que llevo y también dejarla de ser cuando ella debe partir. Los morados, lilas y blancos retoman su mañana de energía y los naranjos siguen contemplando su sabor entre sí. Todo abarca, abarca su propio barca entre abarcas. El rojizo tiene una tarde perfecta y los colores pasteles de tornasol.El amor tiene la respuesta a todo.

Disco duro o tabernáculo

2011-01-04T12:04:00.003-06:00

Tengo la memoria llena, muchos auxilios de murciélagos y abejas, mientras el perro ladra porque quiere entrar y mi hija, me pide el desayuno.

Llega enero como siempre y pongo el diente de león en un vaso de agua, no lo soplaré aún, solo es tiempo de mirarlo.

Ya es hora de engavetar esas ilusiones numéricas y abrir otras, que caminan porque quieren.

Mi cábala tiene aroma de bosque y es, y será, y estará en puntos suspensivos…

No iré donde no me buscan, esta vez me encontrarán y me lo dirán de frente.

Vaciaré un poco mi memoria RAM, no habrán instrucciones para los minutos que sigan.

La poesía la diré como yo quiera.

La piel seguirá su paso por donde ella quiera tocar.

Mi Dios será mío y como lo imagine.

Habrá blanco y negro, no solo colores.

La neblina tocará mi puerta y la dejaré entrar. Aún no decido se haré lo mismo con esa palabra que llaman –amor-. No quiero que sea tan difícil de entenderla. Solo la recibiría como un beso arrebatado o como la llovizna que solo avisa juego en tu cabello para refrescarse el corazón.

La Z será una letra importante.

Me desesperaré si quiero pero sin caerme de la cuerda floja.

Abriré muchos libros con la idea de no terminarlos jamás.

No temeré a las serpientes, seré una de ellas.

El puma camina por mis bosques, y el venado también.

La pava azul tiene sus miedos pero ella siempre se escapa y sabe volar.

Mi hija no quiere ser cabra del calendario chino y yo le digo, que ella puede ser el animal que se invente.

Seguirán los inviernos con Mozart, Vivaldi y toda la música que pueda escuchar.

Sí puedo, y dejaré de insistir.

Sé decir -Amén- y repetirlo muchas veces.

Los dramas me seguirán fascinando.

La maldición no es del poeta, sino del poeta maldito que se no se reinventa.

Seguiré cocinando pan hasta llegar al punto.

Solo fumaría una segunda vez con él.

La felicidad que busco tiene forma de arcoiris y se ríe igual que mi hija.

Mi cuerpo seguirá siendo sábana blanca. No permitiré que cualquiera la arrugue.

Gracias pero no acepto recetas panfletarias de cómo NO debo equivocarme. Soy a partir de mis errores.

Escribiré de la muerte pero nada más.

Mi hija ya tiene su primer diario.

El perro me domesticará porque amo sus patas sucias.

Todo se revierte cuando llega a mí.

Fluiré como Rosa de los vientos.

Alguna vez me visitarán de nuevo, fantasmas, ángeles o seres imaginarios. Vivirán conmigo y se irán cuando quieran.

Solo quiero creer un poco más en las Hadas, en los Elfos y en todos los misterios.

No me tragaré idolatrías religiosas ni los egos ajenos. Es lo único que me da indigestión.

Seré fan de mis propios descubrimientos.

La política la concibo como una manifestación de lo correcto.

Pondré muros a la estupidez o a la insinuación.

Me halagará que me humillen o simplemente me ignoren, me hacen el favor de no quitarme tiempo.

Dejaré que las hormigas sigan su curso.

Reciclaje también incluye a la imaginación.

Todos los meses recogeré Santa Lucías. Las flores son de las únicas divinidades que entiendo.

Terminaré la lista y no es que aparente terminar. Los oráculos no siempre se entienden tan fácil. Esos son los míos y pueden reformularse.

Buscaré aire libre. Hay ofrenda de sacrificio sagrado. Ya alguien virgen ha soplado el diente de león por mí.

Podría empezar con la forma cursi de decirle -te amo- pero no sería suficiente, o tal vez diga, que sos un pájaro que me anida soles con su pecho de árboles amarillos pero la noche cayó en la ausencia y se me hizo tarde, ...ya fue tu vuelo y no importa nada de lo que pueda decirle.

2010-12-29T17:06:00.002-06:00

Es confesable intentarlo.

Me atrevo a ser cursi por vos.

Que el título sea el poema que resuma todo.

Debo inventarte, imaginarme que sí

que sí me imaginas en ese recinto de la ternura

que el invierno con Mozart se te parece

que mis lluvias son torpedades nada más que sirven para la espera,

te espero y lo sabes,

nada importa más que esperarte.

Fue piel entre nosotros,

prisa,

bosque húmedo

y entiendes el porqué escribo tanto de ramajes amarillos o del verde limón.

Estuve y me fui un día porque es más fácil la resignación,

no ostentar el universo o las gemas preciosas;

y perderse con el olvido

era más fácil que decirte: amor.

¡Pero te diría amor tantas veces!

Ahora, duele la tierra prometida,

las lenguas antiguas que van a otros muros,

a otros perfiles extraños,

duelen las señales esquivas, ajenas,

ese silencio que no huye y se acerca más y más…

me voy con él

sin la Rosa

con pedacitos de espinas y soles.

Me voy, amor,

porque tu humareda tiene razón de perderme.

“atrapasueños”

2010-12-23T17:49:00.003-06:00

Nada pero nada cambiaría de mi historia.

He sido muchas veces derrota, zanja, virtud, credibilidad, un punto y coma o lo que persigue…

y en ello, asumí un cuerpo para que el paso siguiente fuera distinto o mejor.

Nada me detiene, ni las voces ajenas que cuentan una versión distinta.

Nadie me conoce más que mi propia isla

y ella flota libre de anarquías

o lenguazos del masoquismo de otros.

Conozco el mío y con ese me basta, me sé ir.

Las dudas tienen la venganza del descubrimiento.

Y hay nuevos mundos a los que siempre conquisto.

La soledad es más que estar sola como un puente de ánimo y miedos.

Sé estar conmigo misma y no me cuesta

correr los kilómetros que llevo.

¡Quién me asusta con lo que he vivido?

Si no ha sido así tan sencillo como escribir cuatro páginas al borde de un suicida.

Seguiré viva cuando yo quiera. Nunca he intentado lo contrario.

Que otro tome la cuerda y juegue en su desgracia.

Seguiré viva cuando yo quiera.

Con el placer de tener siempre mala ortografía o sueños del príncipe azul.

A nadie le importa, mi torpedad o mis alegrías.

Si he creído o descreído a los Dioses, si he amado o no… a un invicto – convicto, a un extraterrestre,

o ese imaginario amarillo.

Lo he vivido todo con gusto y garra, con desazón y fogosidad.

El resabio es mío. Nadie debe culparse de aburrimiento.

Es plagio imaginarme de otra forma con la que lo inventan.

Soy dentro de todo, la teleraña que sigue tejiendo su “atrapasueños” .

Feliz cobardía a todos los que se ríen de las mentiras!

Me seguía, fue por eso…

2010-12-15T14:00:00.002-06:00

Me bajo del auto porque la muerte me seguía.

Y me encuentro una maleza, con una extraña forma de abandono. Me dice que camine sobre ella. Lo hago.

La muerte y la maleza tienen la misma terquedad de cementerio. Asumo que las ramas me dirán algo. Escucho algunos nombres que han huido. Otros, quedan con desgaste de rojo, negro y azul.

¿Tendrá Dios un nombre allí para huir o es la misma muerte que no entendemos que no es muerte sino maleza?

El aire me olió a todas las cosas que no queremos abandonar. Tal vez hubo amor allí donde se entierran los cuerpos, y sí exista, el amor definitivo. ¿Será el matorral, una forma de decirme que lo intente y me arriesgue?

La muerte se arriesga todos los días con la vida. Son la misma cosa en distinto cuerpo. Y yo soy en todas las cosas.

Pero el amor es distinto, creo. Tiene que existir de alguna forma, aún en letra de rastrojo o en algún número invertido o adición divina.

En esa maraña tan seca que sigue confundiéndose con la muerte, parece que hubo poco amor o simplemente es maleza. No llamo abandono lo que parece. Desde adentro llevamos alguna hierba que lo será algún día en los campos, polvo que toque muchos matorrales como éste.

¡ Que no encierren mi cuerpo ni mi amor en un lugar como estos! Quiero ser siempre muerte mientras ella me siga o ser vida cuando ella me detenga o ser maleza cuando me atreva al amor.

Después de todo, mi viaje tendrá muchas paradas como ésta.

¿pasajera del cinismo?

2010-12-05T18:09:00.002-06:00

Tengo que resolver este deseo de morir,

este nudo desde arriba

donde pienso

y en la piel donde duele.

Tal vez alquile una de esas palabras que llaman felicidad

y permita así, que se escriba en la mentira que necesito.

¡Asusta y molesta a otros, lo sé…

pero nadie entiende aún el universo

y el por qué concurren estrellas y agujeros negros,

solo existen teorías que se acercan!

Si a esto llaman cinismo,

golpear por detrás de la puerta que no abre,

sentir el absurdo enjuagarse contigo en el lavamanos,

pues bien,

confieso el “meo culpa”,

no ensayo,

solo camino en el bosque para mirarlo todo,

abrazo a los muertos y a los vivos,

maldigo a la ciudad que me grita,

construyo espantapájaros en un huerto donde nunca sembraré,

bailo si la ópera tiene un final de acerbo,

imagino el olor a mandarina,

lloro por solo ver los colores intensos,

y amo cuando sé

que jamás habrá otra madrugada;

no juego, ni entiendo que ser así es una moda

o una condición literaria que se inventa,

cada día, lo único que hago es que ostento mi resurrección.

Fantasmas

2010-11-24T08:16:00.002-06:00

El cuerpo dice lo que los fantasmas resumen,

un clásico en la piel para renovarlo muchas veces

pero esta vez es distinto,

no lo repito más,

lo dejo sin tilde

al ordinario,

al desposeído,

al cavernícola,

a él y a todos ellos

que alguna vez me inventaron.

Yo voy por donde soy

sin lamentaciones, ni tedio por ir…

aunque es cierto que también a veces me detengo

y miro donde el pizote deja su hocico entre la tierra

pero tapo el hoyo con el siguiente paso,

y el siguiente cuerpo.

Digo,

seguirán las voces

detrás de él,

detrás de todos

en el semillero donde la luna se esconde

pero con manos libres dentro de mí.

…

desde la nieve que perdura

2010-11-09T11:13:00.002-06:00

sí, a vos…

Allá, es tan allá,

tan de vos, conmigo

la sábana roja,

desnudez gitana y ese ceño fruncido

cuando escalo en tu muslo

y se te derrumban pedacitos de hielo…

El mate tiene esa insipidez cuando digo lejanía

y decir tu nombre

es para siempre.

Serás mi álamo,

la hoja suelta y libre

con la que deseo brincar

el Aconcagua que aún debo vencer

para vencer contigo.

Serán los años cuando la piel nos sujete

y diremos distinto

con deporte de riesgo

con el labio

y su deseo de perdurar.

Estás tan allá,

que el agua sigue su itinerario

y me iría con él

pronto será el fin de la primavera

que algún día nos dijimos.

la esquina ideológica

2010-11-02T11:37:00.002-06:00

(a mi hermana Nicaragua, Nicaragüita …

misioné por años fragilidades en tu barrial)

(Mi fe quedó estancada en el Puerto de San Miguelito)

conocí a un rebelde con cien hijos en la lengua.

sepultaba armas en las cruces de “Morrito”

donde el plomo desfiguró los escarabajos.

tenía una postalita de Sandino

y le rezaba obscenidades a su plato.

(su esposa nunca entendió lo virginal de esa lágrima)

estuvo en la “contra”,

golpeando sueños antiimperialistas con su bate de beisbol.

hizo un –home ron- esquinando la muerte

y su aplauso fue sobrevivir.

ahora,

pesca lo inexacto del silencio

entre redes que solucionan su mundo.

la última vez,

sentimos un grito de café

transmutando la lengua en Flor de caña,

rebotando ideas en aquel muelle deshabitado de sus memorias.

intentaba creerme

cuando le dije que existía Dios,

quería creerme…

con la ineptitud acosada y amarilla de su cuerpo,

quería creerme…

con la deformidad invalidada de su alma,

y no pudo

…el terror no lo dejó.

2001. Antología de Escritores Costarricenses.

Las señoras poetas del té

2010-10-26T09:37:00.002-06:00

La mesa tiene una alcurnia de apellido. Las tazas de té, un resplandor de academia gremial. Se sientan las poetas. Te miran sentada en el sofá, allí donde es tu lugar. No hay suficientes sillas para compartir su mesa. El té tiene un aroma distinto, siempre serás distinta. No es un asunto de mujeres feministas, sino de no saber mirar. No te miran, no existes. Mujer a mujer con su plato de galletitas. Tu galleta no es premiada por ningún concurso, seguirás invisible si no usas su receta.

-“Soy humilde con solo mirarte desde el sofá”.

El té se enfría. Siempre nace esa incomodidad de donde poner la taza si estás sentada en el sofá. Las miras desde allí, ellas tan desocupadas de poesía. Solo buscan seguir en la mesa, tomarse todo el té y toda la atención. Hay solo una manera de limpiarse con su servilleta. Año tras año, dan su lista de resguardo. El té debe protegerse. Tienen un nombre y un punto seguido. Las del sofá son su punto y aparte. De algo les sirve. Alguien debe mirarlas. Hay una coyuntura en ese señorío. A veces, es tolerable y en otras, te nace una rabia asesina, como decirles que la poesía tiene otra forma, que no siempre es una señora, respingada y de títulos universitarios. La poesía es la mejor deformación de la existencia. Es sentarse en el suelo. Respirar por todas partes y ser en todos, sin aspiración. Es necesario a veces, rodearte de basura porque la vida tiene muchas veces olor a basura. Te levantas, no soportas ya la hediondez de mantequilla, las galletas crujen en sus bocas. Las señoras poetas del té.

Prefiero el té al aire libre. Me levanto del sofá, es hora de seguir caminando!

hacia ningún punto

2010-10-19T20:24:00.002-06:00

Casi siempre los días llevan un punto de dirección, de ocaso y norte. Un punto seguido, constante y perenne hasta formar ese paredón al que llamamos rutina. La línea sigue y seguimos detrás de ella. (…)

Pero debe existir un punto medio, corto, pausado… donde la ranura se haga circular, se desdoble y tome un rumbo dispar. Conviene su entalle pero con docilidad sin que haya ruptura. Esos días fragantes hacia ningún punto son los que modifican nuestra existencia, le dan perpetuidad, oxigenación, brillo, calma y naturalidad.

Dejar que el trazo tenga su ocio, su vuelo imaginario hacia la nada. El reposo de una guarida, en un cuarto, el mismo u otro. Rescatarse del tiempo, alargar la siesta o respirar la madrugada. Aventurarse por un minuto a la disidencia, por un día, un mes o un año. Que imaginarse sea la prueba anterior porque sigue. Peinarse distinto, tan adentro que pensemos diferente.

Desenfocarnos sin presentimientos. Buscar el mar, caminar descalzo, dejar que la sal predomine los espacios diminutos. Probar la luz, la lluvia, la noche y las contrariedades.

Soltar el miedo, los.

Desgajar la idea. permitirse negar una mayúscula

porque hay de más rutinas minúsculas en el mundo y sin punto

Creer y estirar las piernas al amor, volver a cruzarlas y seguir caminando. Detenerse cuando el paso no dé y esperar con probidad. Masticar las palabras como esa que cito antes del punto y que a veces no entiendo si el mundo la entiende.

El doblez se necesita para regresar. Regresamos con la línea y los tres puntos que siguen a esta historia.

en su lugar

2010-10-08T15:36:00.003-06:00

El limón sigue en su lugar, digo, la fruta; el árbol también aunque los separa una breve distancia. Me acerco a él, porque los aromas varían. Las hojas tiernas se sienten como infusión de letargo. Las toco y me aja una rama de espinas. Sigo oliendo. Todo se acomoda al tradicional panorama de campo.
Menos yo y esta acidez que sigue del limón. Es la agrura de mi boca al recordarte. Es la delicia de unas hojas sobre mi cuerpo. Tu espina y la rama que no corto. El té de la tarde que nunca bebimos. Me alejo de allí como si –ya- me olvidaste. Me olvidaste. Sigue el aroma en su lugar. El limón sigue a la vista y no lo entiendes. Nos separa más que la brevedad.

Eso es lo que nos hace distinto, fruta y árbol. Uno sigue y al otro, se le corta, se le bebe o se le exprime. Estás para que sigas pero sin mí. Has perdido mi aroma. Es la mordacidad, mi árbol.

Cuál es mi oficio?

2010-10-02T15:45:00.002-06:00

Después de todo, la lluvia sigue y yo me escondo.

La celosía se abre como abrirme desde muy adentro

y busco soles, cuerdas o barcos para no ahogarme.

Atraco en mi cama,

y no es un puerto para dormir.

Me siento como si las sábanas me dijeran que el mar existe donde uno quiere.

Desde allí miro peces y corales.

No hay hora para la búsqueda.

Solo frío y algún vendaval.

Desde lejos, desde esta isla y sus miramientos, se ve el bosque…

va a mi encuentro con el silbido de la monotonía

todo se vuelve verano

en mis palabras y en los pedacitos de alas de las mariposas morfo.

La otra noche, alguien me preguntó, que cuál era mi oficio, le dije: -déjeme pensarlo,

sigo en el agua hasta la otra arista,

cuando despierte, le aviso.

En la línea ausente de la tierra…

2010-09-28T10:09:00.003-06:00

El problema de los Mapuches en Chile tienen su registro perenne.

Hace 11 años escribí este poema como tributo a su situación de resistencia y lo traigo de nuevo,

como muestra de apoyo a la causa, porque la opresión y atrocidad sigue con más revuelo!

Del espíritu Mapuche… para aquellos que se desconocen.

En la danza del dolor ha caído tu boca

y los pasos de la herencia suplican todas sus lenguas.

Obtén la posibilidad de sentir el cobre en la pregunta de la piel,

el desgarre por la otredad del sacrificio

en la herida Pewenche de Ralco Lepoy.

¡Descúbreme en el soplo mestizo de tu cuello

y siente el sostén de la sangre relegada

a ese racismo serenamente rojo!

No te amoldes pronto a la lagartija devaluada de esos campos,

ni al calor del más allá crucificándose.

Mis dedos y otros tantos,

se borran en el último milagro,

me escriben en la agresividad del ojo

y te anudan en los puntos cardinales del siglo.

¡¿De qué te sirven los fundos con su nieve disipada a la costumbre,

si tu enfermedad tiene celestes sin nacer del agua?

Devuelve tu ofrenda a los vitrales del winka

por esta realidad alivianándose en la carcajada del subsuelo.

Siente todo el destrozo en la luna ascendente de ti mismo,

con la reciedumbre intermitente de las almas

y su sed trasgredida

y con todo este desgaste de plegaria

en su liquidez guerrera de eternidad.

¡Aviéntate, espíritu huérfano del incendio!

Del libro: Fuego, tierra, agua…que nunca se enturbia.

1999

Edición con las coautoras: Luz Alba Chacón y Sonia SoLarte

Comentario informativo que adiciono en el libro:

En Chile, hay racismo no reconocido. la situación de pobreza, marginalidad y exclusión en que se encuentra el pueblo Mapuche es producto de causas que se remontan a la ocupación militar de la Araucanía por parte del ejército chileno en la mal llamada “Campaña de Pacificación”. Hablar del orgullo por la resistencia indómita de los mapuches o de ese vasto proceso de mestizaje del cual serían herederos, es ocultar que el indómito araucano fue rápidamente motejado de borracho y flojo desde que comenzó el proceso de adelantamiento de la frontera, allá por la segunda mitad del siglo pasado. Esa imagen ha sido transmitida por generaciones creando un muro que separa a quiénes han sido un ejemplo admirable de perseverancia y respeto a su cultura.

Bufones y sus letras

2010-09-24T13:48:00.002-06:00

para jugar…

Hay poetas contra poetas

con su rabia asesina, de cecina y lomo,

plomo y cacahuate,

miríadas de verbos masculinos, atropello y torbellino, ombligo y lengua sin distancia.

Muerden por no lamer su propia deposición, letra añeja y sanguijuela.

Soplan miedo a su ventisca y regresan en huracán,

zopilotes sin pilotes, marineros sin marea ni luna que apreciar.

Hay poetas con rabietas, con piruetas y salivas,

doncellas reprimidas, macho-hembra en confusión.

Egocéntricos ignorados, oprimidos de colchón,

que se creen ya inmortales de su hueste mundanal

o su baba de almidón,

que comen cuentos sin sus cuentos,

son novelillas de bufón.

-Nadie lee, ni nadie escribe, nadie sabe más que yo!

qué parodia, qué gusanos, altitudes borrascosas

cerebro sin sazón.

Yo me río de sus huecos, de sus sarnas

y pachangas, de sotanas brujerías y artificios de bondad!

jajajajaja

Resabio

2010-09-15T12:43:00.002-06:00

La Patria tiene el resabio de tu cuerpo. Es tu bandera que se agita en la espalda finita de mi arrojo. Lo digo con el himno que ennoblece tu desnudez.

Eres la Patria que muere en los antojos burdos de mi vientre. La fiera urgida de la irreflexión. la libertad que se encarna solo cuando hacemos el amor.

¿Dónde está la piel de mi Patria sino extraviada en tu sien? Se anuda en todos los ideales entre péndulos que se derrotan por el cansancio. Ese cansancio nuestro de ni siquiera mirarnos.

Salve, Patria, la heredad de tu sexo invalidado… de esa lengua atenazada por tus besos y los míos.

Todavía nos separan trincheras de las noches que no nacen, de esas glorias que fulminan entre camas flagelantes.

Somos Patria intimidante, besadores de la historia que se mienten y torturan…

fecundo azul de todos los despojos.

Del libro “Resabios”,

Editorial Andrómeda, 2007.

Mudaje

2010-09-11T13:49:00.002-06:00

entras

sales

no necesitas mi permiso

dejas tu ropaje en mi casa

todo se vuelve siniestro

a los sentidos vulnerables

nos miramos ojo a ojo

vuelvo a gritar!

la pulsación es la única escena

vida o muerte para ambos

¿quién huye de sí?

yo corro por tus miedos

y vos desapareces con los míos

………………………………………

Versión en cuento de mi hija:

Con pantufla o chancleta?

2010-09-05T11:43:00.002-06:00

¿Cómo se celebra la –dis- que cordura?
Me toca apagar una vela como apagar un recuerdo.
Mejor es reírse de la broma que uno mismo se construye.
La vida ha sido mi propia carcajada. No temo que otros se reían de ella.
Celebrar mi aniversario no es más que celebrar mi negado paso por atravesar esa delgadísima línea de la paranoia. Di marcha atrás como vehículo pesado. Mi arranque sigue flojo pero va, sigue maniobrando con la destreza de que los hoyos del camino están porque deben estar. Sigo y con miedo. No le temo al miedo. Sé manejarlo. Tengo la ambigua y absurda idea de no saber si colocarme una pantufla o una chancleta. Los pies no necesitan nada. Cruzar un charco, meterse en él y bailarlo… sentir que el barro es el mejor bálsamo para su desnudez. Así camino, embarrialada a veces o brincando.
Voy despacio, lo miro todo como si la noche tuviera una rotación distinta. Lo es, despierto ahora con muchas madrugadas…

Desidia

2010-08-20T09:29:00.002-06:00

Te conduzco a mi habitación. Los pájaros simulan dormir en mi almohada. Mis manos tienen laberintos y te pierdes cuando las besas. No me encuentras porque no estoy. Así de sencillo. La desnudez es una brevedad, no un desafío. Mi piel tiene esa leyenda que dice deseo. No se adormita ni es la tradición de dejarse caer. La ropa cae. El tiempo cae. Y yo, simplemente sigo parada.

Dejo la puerta abierta. La copa de vino aún no te hace entender. Solo quieres que baje tu cremallera y nade sobre tus ríos. Me agotas en el dominio de tu estupidez. Vuelvo a repetirme que no creo en el amor. Aunque puedo decirte poemas con solo mirarte y lastimar la rabieta donde la noche se apresura. La insinuación sigue y se detiene en tu boca. No tienes árboles ni bromelias. Hay un vacío en la bruma de tu abrazo. Se disipa. No encuentras mi bosque. Haces tanto ruido que los pájaros huyen…

Contra el muro

2010-08-11T09:49:00.002-06:00

Soy madre y mujer.

Habitante de mí misma.

Consciente o no,

existo en un cuerpo,

y a veces soy esa brasa que lo desnuda y lo destroza.

Mis senos siguen amantando,

mi pezón es una semilla

que crece cuando siento deseo de bosques,

del madero y sus refugios.

No ocupo de un hombre

que deje desagües ni dictaduras en mi vientre.

Conozco más de orgasmos que de tradiciones filosóficas,

quizás Orescu o Pessoa sí pueden atrincherar la vida

con minúsculas grafías,

yo solo tengo una Mayúscula ansiedad

de inventarme un final feliz,

escurridizo,

y sin prisa.

Mentiría si digo que a veces no me siento como madre,

ni como mujer,

y me rebelo frente al muro civil,

inmovilizada y atada

falleciendo en la confusión.

Porque SER se vuelve una regla que se inventa

en un juego -donde hace rato- ya no coexisto

e ignoro el cómo inventarme.

Es insólita esta función de manejar mis brazos imaginariamente en otro abrazo.

Entonces, desesperadamente abrazo a mi hija.

Sin embargo, el ayer termina en el mañana que empieza

para seguir desnuda

casi ceniza.

Ser o no merecer

2010-08-02T15:37:00.002-06:00

No tengo la afinidad de menear mi boca y decir que para ser poeta debo ultrajar una botella, visitar los bares de los citadinos yermos, decir putadas o jugar de puta en cualquier camada. Puedo decir rabietas, lugares comunes o soplar mi fuga en las mañanas, morderme el labio, o caminar descalza cursimente. No sé maldecir los cánones de la iglesia aunque solo sirven de servilleta para limpiar pudores de lo que otros agravian. No busco potreros de las vacas sagradas ni de los terneros que solo maman en su propia mierda. Cada quién es libre de sus dominios, de sus desechos, de sus vacíos, de sus rimas y sus esperanzas…

¡Válgame ser lo que siempre he sido, sin rumiar con otros, mi inexistencia!

El puntito de mi orgasmo es de espina y zarzamora.

…

Entre ramas

2010-07-23T12:06:00.002-06:00

Tienes el punzón o la salvedad de unos labios que no me dejan.

Eres con el dominio y yo, con la piel.

Desato la estupidez de la hierba que se deja crecer salvajemente.

No me cortas, solo sigues con la intuición de la enredadera,

trepar los brazos, entrelazar las piernas,

endurecer las ramas hasta estrujarnos,

que no exista el aire contenido

más que la fluidez de dejarnos caer

hasta abrirme a tu bosque

tan lleno de humedal!

Sigue la ferocidad cuando mis dedos crecen

empuñados por tu espalda,

ya no sé lo que puedo encontrar

o si debo perderme livianamente.

Es tarde porque la lluvia no para

y en el camino, los surcos se agrietan

entre labios.

Me embarrialo.

El barro tiene esa osadía extraña de pegarse al cuerpo

para inmovilizar,

para luego desatar furias y descontrol.

Siguen creciendo las ramas

y un pájaro reposa

en mi canto.

Todo es así

2010-07-12T14:11:00.006-06:00

(fotos Luissiana Naranjo)

Sigo a la espera del colibrí azul
para contar que la historia tiene un final feliz.

La heliconia tiene la misma dirección de mis ojos,
la muerte que se esconde debajo de cualquier hoja,
debajo de cualquier rama.

Apunto a otro plumaje en la madrugada,
y me rasco la sequedad del agua que no me cubre.

¿A dónde mirar entonces, si la bruma sigue donde debe estar?
Mi paso de vuelo no deja rastro alguno.

Todo es así.
Volar y reposar.

Mirar el adormecimiento.
Mirarme dentro de él
porque es la única opción o
por encontrar un pasaje que rompa este simple instinto
de seguir volando!

ALMOHADAS

2010-06-21T16:04:00.004-06:00

ALMOHADA DE BUDAPEST

Es la anécdota del minuto.
Mi pereza y la computadora.
La lluvia se entremezcla con los olores de mi té de canela.
Hay suavidad en el dorso de mi espalda.
Es por la almohada color sol que me trajo mi madre de Budapest.
Afuera, los damnificados escurren sus cojines color barro y la tormenta se disipa en sus jarras de ajenjo.
Desaparecen cuerpos por el momento inoportuno donde la muerte nada tiene que hacer.
Y hoy por casualidad tampoco tengo nada que hacer. No es como ese día de todos los días donde muerdo la rabia de respirar.

Suena un trueno de repente, y sigo alarmando mi desazón de estar reposando sobre la almohada color sol que me trajo mi madre de Budapest.
Es el cuento de los desposeídos. Se abren los refugios y una de mis congojas es que debo recalentar mi té de canela. Desenchufo la idea de que si hubiese nacido de otro padre, quizás estuviese viviendo a la par de un río y mirando a lo lejos la huída de todos mis ensueños.
Al fin deja de llover y mi taza de té ya está vacía.

ALMOHADA DE PLUMA

Me dicen mujer de arrebatos, de gubia profunda y de arándano en miel.
Lo soy. Me gusta besar a escondidas. Tocar la sien de mi deseo.
Que me llamen amante de relámpagos y espaldas.
La apolítica que discute en la palestra los discursos del sol imaginario.
La idealista que no teme ser la arena contradictoria ante el oleaje del racionalismo.
La usurpadora proletaria que duda a veces, si lo de César es del César, o si me deben lo que doy.

Me dicen mujer de insolencias, de roble pionera y de almohadas de pluma.
Lo soy. Me gusta la parodia del abrazo. Buscar humaredas que saben a dónde llegar porque ni yo misma me encuentro.
La que se persigue lejos, tan adentro del caracol que sigue jugando en sus cavidades.
La que se posa adormitada en la piedra, en un país que nunca atina y en ese juego ocioso de mirar por la ventana.
La que busca el silencio frente a una pecera sucia.
La que nada sus mentiras en medio de burbujas que duelen.
La indolente sin respuestas pero adiestrada a su antojo.

Esta casa

2010-06-10T17:36:00.002-06:00

Dejo esta casa con el aire que ya no es aire de mi historia.

En cada caja recuento los objetos que fueron tocados, absorbidos...

Permanecerán los añicos del plato y el susto de mi hija;

los trozos del mosaico donde sepulté un nombre;

la desidia que siempre volvía a ciertas horas;

el sexo lejos de la noche y todo lo que no termina.

Esta casa que huele a distancia quedará con la puerta abierta.

Será inútil decir

que aquí vivió alguien que sabía soñar,

que tenía pájaros en las manos,

y un Oporto sin descorche.

Será inútil repetirse lo que no tuvo sentido,

la otra oportunidad de dejar vacante

lo que siempre era lejano.

Cerraduras atoradas,

celosías que mienten a la luz,

aullidos de gata que no duerme,

que no duermo,

y grito…

Esta casa será otra casa

ausente de lo mío.

Bipolar

2010-06-03T08:32:00.004-06:00

Resulta que ahora soy un síndrome,
una similitud de lo que no es,
un camaleón de bilis negra,
una diagnosis de perra moribunda,
un trastorno elevado a la enésima potencia,
una mujer de agitadas pulsaciones,
un expediente hereditario de revolución,
una qué...
qué sigue?
mi propia alevosía?
ser un labio fragmentado,
una línea sin nostalgias,
una dosis subordinada,
un crepúsculo sin musa,
una cáscara sin erotismo,
jamás...
hay hollejos que se desprenden de su semilla,
hay arenas que destilan sales,
hay perpetuidades que predicen lo final,
hay cuerpos que mutilan su hálito,
pero hay unas tantas y tantos inopinados,
vivientes que decifran crucigramas,
que juegan de casita con sus hijos
y se deshojan -como yo- a pura zancadilla.

Del Libro "RESABIOS", 2007

picadura

2010-05-26T20:47:00.005-06:00

(Fotos de Luissiana Naranjo)

Se mueve la luz en -capoeira-

y sigue el desmayo o mi perversión .

Dejo de ser en el polen o en el semen que destila…!

Huyo de la ideología con la que me tocan

y huyen de la picadura con la que desean.

Bastará con seguir el vuelo,

desapegarme de la corola,

chupar los humedales…

todo bastará

en el vacío!

hollejo

2010-05-20T17:16:00.002-06:00

me voy lejos de la ciudad,

de todo lo lejos que habita ese disturbio de imaginarlo conmigo.

me dejo aquí para habitarme en otra,

ya nadie me aguarda!

me voy de aquí para deshabitar la que soy,

artefacto que late a la intemperie,

hollejo y melodrama.

huiré de Dios en los bosques,

de mi madre,

de mi hermano,

del amor tan digestivo que todo lo deshecha.

nada por ahora más que ser,

libre de actualidad,

del tacto que asesina la niña ingenua que todavía me crece

y quiero que viva para imaginar.

solo faltará llevarme el azoro de siempre,

la rima que no rima con mis jeans,

las mordeduras imaginarias en mi pezón,

y ese estribillo donde deporto lo imposible.

seré terca en la altura de las nubes,

quizás luminosa en otra piel.

seré la ciudad que quiero inventarme,

las frondas de mi jardín.

oleré el hinojo,

haré pastel de ruibarbo,

sembraré lechugas orgánicas,

y bailaré con los niños hasta cansarme.

ya no está lejos,

ese lejos que se quedaba conmigo.

Despecho

2010-05-13T11:58:00.002-06:00

para los despechados...

Anfiteatro de hombre, domador de circo...

pregonas la soberbia de animal dominante,

mujeriego que busca pubis de naranjal

y senos de floración,

débil pedazo de mutante,

iluso de esposas con gusto de arrabal,

agita su jerga de amante,

toma su mano y se masturba,

no eyacula estrellas

sino mira en su espejo la banalidad,

Baco impotente,

dios de otro mundo,

atrofiante y abstraído que no conoce el amor,

macho ingenuo,

chiste absurdo,

perro que come crías,

morirás solo con tu exhalación.

Del Libro RESABIOS

2007

Paquita poética:

Me estás leyendo, inútil...

...

Vida técnica o mierda?

2010-05-11T11:52:00.009-06:00

Maldita forma de decir que la poesía tiene un sentido técnico, si limpio las cacas del conejo con la rutina técnica de usar el papel periódico con la noticia estelar de un hombre que muere en un baldío al estallarle en su estómago una cápsula de heroína. Y muere en el sentido técnico de ser un burro más que muere sin zapatos y sin patria. Como los zapatos que encontré un día en la acera de una casa esperando que alguien descalzo técnicamente los ocupe. Porque hay casas como patrias y zapatos sin huéspedes.

Maldita forma de encontrarle una mentira técnica al dolor que no se inventa cuando la piel me dice resiste porque duele. O a la mente cuando encuentra un aposento de miedo a perder la cordura porque también hay casas como patrias donde se resguarda la demencia. Y duele el sentido técnico de ser un enfermo que vive entre pastillas de conteo diario como cacas de conejo.

Maldita forma de inventarse un mundo mejor del que vivimos, sí la mierda existe técnicamente. Mierda es la palabra favorita de mi tía Ligia que además de ser mi madrina, por más de cuarenta años me dio un regalo en mis navidades, sin importar que técnicamente tuviera otra creencia, otros dioses inventados igual de estúpidos que castigan las ingenuidades. Mi patria que es su casa está llena de rezos, de pan casero y de la mejor cajeta de leche con piña... Tiene todo de verde como boñiga: los mantelitos, las cortinas, las velas y sus collares; pero ante todo dice con gusto: -mierda.

No es extraño que hoy, mi conejo siga con las cacas en su encierro porque maldita forma sea lo maldito de esta mierda - que es la vida-que es la técnica- de saber que técnicamente mi tía Ligia es la siguiente, la mierda más bella que está muriendo de cáncer.

Tapiz ruso

2010-05-05T19:13:00.003-06:00

Tengo en la cocina

un tapiz ruso con flores y venados en el bosque,

a los lejos,

sobresale una casita

empotrada en esa lejana mentira que llaman –felicidad-,

allí,

la que soy,

encierra sus noches cuando no duerme,

corre en los potreros diciéndole al aire que ya nadie la persiga,

se esconde detrás del pinar hasta que huya esa manía

por sospechar de todas las cosas.

La que mira sigue despierta.

Toma el café con ese disimulo de que no debe repetir.

Todo le parece abandonado,

el cuerpo que perdió el juicio en la desnudez,

los libros que no tienen ausencia en la mesa,

las flores a las que no encuentra un jarrón donde ponerlas

porque le gusta, maldita sea,

–esas- que digan algo más

que un tapiz con venados en el bosque

y lleno de lirios muertos.

Me dice que abra la puerta

porque en su noche

la verdad siempre es una llovizna,

asesinos y pederastas,

marejadas de aceites en el mar,

minas que asustan lapas y su árboles.

Ella, la que dice ser,

no sabe si mirar el tapiz

o detrás de la ventana.

Se desune de lo que puede escribir,

si de vírgenes que ya no son y lloran su himen,

si de madres que son solo madres de sus hombres,

o de sí misma, frívola y profana de exactitud.

Ya es hora de salir de la casita,

los venados seguirán en reposo para siempre,

los zapatos los deja allí, donde no deben estar,

el cuerpo lo deja allí, donde sí debe estar,

y hace un doblez perfecto

para guardar el tapiz.

Intacta

2010-04-29T21:49:00.002-06:00

7 años de madre enredadera,

la pared sigue igual, intacta.

La raicilla sigue en mi regazo,

decirme que cantarle al oído es

cantarme a mí misma.

Los cólicos me dejaron noches entre los ojos.

Detrás del ronroneo, brinca el conejo gris

y juego a perseguirle,

sabemos saltar la patineta en su desorden de universo

y me caigo debajo de su risa incontrolable.

Me ha gritado, a veces, muchas lunas que no entiendo,

me asusta que se sienta perdida, que me pierda…

Amamos el chocolate por la única razón de consentirnos.

(Me roba el último pedazo porque la historia es decir que me ama)

La llamo como el mar de insolente

y me llena las manos de olas.

Ya conoció a su padre,

la otra enredadera.

No me debe la furia,

ya la encontró.

Me han citado en la escuela

y me contenta con un sobre de carita feliz,

su madreselva es distinta!

Ella es mi invento para seguir respirando,

para no dejarme perder a la otra orilla del río.

Me dice porqué la muerte,

porqué Dios no tiene casa donde se le mire,

porqué de tantos porqués que no tienen réplica.

La miro adormilarse

y me da miedo dormirme -sin encontrarle una respuesta-.

Lo acepto, no logro subir tantas gradas, a la vez.

Aún así, la pared sigue intacta

y la madre enredadera la sigue cubriendo.

Manual para que un amor dure más de tres meses...

2010-04-20T17:53:00.002-06:00

La soledad es la bellota que me trae cuando yo quiera, el olor a pino. Pero cuando quiero amor, el pinar entero, eso que dure más de tres meses, que arrulla y no se disipa entre sábanas de una noche para lavar… tengo mi propio manual. Amor al día de mi feminidad pero doblegado y con novedoso feminismo, sin aplastar cucarachas que solo buscan residuos… que se vayan a otro rincón.

A cambio doy lo mismo:

-que haya pan en la mesa, tuya y mía, memorarse del tin marín, de don pingüe, un vino ofrecido con seducción, una pasta que distorsione el tenedor entre mis senos… nada de cenicientas, ni enfermeritas para el ocaso de la “viejitud” o anidarse en mamitas que amen demasiado!

-¿quién lava los trastos?

-si es estrecho no de bolsillo sino de intenciones, abro el tubo del desagüe.

-el eros se enamora de la sutileza olfativa, nada de carmín ni orégano silvestre, pero el deseo empieza con olor a nítido, a jabón de marca trillada pero limpio.

-no importa si ambos somos la “bestia” y no hay “bellos”. La belleza solo la inteligencia la percibe. El arrebato hacia el amor, solo conoce de pieles y ternuras.

- seducción al mar sin derecho a naufragar en él.

-no decirnos: el lobo o la loba aúlla, sino: aullamos hasta que la luna salga.

-palabras sin simulación: me dijeron, entendí, te digo maní pero es pistacho.

-miradas que derritan mi chocolate y me lo hagan beber.

-hablar, hablar y hablar…

-te invito, me invitas, nos invitamos.

-entender que es tuyo, mío y nuestro.

-festejar la locura que no busca remedio: así somos, así soy, así eres…

-volátil de percepción pero conocer sus vuelos: los miedos, los pormenores, las debilidades…

- de a primeras definir las reglas: sexo por sexo o sexo por amor.

-en la siembra afectiva, no vale: ni mucha ni poca oxigenación.

-concordar que el amor no es para siempre; que para entenderlo, nadie tiene receta completa, solo ingredientes sueltos.

-no tiene carro, no importa, ayuda con la gasolina! No tiene apartamento, no importa, ayuda con el vino! No importa –si no tiene suficiente- pero que ayude como muestra de dualidad….!!!

-la compañía no es un favor a nadie ni de nadie. Nos acompañamos.

-la edad no es estorbo mientras no sea sujeto de ventaja, dominio o un favor que debe ser compensado.

-escudriñar y regalar complacencias, en la Rosa de los vientos del cuerpo y los del espíritu.

-una flor, una cena, o un poema, de vez en cuando.

-en el enamoramiento hay cierta confidencialidad, pero si solo se busca conquista se suelta cualquier soplo de atrevimientos...

-nada de YO macho deseo cama pero sí cama deseo un macho.

-que si llueve, nos mojemos juntos.

-y que si no sirve el manual no se dé por vencido.

Las bellotas seguirán naciendo...!

Humareda

2010-04-15T18:01:00.002-06:00

me suelto el cabello para insinuarte,

miras despacio donde el jabalí se esconde,

aquí está la montaña perdida,

el oráculo donde pecan los ángeles…

fluyo entre simetrías

en ese lugar que no tiene rincones

voy despacio

agitada

incauta

hasta llegar a ese punto exacto de tu ángulo

¿es esta la inmensidad de ser ...

un dios diminuto,

una lengua que sigue su paso,

o dos caderas que flotan de aturdimientos?

vendrá la quietud que no mata,

las corrientes manando en la entrepierna

él, yo,

o este juego de decirnos -ambos-,

cruzando el cielo para no despertar.

rastrojo de la madre tierra

2010-04-11T19:30:00.002-06:00

Por los incendios forestales donde la imprudencia, el descuido o la mala intención del hombre intervienen y destruyen miles de hectáreas de reservas forestales. En especial, por los últimos acontecimientos al Parque Nacional Palo Verde, Nacascolo Liberia y Parque Nacional Rincón de la Vieja en Costa Rica.

herida estoy…

hay ceniza entre mis vértebras,

humarascas que dan látigo a mi piel -llena de escombros-,

acaso no escuchas

que la tortuga me dio su alarido,

las serpientes ya perdieron su rastro de atardecer,

hay un abismo que ya existe,

las ramas me siguen cayendo como leña

en medio de tantas culpas

y ardo,

ardo con la negritud de lo que será.

habitantes extraños me hurtan,

lapidan con ferocidad mis humedales,

nadie detiene este frenesí de la matanza.

¿Podrá posarse en otro octubre,

la lapa y el jabirú

desde la altitud de mis árboles?

sigo herida,

sin la escapatoria de a nadie importarle,

que todos duerman esta noche,

que nadie piense que respirar un bosque

será el sueño que dejaron perder.

Las habas del sur

2010-04-05T15:53:00.002-06:00

Dedicado a los pueblos indígenas del Ecuador y sus palpitaciones errantes ante los dominios de clase y la aculturación que se enraíza en sus rostros andinos, en sus carencias y en la resistencia de sus tradiciones.

(fotos propiedad de Luissiana Naranjo)

Miro la insolencia con la que el sol apuesta mi muerte,

la niñez no tiene caballitos de palo

y hay betún entre los dedos,

la vejez llegará a su paso,

llegará con la doblez de resistir

puedo sonreír a veces,

por la gratitud del amarillo y su textura,

porque aún acuno leche de mi pecho,

con la suerte de verlo crecer.

No hay soledad en la espera,

el choclo y los mellocos se sostienen entre mis pies,

aprenderé de los otros que se siembran,

de los otros que se multiplican,

y sabré mirar lo que me detiene,

el sombrero sigue puesto y apunto al horizonte .

O viene la infancia que desde ya se resume

o moriremos juntos!!

Allí está todo lo que sueño inventar,

caballos galopando en una falda dentro de mí

y jugar con la luz en la esquina del parque.

Que suene el acordeón en las plazas de la memoria,

en los mercados donde se muele las habas verdes,

en las calles donde se cruzan santerías extranjeras.

No repudio eso de mirar atrás,

con un vástago de fréjol tierno.

No tengo cambio para las promesas

ni para las inoportunas esperas de este largo azul,

larguísimo azul!

Mi piel será la de siempre,

maní tostado con el ají de la tierra,

y cabellera trenzada en la guarida de mi espalda.

Me seguirás mirando

con la extrañeza del siglo que no encuentras

o me darás una limosna para limpiar tus pies.

Me daré la vuelta para seguir cargando mis cruces,

seguiré prendiendo velas con la fe sometida,

con los dioses que no son míos,

para silenciar la espera,

para no borrarme en la próxima lluvia.

Tierra sostenida

2010-03-29T13:46:00.003-06:00

Ante las amenazas de Minería a cielo abierto, todos debemos luchar para que estos territorios no sean concesionados pues amenazan un modo de vida y ambiente.

Presiento la vociferación del bosque y su fragilidad,

los torrenciales que se desbordan de su propio rumbo,

los animales y sus crías resguardándose en sus trincheras,las lapas sin donde reposar su vuelo,

los pasos arenosos donde los árboles se amarran…

yo me amarro a ellos desde la lejanía,

si ellos fueran un poco humanos

o tan solo nosotros un poco árboles

un poco más especie de -mutualidad-

detuviéramos los polvos de la maquinaria,

las erosiones que acuchillan la piel silvestre

no más escenarios resquebrajados

no más climas y sus resentimientos

deja lo profundo donde nace el oro,

la plata, el cobre,

la oxidación

deja allí la ceguedad

daríamos la palabra para contenerlos

daríamos el poema para pronunciarnos

daríamos soplos de sostenibilidad

La mesa

2010-03-26T20:42:00.002-06:00

es culpable la ciudad que no te encuentro

tu puerta cerrada

y la mesa donde hicimos el amor tantas veces

todo fuera explicar porqué se me antoja

y decir baratillos con tu lengua bajo mi senos

dejar que el botón de mi blusa se abra de capullos

y sigan creciendo en la madrugada

insisto

mi desnudez sigue en la mesa

y allí no quiere entender de tus revoluciones ni metafísica

ya me has dejado algo con lo que no acierto

el televisor crédulo que nos observa

y la madera que da grumos cuando resbalamos

de nuevo leo el libro donde supongo

es el año 1998

y sigo con la piel que no se equivoca

yo también dejé la vergüenza de no imaginarte

ir a la mesa

recoger los orgasmos

y sentarme a esperar.

la burla

2010-03-20T19:53:00.002-06:00

es maldad

y está afuera la tarde,

se esconde un balbuceo detrás de mi naranjal,

camino por donde no debo,

no es apta la acidez con la que me encuentran

pero no hay destrozo ni ruptura ni ciénagas,

de pie,

sigo,

de pie

sé caminar despacio,

de pie,

contra la disparidad que hostiga…

ahora vienen los poetas

llenos de edificios altos

y un ventanal para quebrar

llegan con sus burlas y una lluvia que no cesa

ahora llegan los –demás- poetas

rastreando cigarrillos que no apagan

en su propia mediocridad

leeré loca como estoy,

leeré a pedacitos,

leeré con la furia de seguir haciendo el amor

cerraré algunos libros

me matarán muchas veces

comeré de sus manos

todo para seguir caminando!

en las zanjas también pelean los sapos y las ranas

2010-03-13T20:05:00.006-06:00

Históricamente en el mundo han existido distintos movimientos, tendencias o corrientes literarias: clasicismo, humanismo, renacentismo, romanticismo, naturalismo, simbolismo, modernismo, generación del 98, expresionismo, futurismo, cubismo, dadaísmo, realismo mágico, decadentismo, hermetismo, dadaísmo, tremendismo, ultraísmo, entre otras más.

Y algunas son muy particulares de cada país. Muchas se cerraron entre períodos o etapas cronológicas; según el momento histórico y geográfico donde surgieron.

Otras se definen según sus ideas partidistas, trascendentales y sociales. Inclusive por su estilo de vida o contracultura.

Algunos escritores se destacan más que otros pero de todos se aprenden.

Las más recientes tendencias han sido sustituidas por brechas generacionales que persiguen la simulada “posmodernidad”. Y casi siempre cada grupo descalificando al anterior.

La literatura costarricense es demasiado joven. Algunos escritores o grupos se identifican por algunas de estas tendencias o actitudes, según nuestro siglo de existencia. Mi fin no es definir cuáles corrientes tenemos sino como a partir de ellas han surgido posiciones dominantes, rencillas, y egos de ranas de zanjo entre escritores y sus grupos de guerrilla.

La estupidez emocional ante la propia eminencia. Como si la historia no tuviera lugar para todos. Como si el aplauso sufriera de una escasez disonante. Y cada grupo se acuerpa de sus propios señoríos; sus propias editoriales, sus comodines institucionales y universitarios, sus propios festivales, premios, padrinazgos periodísticos, revistas culturales o blogs cibernéticos. Y según, la tendencia, nadie escribe o nadie “es” hasta que ellos lo concluyan. Ellos deciden a sus consagrados.

¿Quién es un autor consagrado? En base a qué se determina? ¿Es un regulador preferencial según los gustos personales? ¿Se basarán en las reseñas de algunos investigadores a quienes solo les dio la gana incluir a sus prospectos elegidos en sus estudios antológicos?

Si se le pregunta a cualquiera sin estudios literarios en Costa Rica, quién es un autor consagrado, responderían según sus memorias a los que leyeron en la escuela, o los que reciben premios, a los que lograron posesionarse de sus nichos y que son publicitados por los mismos medios de comunicación.

Hace poco me encontré una persona que se asombró, y digo –es un intelectual-, de encontrar a tantos autores jóvenes y no tanto, con un libro propio en la mano leyendo en un festival. Y porque no decirlo tampoco sabía si yo tenía o no publicaciones, después de estar más de veinte años en el oficio y activa.

Hay mucha ignorancia de quiénes escriben en este país y el porqué…sería el motivo para un gran Congreso Nacional. Y es que entre nosotros mismos NO nos conocemos, NO nos leemos, NO nos estudiamos. Preferimos al autor extranjero, al novel del momento o al grupito particular de nuestras andanzas literarias.

Los que nos llamamos solos -disfrutamos de todos-, aunque lo ideal sería “un estar con todos”. Un festival para todos, una editorial para todos, un premio para todos. Un programa estatal y cultural que incluya a todos.

Mi convicción de lo que hago lo dirá siempre el lector, una obra consistente y mi propio compromiso perenne de que es un oficio lento y silencioso. Pero ese "todos" con la capacidad de criticarnos en sustancia o evaluarnos para crecer daría otras posibilidades históricas a la literatura costarricense. Nos posesionaría a tener no solo una solidez nacional sino una participación más activa a nivel centroamericano, latinoamericano y por qué no, mundial.

No es de extrañar las disonancias constantes entre escritores y otros. Cada país tendrá su propia historia al respecto. No podemos evitarlo desde que entendemos que siempre existirá tanta variabilidad humana, limitada humildad, disfuncionalidad para el elogio e irrespeto por la diferencia. Cito varios ejemplos.

Cervantes luchó en su carrera de escritor contra la hostilidad de un grupo de intelectuales cuyo líder era Lope de Vega. Lope logró que Baltasar Gracián del “El Criticón” le embistiera indignamente las “Novelas” y Cervantes respondió a los ofensas en la II Parte del “El ingenioso hidalgo”, específicamente en las palabras del prólogo. Todo se debía a la rivalidad por el teatro. Cervantes quería hacer una escuela teatral y competir con Lope, la cual no fructificó. Tanta energía gastada entre ellos para que cada uno obtuviese su lugar por la consistencia de sus virtudes. Vega logró la inmortalidad de haber creado un teatro en que están los gérmenes del futuro y que en el siglo XVII alcanza su cabal preponderancia. Y Cervantes triunfa en los corazones de todos los siglos.

Otros dos grandes autores hispanos, Luis de Góngora y Francisco Quevedo mostraron públicamente sus rivalidades y discrepancias de estilo. Cada uno criticaba duramente los textos del otro. Y fue así uno de los duelos más encañizados de la historia literaria.

Otro caso fue el de Émile Zola. Tenía enemigos por doquier. Algunos sin límite, en especial, los académicos de la época, pues hicieron una campaña elevando la superioridad de Guy de Maupassant y Paul Bourget con relación a sus trabajos.

Y podría continuar con muchos casos y de todos los tiempos, donde no solo surge la envidia, los celos, la competencia académica, sino la rivalidad por lo religioso, lo político, la marginalidad por el género, entre el mismo género o por su preferencia sexual.

Regresando a mi pedazo de tierra donde los egos se masturban, sé que las diferencias difícilmente serán plausibles y encontrar esa unidad tan necesaria se ve cada vez más utópica. Algunos creen que ya tienen su lugar en la historia y estas reivindicaciones son innecesarias. Y lo serán, si entre nosotros nos borramos mutuamente.

la misma palabra

2010-03-05T19:35:00.002-06:00

doy vuelta en la cocina por la misma palabra de siempre,

por los platos que no acomodo para mirarlos vacíos,

tan vacíos como esta memoria y sus coincidencias:

el aroma que murió aquella noche en su lengua y entre mi pubis,

la cuenta pendiente de luz y el poema que no acabo,

la intriga del gusano que se come mis violetas y el libro que llevo en mi bolsillo,

no cruzar del otro lado de la puerta y subrayar mi asombro por la Dickinson,

mi negación por entender la muerte y las teorías literarias,

enojarme por lo trivial del mundo y esa frase inútil cuando se despiden,

lo íntimo de escribir en el papel, una carta y el romance que solo se sueña,

las tres cervezas que guardo cuando decida olvidarle,

el ahorro que gasto con ganas como si fuera mi último día,

la absurda metáfora que escribo porque así lo quiero,

todo es regresar con mi culpa,

y por la misma palabra de siempre,

darse vuelta en la cocina cuando enfrío,

mis dedos y la cena.

¡Quién se FÌA de la FIA?

2010-02-26T19:10:00.004-06:00

Los labios se zarandean…

la poesía tiene su voz muerta

hay repudio en la inercia que le inventaron

no hay arte en el verbo

no hay litigio en el color

ni ráfaga entre comillas

lo libros tienen su estación moribunda

no perciben su danza,

ni musicalidad

sordos, ciegos

somos poetas o cadáveres?

-----------------------------------------------

Nota de pésame:

De nuevo nos ha fallado, el epicentro cultural del país. Han silenciado a la literatura. No habrá presencia: Ni de escritores nacionales. Ni libros. Ni encuentros internacionales. Ni propuestas interdisciplinarias de otras artes con la literatura.

NO PUEDE EXISTIR ARTE SIN LITERATURA.

Un amnésico Festival Internacional de las Artes(FIA) en Costa Rica que excluye la literatura, entonces ¿Quién se FÍA de la FIA?

¿Será que retrocedemos conceptualmente en la apreciación de lo que llamamos "arte"?

Ver enlace: http://miasfera.blogspot.com/2010/03/la-republica-de-platon-se-parece-costa.html

medición de la lengua

2010-02-15T13:21:00.005-06:00

Se tropieza muy comúnmente con la terquedad de las ideas y aquello que llamamos “mi opinión” o la que asemejamos como “opinión colectiva”, ya sea en temática de política, religión o cultura. Casi todos dicen poseer a derecho su “única verdad”. Existen otros niveles como la ceguedad o el fanatismo.

Y no voy a caer en lo mismo. Voy a partir de que mis ideas son humanas y vulnerables y que algunos podrán acertar conmigo y otros no, porque de eso se trata nuestro espíritu crítico y libertad de expresión. Pero si uno quiere hablar contra la corriente que sea capaz de hacerlo siempre que mantenga el respeto por las diferencias, sea abierto y digno a retractarse si bien lo amerita. En otros términos, que así como haya lengua para estirarla pueda uno encogerla con humildad.

Recién mi país va saliendo del proceso electoral y siempre me he moderado en dar mis opiniones o bandera política. No tengo tradición en mis elecciones y cada cuatro años he votado por distintos (en varias ocasiones di mi abstencionismo) porque creo en la intuición de las ideas, en el perfil del candidato y no en el continuismo de los partidos.

Igual recibe uno –aún- de sus más allegados, el dedo acusador por su silencio o mi aparente disgusto ante las arrogantes e inútiles propagandas de campaña. Mi elección ha sido por tropiezo propio, no creer ya demasiado en algo, sino ser consecuente con mis libertades, les guste o no a los demás. No por ello lastimo a mis conocidos o amigos por su euforia y credulidad.

De la misma manera, en temas religiosos, me doy el paso de ser confundida y tan variable como deseo hacerlo pero levantándome a armas cuando alguien me quiere hacer creer lo él cree que debo creer. Respeto aunque no comparto la importancia que algunos le den a una hostia, a su salvación o redención. Mi forma de adorar siempre será personal y así considero a la de todos, como una decisión personal.

En términos de cultura, oficio al que me dedico por pleno amor, tengo mis ideas anacrónicas y conceptuales que también difieren ante un círculo mayor. Me llamo poeta y promotora de cultura. Lo he sido y no necesito demostrárselo a nadie, ni convencer a nadie. Obras son amores y no buenas razones, diría mi sabia e insigne abuela. No hay mejor oficio que el creérselo de corazón.

Aunque como humana, a veces me remueve los caldos de la sopa cuando alguien prepotente me dice quienes son los “selectivos”, los únicos que escriben en este país o promueven cultura en el mismo, porque se sienten con autoridad para dar nombres y sortilegios. Que se la crean solos. En realidad nada de lo que se diga, afecta lo que soy y lo que hago. Pero tampoco me callo porque tengo la misma libertad de responderles.

O se es incluyente en general o se es excluyente en su totalidad. Porque para hablar hay que saber o por lo menos, calcular saber y sino que investigue. Porque con la misma fiereza con que denunciamos desigualdad, nos volvemos ciegos al ignorar a otros. Pero para gustos hay disgustos y siempre pasará en un país donde creemos que lo sabemos todo y que nuestra “opinión” es la única que cuenta.

Bien conocido es que habrá padrinazgos periodísticos o periodistas de "sociales" o periodiquitos de trémulo poder, que quieren definir quién escribe o no en Costa Rica o definamos a un “autor” por los premios que reciban o la “editorial” en la que publica.

Bien sabemos en qué vacíos se fundamentan los premios nacionales cada año y cómo cada movimiento literario jala para su argolla o gusto estético. No hay políticas culturales en las Instituciones que debieran fiscalizar tales errores porque no hay control al respecto. No habrá un año en que los resultados se hagan sentir bien mientras no caiga polen para su propio miel.

También, es claro que las presas editoriales estatales y las preferencias de estilo de los lectores de las mismas, limitan a autores jóvenes o no tanto, a tener acceso a que sus obras sean publicadas. Los dominios de publicación de ciertos escritores se vuelven décadas de poder y deberá lucharse desaforadamente para sobrevivir -en medio de ellas- publicando a través de editoriales independientes. Pero las mismas, siempre serán cuestionados por la calidad, por no tener injerencia, por parte de un sello editorial estatal como si fueran ellos lo que tuviesen la entrada pública a un gremio exclusivista.

En fin resumo, que para libertades las que queremos creer, para oficios, los que nos dignamos practicar sin importar respaldos o reconocimientos. Seguir con luz, encandilando si es posible hasta a los que se hacen ciegos. Ahh, si pudiéramos medir las lenguas!

Cuando veo a mi alrededor y miro tantas posibilidades humanas, tantas “opiniones” que me permiten crecer, que me enseñan, que me fortalecen, me siento revindicada, plena, libre…y remojo, las otras; las vertientes del recelo, las ofuscadas por interés, las que invisibilizan por costumbre e ignorancia.

Es maravilloso verse a la deriva, a la intemperie, al vacío, llamarse duda y luego, llenarse de todo a su paso, sin temor a nadie ni a nada. Poseer la bandera que se quiera, tener la fe inmutable que te levante y el oficio que creas que haces y amas por derecho propio.

meollo selvático

2010-02-10T09:37:00.002-06:00

Vuelve la selva cubriendo el camino de pasto y las ideas son montañas que no descubro.

Tengo el dogma de lo inaccesible en esta mano que escribe desde la piel y alguna palmera desconocida.

Repunto con señas en la pared de mi cuarto, la permanencia extraña de quién una vez me dio su sombra. Me sigue con la salvedad de que cierro los ojos y se deja ir.

O lo dejo ir con la batalla de que puedo olvidarlo.

Asumo de nuevo los instintos y las trazas de animal moribundo. Es un día imposible de gobernar. Me miro en una arboleda descifrando los ciclos donde la rutina se entromete. La lluvia y todo lo demás. Luego, el calor me dice que existe la continuidad. Y sigo en un lapso breve que llamo desperdicio. Dejo perder el tiempo porque las horas también merecen morir.

Todo es un hecho sucesivo. Guardar silencio desde adentro, desde algún confín de los músculos. Decirse que valen los días de alguna espera, mientras el café lo recaliento una y otra vez.

Todo se vuelve inmóvil con la estupidez de existir. Las botellas recicladas debajo del pilón y las maripositas de fieltro que adornan la refrigeradora.

Sigue la selva y el gruñido de algún animal que se asoma!

fuga

2010-02-01T13:07:00.002-06:00

la cena está fría y él sigue en el rincón

la desnudez la deja atrás con su pesimismo

mi hija me abraza y logro olvidar esta tardanza que me deja sin la piel.

no, no es extraño que en su cabeza no se alojen los unicornios

conoce de libros en la otra vida donde habita

en la estupidez de los días que se abren sin numeración

en las novelas que se manosean de fracasos capitalistas,

la misma de su historia.

sí, extrañamente sigue la sequedad

ni abrazos, ni ríos,

la única excusa es un disimulo que no entiendo,

un grito torpe que me encuentra en la autopista,

me gustan los errores ortográficos,

él escribe en mi cuerpo los signos de exclamación

sigue mi aburrimiento.

me preguntarían, si tiene costo alguno amarlo,

o es la montaña

que gravita

que espera

cuando muerde mis pechos

y le nacen "Reinas de la noche" .

huyo con su extinción a otra parte,

como si París lo llevara en un simple llavero

y callo

porque lo luminoso y la noche

tienen un viaje distinto,

todo es consecuente y distinto

en la huida.

Detrás de la libélula...

2010-01-25T13:00:00.004-06:00

(Fotos Luissiana Naranjo)

Es mi sombra. La piedra y yo, remolcando esta absurda espera. Vale la demora. El tiempo es infame cuando no sabe aletear el próximo vuelo.

Sigo deteniéndome. Es crucial esperar algo. A un otro que vuele conmigo o cómo arrullarse sola entre tantas hojas!

De todos lados miro escombros afectivos, residuos de existencia. Pedazos de manía que nos deja la cotidianidad.

Quiero decir que tengo alas, que alimento la osadía de saber combatir. Me levanto. Pienso que sé pensar.

Pero no es cierto, recaigo entre cualquier hoja que fluye más alto que mis miedos. Sigue la espera del otro minuto, del otro día que se profetiza muerto.

Sé contemplar. Ni derecha ni izquierda. La hoja se posa delante mío, de frente, con la mudez que se vuelve ya tan natural. Nada espero más que un doblez entretenido!

La tierra me da su árida perspectiva. Soy ese vestigio de abandono. Sigo detenida en mí misma.

Ahora miro lo que miro en otro. Le veo de frente. Sin la timidez de este azul que me domina. Se llama deseo.

Me acerco. Al fin, el sol disfraza la agonía de esperarlo. Sé que es aquel, el que me encuentra. No soy en él más que un instinto!

La espera termina en el siguiente turno. La piedra no guarda tanto rastro. Camino con ligereza para encontrarlo!

Tanta rutina para hacerle el amor!

Dedicado a la espesura humana y el dolor del pueblo Haitiano

2010-01-20T14:16:00.002-06:00

No es un asunto de golpear la puerta y mirar por el reojo con prejuicio pero si existes, míranos si acaso -tan solo un poco- tal vez puedas apuntillar este dolor que me da algunas veces la respiración. Inhalo batallas perdidas en tu nombre.

Ahora mismo, alguien muere de hambre y mi palabra de nada sirve. La bandera de los egos se dilatan y seguimos como si nada pasara.

Cruzar la calle tiene su destino inmediato. Seguir caminando. Besar porque no hay otra oportunidad más que besar. Decirle al cuerpo que el orgasmo te hace ganar la guerra, que los hijos beben zumo de limón de un árbol cansado, y que todos crecemos para morir.

Me dejas grafitos en las calles, la piel me dice tu lengua de reptil en los tatuajes. Algo que se escribe debe servir para algo. Siguen los garabatos estropeando el universo. La tierra me responde con la ingratitud de mi maltrato.

A quién ofendo si vuelvo a golpear la puerta?

Sigue el despojo

2010-01-10T13:13:00.002-06:00

Que todo se borre conmigo, el dolor de mi fruta que se pudre para botarla, que se adentra en el vacío para despojar su miel.

Me lleno con la siguiente pregunta, por encontrar el ángel que me acompaña porque son los ojos de un hombre los que temen de mirar. Me he vuelto torpe sin ellos. Rota. Sin más vino que se beba.

Que no se pierda de vista a mi arruga persistente, a mi mano flácida y sus fronteras; ya es tibia la palabra en mi piel.

Abro la puerta de donde siempre vengo, de este país donde guardo mis árboles, del mar con sus múltiples delirios, de la lengua chorreada y del sexo en el callejón.

Desheredada me busco. Viajo como isla en la redención a los dioses. Hago mi último recuento y viene la palabra a buscarme. Ella va con su peso de ermitaña, con el labio que ya ni besa, alucinante y muda.

Sigo sin nombre para nombrarlo. Ya sin sed ni reproche. Vence la lástima. Un cuerpo yace sin fértiles tierras. Sigue el despojo. Me desnudo de otra forma.

¿Quién predice el reparo a tientas de mi cama? en el otro extremo de una pared desparece la sombra de siempre.

2010-01-02T14:45:00.002-06:00

Tienes esa maldita consonancia, ser hoja que cae sobre su propia sombra, la liviandad de moverse entre el aire y los instintos… tenerme como antojo, vaciarme, decir algo para encontrar tu voz.

Ya fue Enero cuando decidí inventarte, la luna sigue en mi espejismo, nada es más calamitoso que no saber cómo empezar.

Vienen atrás los escombros, me irritan y los insulto como si la guerra tuviera tu nombre.
Y regreso a una casa que tiene olores de ausencia y en la misma ciudad donde nacen tus batallas.
Te llamas tan azul como el borrón que me dejas en la espalda; el Dios que despide sus demonios; el génesis de las aguas que se embullen!
Nada es más que buscar tu rebelión, tu bandera insegura izándose en mi piel o la frase incompleta que nunca terminas!

Ya fue Enero y no me encuentras…!

Para los días...

2009-12-24T11:16:00.002-06:00

Todo tiene su sentido. La tarjeta a mano, un beso que revienta y uvas y manzanas sobre la mesa...
Nunca tuve navidades hasta que nació mi hija. Las creencias marcaron mi infancia sin arbolito ni más luz que la imaginación. Ya no importa los orígenes ni la búsqueda de una verdad religiosa. Este mes es más que días de religiosidad. Son días de espiritualidad.

Es poder distinguir que nuestro amor es capaz de compartir, de hacer magia un mes al año para darnos tiempo con otros que amamos y valoramos. No culmina hoy. El 24 es una metáfora de lo que vale un momento junto a otros y de lo que el resto del año puede ser si medimos bien el reloj. Como dije, mi hija vino a dar vida a la tradición. Por ella volví a creer en San Nicolás. Ambas compramos juntas los regalos que Santa se lleva para poner luego debajo del árbol. Sabe que mamá se esfuerza por comprarlos para que valore el sentido del tener y también, juntas hacemos detalles para otros, galletas o una tarjeta decorativa.
Entre familia esperamos comer bien porque la mesa es la testigo ocular de cómo disfrutamos esos momentos. No es un asunto de consumo sino de consumación del afecto y de la alegría de tenernos, de ser cada uno parte del otro.

También es una época para recordar a quienes ya no están con nosotros. Y las lágrimas se valen porque también compartimos eso.

Viene el 31. Más reflexión. Fin e inicio. Historias que me recuentan cada mes del año. Historias que viviré a partir de otro año. Es un hacer y rehacer. Es otra posibilidad para recontruirnos, para inventarnos.

Todo tiene su sentido si vale para creerlo. Es un mes para no racionalizar las teórias o los orígenes técnicos, si tiene validez para celebrarlo. Cada familia tendrá su propia comunión particular. Solo juzgo los excesos cuando la celebración se vuelve un compromiso consumista pero a partir del resto, es un momento oportuno para valorar lo que tenemos, para disfrutar en compartirlo...

Todo mi afecto y cariño para los que me rodearon este año y compartieron conmigo sus opiniones. Vendrán nuevas metas y ansiedades. Un abrazo para todos!!!

Telaraña bipolar

2009-11-23T16:03:00.003-06:00

La arácnida fase tuvo el albur de un tejido extraño, algo que llama bipolaridad. Les cuento: hay una telaraña en los papiros que sembré en mi jardín. Disfruto de verla intrépida e impermeable frente a la lluvia. Casi endeble de primera vista, misteriosa y para algunos temible. Lo que se desconoce produce miedo o tal vez, prudencia, ya que, quién no ha tratado de desaparecer una telaraña quedándole retazos incómodos entre los dedos.

Pues bien, este año, la arañita tuvo una crisis con efectos mayores que los producidos comúnmente por los estragos de la modernidad y sin percatarse, tuvo cambios concretos producidos por su ecosistema, con rasgos muy propios, casi quijotescos.

Su nicho biológico se inadaptó y fue necesario modificar con urgencia ciertas características vitales. Sonaba a diario como un grito de Bon Jobi. Como tal, se vio sometida a un tenso medio aéreo -muy circunstancial- y la ligereza del aire fue indispensable para que fluyera de nuevo.

No le apena confesarlo porque no depende de ella, no es una adicción o un comportamiento adoptado sino un desfase bioquímico. Aunque siempre siguen los prejuicios y el nombre de etiqueta. Ríe de ignorancia aunque cede al dolor.

A ella le gusta escalar o trepar sueños no tejer ni con una, menos con dos agujas.

Lo maravilloso es que la araña puede zurcir en medio de relaciones de cooperación con otros medios naturales o artificiales donde se le permite tejer en lugares donde por separado de las mismas, no funcionaría.

El universo es una telaraña, estoy convencida. El mundo contempla múltiples redes del asombro que la ciencia aún no entiende. ¿Cómo va entender la araña su propio enredo?

Su embudo es como un hoyo negro. ¿Habrá algún punto de cierre? Hay miedos infinitos en forma de espiral y no se acaban pero siguen entrelazándose.

O se atrapa o se intercepta. ¡Enredos de seda mientras insectos voladores tratan de lastimarla! No sabe reaccionar. Hay depredadores que conocen muy bien las debilidades ajenas. Y se es ingenuo muchas veces ante las preguntas.

Los hilos unen las fases de la vida, de las memorias y experiencias. Sutiles o desordenadas. Perdidas o encontradas. ¿Por qué no se ven tan fáciles las coordenadas del amarre, del sostén? La araña está enferma y ya no le importa si le toca vivir el invierno. Solo sigue su instinto. No tiene dirección solo olores dispersos que le deja la lluvia. Se camufla de oruga, de tronco, de esencia…

¡Será verano cuando venga el brote de “chinillas” y pinte sus colores con la manía de existir! Seguirá corriendo con sus múltiples patas y el deseo de besar con una lengua de lagartija…

Torta de queso quemada!!

2009-10-26T18:38:00.004-06:00

……se me había quemado la torta de queso…qué pesadilla! Esta maldita forma de pensarte. Tropiezo con tu memoria en la noche, en la tarde, mientras me oxida la rutina que me deja solo imaginar tu cuerpo.
Enciendo de nuevo el gas de la cocina, revuelvo los dos últimos huevos que me dicen la posibilidad de trastear mi realidad: no tenerte esta mañana!!

Sigo batiendo con esperanza, deseo, desenfreno…
Toco tu humedad, siento esa boca sanguinaria sobre mi pubis… pero me llega el aroma tostado del aceite del sartén. Lo vuelvo a limpiar. Intento de nuevo regresar a mí. Me propongo terminar el desayuno. No he fallado esta vez. Me siento a la mesa. No encuentro el tenedor… abro la gaveta y descubro que el metal de una cuchara es tan frío como lo fue tu adiós.

Comeré con ella para saber olvidar, puedo hacerlo aunque siga tu lengua en mi cuello reventando volcanes. Ardo, sigo ardiendo por no tenerte. La torta se me ha enfriado. Reniego. El amor es una torta de queso quemada.
Sos un sobro delicioso. Y como sobro que se quema y pareciera que no sirve,¡¡seré yo quién te deje…!!

En la lucha contra el cáncer...

2009-10-20T09:13:00.002-06:00

Hace ya un año, edité la antología en la lucha contra el cáncer "Elige vivir" de la Fundación Esperanza y con apoyo de la empresa farmacéutica Roche. Pacientes, familiares y amigos consentimos en narrar las historias de sobrevivencia, de apoyo y conciencia sobre uno de los trastornos más comunes en los servicios médicos pero que también pueden ser prevenidos y detectados tempranamente.

La antología reunió también a poetas y escritores que apoyaron la causa con una nota literaria.

El libro puede comprarse aún en la Fundación Esperanza(por antigua Dos Pinos de Barrio Luján, San José) y tiene el fin de aportar para la continua terapia de los pacientes y sus familias que acceden gratuitamente en el Movimiento.

Las motivaciones del libro surgieron con el movimiento mundial "manos amigas" donde colaboran personas de distintas aéreas y motivan a la información de dicho padecimiento.

Este año, mi tía se enfrentó al cáncer de seno y comprendo los estragos afectivos que conlleva a todos por la cercanía del paciente y su aceptación.

Es posible vencerlo con actitud y disposición, con valor y afrenta... todo el mes de octubre, no solo este 19, es un recordatorio para hacernos un autoexamen -hombres y mujeres- por igual. La prevención es un deber si amamos la vida.

Venzo tu miedo, arrogante célula ,

aquí me tienes en la lucha, frenética de luz,

con la rabia de los mares en su respuesta a la tormenta,

toca mi esperanza…

los muros me sostienen con la fragua de este único sol

tan vivo y militante en mi carne,

no mires esta aparente nulidad de mi piel,

te sigo venciendo, espejo de lo que eres,

porque eres futilidad en mi esencia,

y ramaje seco en mi sabia verde…

de la otra oportunidad...

2009-10-15T16:22:00.003-06:00

Puede ser, la puerta abierta y el dormitorio con las velas del insomnio. Insecto que araña la incertidumbre. Sed del mortal, del beso que ya no da ganas de seguir besando. Angostura del río y las sábanas que dejan su historia, mi historia y ciertas pieles.

Penitencia del infierno de Dante. Terrícola. Asustadiza forma de llorar tu cuerpo. Entro y golpean las sombras de un deseo que empieza a morir.

Mueres, mueres... y sabes que ya estás muriendo. No es por lo cotidiano porque no abro celosías cada mañana en tu regazo.

Cada viernes, del cada mes, de la otra oportunidad, del otro año con que sigues cobrándome las ansias que fueron. Ya te digo que es suficiente.

Ni el orgasmo exprés de multiplicar los rincones de mi cuerpo, ni eso, ni tus llamadas occisas ni esta frialdad con la que digo:-ya me harté de tu labio que no derrama lava solo mentiras!! Serás mi última cerveza, lista para hacer el amor.

Pececillo dorado...

2009-09-30T13:41:00.003-06:00

me miras, lo sé, pececillo dorado,

andas donde la burbuja no te alcanza,

donde el miedo se infiltra en el vidrio

y en esa forma extraña de aletear...

sigo detrás tuyo

con reglas que no empiezan ni terminan

a medias floto sin el espacio de que sean suficiente

solo a la mira de decirme que sigo viva,

viva para nadar!!

iNCiENSo

2009-09-25T16:15:00.002-06:00

tengo rayas en la espalda que el deseo no conoce

líneas verticales que tienen puestas de sol

y horizontes donde las burbujas me dicen que el mar me da la plenitud que necesito

el aroma de menta y café

desbrozándose en mi cuerpo

esperando el tuyo para beberlo

será la noche en libertad del día que no fue

pero que será muy pronto

hay incienso con olor a violeta

caerá en tu espalda que da a mi espalda,

nos oleremos cuando la noche caiga,

te lo aseguro!

Cuento animalezco

2009-09-23T08:19:00.003-06:00

La ranita Froggy tiene la comitiva de salvar su planetario bosque con el osito Sweety y la abejita Honeymil pero su vecina la serpiente Greenloungue está retrasada por solo pensar en su glotonería de ansiar huevitos revueltos.

Las papas no son su debilidad ni el madurito de plátano pero eso no le importa y decide que ya después de tremendo desayuno, lo más obvio sería jugar fútbol con sus amigos del bosque húmedo. Así que todos juntos se vistieron con camisetas de rayas, unos de amarillo, otros blancos, rojos o azules. La trama era que juntos serían la llave para movilizar la bola con éxito y dominio.

El partido fue todo un encuentro de sonidos musicales y patadas que auguraron que el premio sería la alegría de jugar con valor y armonía.

Ahora después de recrearse, la meta próxima sería salvar sus bosques porque cada uno tenía su propia meta de salvación y no por el Dios que adoraban sino por la misma humanidad y fauna a la que pertenecían. La paloma voló triunfal ante tanta magnitud de seres vivos juntos. Ella era un mago en pleno vuelo. Los otros animales: la tortuga, el león, los cerdos, las mariposas, las flores, los delfines, las pirañas, tigres, tucanes, jirafas, insectos, animales marinos, volátiles... aún todas las formas, los aromas y colores...todo se reunieron para el festín!!

Pensaron al unísono: ¡Que siga el juego, mañana quizás el partido se juegue entre todos...

Caracol y burbujas

2009-09-21T12:46:00.002-06:00

Tiene el caracol la sintonía de las aguas y mis profundidades?

a veces nado sin dirección alguna

sin la tortuga que me rima la noche con su lentitud.

Hoy tengo el paso de la geometría que baila

y numera mis atropellos...

¿será que reemplazo el coral de la incertidumbre por la puerta donde Alicia quiere entrar en su maravilloso mundo y ya no tiene la llave?

Sigo jugando con las burbujas de lo que no sé...

pero soy en mí misma

la única ola que me confirma ser verídica!!

la abeja tras de sí

2009-09-20T15:45:00.002-06:00

la abeja madre se posa en la extraña flor

pone su punzón en el néctar

bebe su ternura

toma la azucena

y se despierta

en medio de ella y sus aromas

sigue la brisa acechando su vuelo

tiene el miedo de perderse

-incógnita de amor-

es tan habitual su viaje

su palabra

y su miel

es tan normal su caída

después del color que olvidó

tan poema es su aleatorio encuentro

tan común el olvido

de olvidarse ella misma

en el jardín,

sola!

2009-09-17T14:31:00.002-06:00

he tenido aromas de café en tu piel

el whisky en tus labios encendidos

el rastro que se va para no volver

los truenos golpean mis sueños para dejarlos libres,

llueve, llueve

y vuelve el poema donde debe estar!

ya escampa en mis ojos.

semilla de diente león

2009-09-15T14:24:00.003-06:00

el aire tiene el dogma de no mentirme

de decir que soy liviana y tenaz en el papelote

emitir sonidos con el águila, el león, y los dragones,

de no morir en el intento para ser libre

la luz tiene lo que la arena esconde

agua entre los dedos

y un miedo incontrolable

se es

para no ser

se tiene

para liberar las burbujas

somos el incendio

de otro día

sin labios, sin piel, ni unicornios

anaranjada sed

2009-09-13T14:43:00.002-06:00

tengo la piel que cede a su color mandarina

la premura de sentirte imaginario

cerca

tan cerca

como vuela la espesura de una nave

que llega pronto a su fin

vuela, vuelo

tan naranja es la imaginación

tan sedienta la estrella

tan ciego el dorado de un pez

Todo atrapa mis sueños entre formas y colores

todo es tan marítimo,

tanto de luna

tanto de fuego

tanto de mi

Agua limpia de un charco

2009-09-13T01:17:00.002-06:00

Puede el lagarto comer los sesos del gato o las cucarachas los sueños de un unicornio?

Pueden los colores al unísono declarar la guerra con negro y blanco al arcoiris?

Puedo inventarme que un gallo pone huevos y el oso llora en los desgarres y mordiscos de mi perro?

Puedo imaginar estrellas, rombos, cohetes y manzanas en vuelo de una serpiente?

Pueden simbolizarme de paranoias y telarañas por mi araña renca de ver el universo?

Araña soy que trepa y teje. Me enredo sin morir en el intento. Fénix o mariquita rojiza atrapada en su ventana?

Estrella, luna o flor que deja aroma, huella o luz...

Desconozco si los años no fueron años del pasado, si ser lo que quiero tiene el castigo ajeno de llamarse vanidad, ingenuidad o ignorancia... alguna será y eso es lo que busco.

El nombre es solo un nombre de color, de naranjas, de paredes...

el espacio debe inventarse para jamás desear morir.

El chiste es mi propia burla asesina que ríen los demás. Río con ellos porque todo tiene su mentira. Nada creo más que el juego que sigue... que la poesía no tiene el miedo que aparenta.

Sigo con la política que me abandero, libre, sedienta cuando yo decida, de fuego cuando quiera apagarla, de amor cuando sueño que existe, es mi orden del instinto y la lógica.

Nada importa más que el abrazo de una hija y la chupetada de un perro. Amigos que no sé si alguna vez corté sus alas. Lo demás ya los puse en el lugar a donde iban, en los barcos piratas de mi ser, que navegan cerca solo para mirar mis hogueras.

Esfinge desnuda de reptil, o un Cézanne que nadie entiende!

Lo único seguro está dentro de mí.

En esencia de lo que soy

2009-09-08T08:28:00.002-06:00

Vuelvo porque sé que las asfixias se terminan

porque el amor vendrá como un sueño

por el día que termina

en la libertad que imagino

Tengo esa idea de luces que se prenden

en los miedos que ya no serán.

No hay duendes ni brujas

ni garras

solo aire fresco

para hacer mi noche de remolino

El amor tiene líneas en el tren

2009-09-03T23:38:00.002-06:00

Es lo que debo inventar con tu boca

la piel y la marcha del beso y su tren que ya se ha ido...

será para empezar con el amor que me inventas,

leve y ligero como el ave que se abraza a mi cuerpo.

Volveré con este verbo de inventarlo todo

hasta que llegue donde nace

la mañana de un azul que se va y se va

en tus labios!

En el pose debido...

2009-09-02T22:04:00.002-06:00

Miraré con la bandera que quiero,

en el pose indebido del hombre que saca su lengua para golpear.

Yo digo de Honduras

y sus callejones...

pero ¡a dónde están los poetas armados con la tecla virtual

de sus pancartas sin arrebatos del ego ni miedos del vacío?

más les vale la guerra para acabar un nombre.

Ni derecha ni izquierda me dan el hambre para comer.

Soñaría con empujar canciones que reviertan los incendios y

salgan yigüirros en las balas;

con decirme humana más que demócrata o libertaria.

Nadie me convence

más que cuando mi hija pide en oraciones

un padre y una madre para su ausencia.

No callaré ni con el beso ni con la siguiente estupidez

nadie pide seguir mi ejemplo porque la luna tiene su propia luz

que la culpa siga muriendo en ustedes,

yo me voy con ninguna!!

Muerte de un poeta y del terrorismo emocional

2009-08-26T22:43:00.002-06:00

No sé si es cierto que sigue la muerte rondando la poesía, será que ya no cabe más dolor en el poeta que solo la ausencia de no ser. Será tanto artificio de golpear la luna contra la pared! He muerto ya tantas veces y otra vez, ayer...cuando descubrí que el mundo no es el cobre donde se guarda la infancia, donde hoy, un poeta tira su último desgarre para sembrar margaritas sobre su lápida.

Mientras, los que siguen se retuercen de utopías. Toman su bandera con el golpe de los odios. Me han torturado y el miedo no me vence. Casi me dejan con el mar y sin poesía. La vida tiene ese trastorno que no sabe caminar. Repunto con la soledad que sí puedo, con el labio que ya dejo de buscarlo, con lo que tengo para seguir.

Ya saben lo que son, no se los digo. Ya sé su juego en mi mente. Su burla de no entender la bondad. La piedra que no tomaré para lanzar más que solo palabras. Hackers que me acuchillan!!

Ya miré en sus espejos diminutos, en sus redes que no caben de oxígeno. Creen que pueden jugar con el dolor y la rabia porque no saben de felicidad ajena. Ha muerto un poeta, entienden!!

Y los que siguen pueden recrear los unicornios. No basta su terror en mí para la muerte. Les digo que sí existen juglares que solo hablan del amor aunque sea equivocado, pero lo cantan; de sus asfixias pero lo respiran... del día que se asoma y ya no está!

Muera en paz, poeta... para los que siguen!!

Los hackers de la luna morirán contigo!!

Dedicado al poeta Felipe Granados

Junio 1976- Agosto 2009

segunda persona en tornado

2009-08-14T15:48:00.002-06:00

La fatalista esta la que le dice al mundo su equivocación,

la no convencional la que se exime de asegurar la vida

porque no se cotiza en ser expediente

la que vive al ritmo de un tambor y entre flores silvestres

la que se deshilacha por ese Dios que no tiene conjeturas

ni sigue a un papa que viste de blanco con anillos turquesa

la del bosque húmedo entre piernas

que tiene su parte de oxígeno y mestiza

la que se aísla para ser puntual

no para olvidarlos

a ellos los que no aman

la bufona de sí misma filtradora en el tornado

que conoce la traición del idealismo

y sigue masticando -absurda- la ciudad,

la civilización primeriza por la guerra,

esa civilidad que no tiene lengua

solo atropellos justificados

esta la del panal de avispas que se le tienta sin humo o con ellos,

la de pechos grandes

que no se deja mimar de cuchicheos

o cartitas de amor

si no hay mañana siguiente

la que tiene lujuria por el tren de la tarde

por el paso que sigue

claudicada

la súper mujer

esa la otra que nace.

interrupción del mar

2009-08-11T16:51:00.002-06:00

Me miro en la utopía del mar, en esa fragilidad que a veces no entiendo. No hay signos más que el juego de encontrar un tronco golpeado por las olas. Debajo de un árbol de almendros se escribe algo, quizás absurdo y sin la cordura con la que se le acusa. Nada es más sensato que oírse a sí mismo y luego, al mar, y el mar con todo el mar que te interrumpe. No es necesario que entiendan porque hay tantos hoyos que dejan los cangrejos a su paso. Los sigo muy dentro, tanto así que me escarban cada día. Ser la brisa que se deja ir porque ni el minuto tiene silencios. Miro en los manglares los abrazos que me he perdido y que siguen esperando. Que todo fuera así como escaparse de la sal y reventarse en la arena. Que nada duela, ni los golpes que te dejaron sola. Sigo porque mis latidos tienen nombres tan rústicos. Los que siembro conmigo y me siguen. El latido que inventé y me dice: mamá. Espero que el mar se esconda por siempre en los caracoles.

Analfabeto de mi sexo

2009-08-03T13:51:00.002-06:00

Tu qué dices que no es el tiempo para hacernos el amor

que la profecía no consigue ser el texto de tu cuerpo

que la burda idea de vernos desnudos

será en la ceniza de la posteridad

te difamo cobarde

inútil asolapado analfabeto de mi sexo

eres la demencia que nace de la voluntad

la hoguera reprimida

el vértigo que existe en una sed que no entiende

macho que se ofende por mi virilidad

por ser yo quién te diga: deseo

abreviado con puntos y comas grillo que no sabe tararear

lesiona esa calentura con la que solo escribes

no será mi piel en el torso de tu espalda

no será la gota en la saliva de mi labio

no serás y punto

lo seré donde no te importa

donde te caben las ganas

en la orilla del colibrí

en el norte o en el sur

donde repunta mi clítoris

lo seré despacio con las piernas abiertas

con el universo y sus agujeros negros

allí, donde jamás verás mi solsticio!

“Me alquilo para soñar….!

2009-08-02T21:53:00.005-06:00

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¡En dónde están…? Me pregunto. Sí, ¿En dónde están aquellos hombres que se dejaban soñar y que la trama era poder soñar con ellos? Podría decir que muchas mujeres no tienen suerte pero otros tantos hombres dirían lo mismo y no sé, si tratar el tema tan livianamente.

Pero puedo olfatear opiniones masculinas aberrantes sobre una mujer que a cierta altura o situación de su vida, aún, se encuentra sola, sin pareja. Y si ésta se lanza a la odisea, puede ser ligeramente etiquetada como “perra”, “zorra”, “puta”, o “desesperada”, entre otros tantos deshonrosos epitafios.

Entonces, tras de que “no hay” buenos postores; la que se arriesga y arremata a querer derruir su condición; es puesta en mira y azareada; en muchos casos. Aún, en la abierta sociedad que decimos rodearnos.

Si los “machos” están solos pueden atragantarse, perrear como chiwuawuaaas y nadie dice nada, más, que es su “naturaleza”, que para el hombre es más difícil estar solo; que se justifica por su biología y que no tiene sentido recriminarles.

En fin, mi respuesta no es “feminista”, no respondería a que hagamos lo mismo, que estamos en el juego de la igualdad incluso en la patética forma masculina sobre la “selección natural” o conquista de deshecho.

Para muchas mujeres que no frecuentan bares o lugares públicos donde se les amplíe sus expectativas de encontrar pareja, se encuentran diversos sitios electrónicos donde se buscan citas y con proyecciones realmente interesantes. Describes tu perfil; concretas lo que buscas y hasta otros espacios, te indican medularmente si eres compatible o no con la mercancía. Es exactamente como decir estoy en “oferta”. Por supuesto, entré en casi todos por diversas razones; una es mi gran curiosidad y entre otras; para hacerme tangible la idea de quién puede estar allí, también rabiando con su soledad como a veces, me da la mía.

Sin duda, hay de todo. Hay mucho negativo pero encuentras sorpresas que sí lo son. Y aunque mis parajes por esas campiñas no lograron concretarse en solidez afectiva que es lo que busco; conocí gente impresionante que de igual forma se encuentra muy sola y con muchas ganas de abrazar. El problema son los otros simulados que entran allí para tener opciones casuales y diversión gratis con solitarios o solitarias a veces “desesperadas”, o sencillamente con los que desean compartir su soledad.

Ciertamente hay que tener buen olfato. En algunos casos estas citas sociales se hacen tan viciosas que aunque encuentres alguien con afinidad, las ofertas son tantas que puedes incluso tener la alternativa de salir con alguien distinto cada semana, sin llegar a nada y perder la vista, en aquellos que realmente sí tienen un interés genuino en soñar con alguien por largo rato.

No hay pastilla para el "amor consecutivo" pero hay tantas soledades que urgen de una, que sería maravilloso poder imaginarla.

Yo sigo abogando por el corazón. Muy dentro de mí, creo todavía en la magia de la dualidad, que sí existe mi “otro” y que en su momento, llegará y de la forma más casual o cotidiana posible. Pero que estará tan decidido que ambos lo sabremos sin pestañear, sin dar trivias, ni etapas, ni tiempos. A lo más, sería un viaje dentro de uno mismo y decir: con este o con esta me quedo y luchar con lo que sigue. Que siempre prevalezca la espontaneidad y luego, la dirección a…la flechita a… y que dure lo que dure pero con ganas!

Pero como no es tan sencillo, y sigo sola con los años que se caen; me resumo a describir como sopladitas a las amigas más jóvenes, y no tanto; algunas experiencias con las que he tropezado… sin determinarlas como la última verdad pero que a estas alturas pueden ayudar a no perder mucho el tiempo con espectadores inciertos que resumen todo en futilidad.

No con ello puedo enmarcar a los hombres como si fueran prototipos pero voy a jugar mi propia experiencia que sí ayuda y acorta el camino, en especial, evitando así, el que uno pueda enamorarse a la intemperie. El corazón debe resguardarse. Por eso hablar de amor es un tema complicado. Tengo mi recelo. Y no puedo decir de este no me enamoro y de este sí, ni privarme del riesgo... pero si evitar sumideros que pueden ser razonados a tiempo.

Al paso, los he titulado con semejantes sobrenombres, que da espacio para reírse un poco:

El escrupuloso: puede ser un compañero de afinidades, un amigo que quiera asumir ciertos derechos , pero que se conforma con invitarte a un café, al teatro y que eso, le es suficiente, solo salir contigo, una vez al mes. Puede ser un solitario con términos y conveniencias, un recién divorciado indefinido que te use de proceso y siempre te quedarás con el café frío.
El apalancado: te dice cosas “bonitas”, te tira el “anzuelo” para ver tu disponibilidad, hasta lo hace público pero es el más estacionado, que vos ni empujando la palanca lo logras mover. Te cancela citas y siempre anda por allí sin poner el acelerador. Y todo el mundo cree que hasta hijos tienes con él.
El medidor de electricidad: Muestra algún interés de a primeras y si vos tratas de ser recíproco se aleja rápidamente; entonces debes hacerlo invisible, pasan semanas o meses y responde solo si ve que otros husmean tus trincheras; aparece para tantear tu interés y decir estoy aquí: me interesas pero luego, que espantó a los otros, si uno vuelve a entonarse, sale huyendo como perro electrocutado. Y se repite la medición. Cuando al fin se decide, la otra ya se casó y hasta tiene hijos.
El lobo inhabitable: Es casi perfecto en todo, autosuficiente, te atraen sus aullidos y jadeas a granel pero no te ven utilitaria, no te necesitan, se quejan a veces de su soledad pero están tan acostumbrados a sus hábitos que te hacen sentir como un estorbo. Te dejan esperando en el monte. Son lobos hasta la médula.
El Trampero: busca su espacio para seducirte pero no es capaz de dar la cara. Si estás en espacios cibernéticos, copian perfiles falsos o fantasmales; sientes la persecución pero no sabes por donde sale y si se atreve, no es capaz de darle hilo a una conversación y sencillamente lo que hace es asustarte.
El ex trotador: Puede ser un ex tuyo que de pronto inventa la excusa para ir a verte, o escribirte, para ver si estás en disponibilidad y pone en bandeja comentarios para que caigas en el tema de los viejos tiempos pero que aún así no se define en nada contigo. Corre enérgico a buscarte pero solo trotaría a tu lado bajo sus condiciones.
El estrecho: Le agradas pero siempre anda amarrado a sus intereses. Vos sueltas, lo invitas, y se repite el proceso. Cualquiera quisiera un escape sin costo alguno. Lo peor es que es suficientemente sustentable pero tacaño; no está mal cocinar juntos o balancear los costos pero siempre espera la liberación femenina. O te ve como proyección hacia ventajas si uno es quién tiene más posibilidades o contactos. No es un asunto de materialismo afectivo pero sí importa el dar espontáneamente, los detalles pueriles diría yo, que si viaja, te trae un souvenir de $1 dólar, no importa, pero no te viene a rajar todo lo que comió en el cinco estrellas.
El hombre resentido: siempre está definiendo papeles de género. Somos el trapo húmedo en las resequedades de su vida. Si alguna mujer les hizo daño, les faltó con algo, o fueron desmedidas o aprovechadas anda entre líneas de comparación. Y no hay forma de ser espontáneas con ellos por temor a ser contrastadas con las “otras”.
El cortejador irreversible: te da un piropo a vos y a 5 que estén a tu lado. No sabes leer su cortejo. De momento, te crees que se interesa por vos con locura y de momento, lo hace con otra y te deja perdida. Nunca sabrás la señal definitiva sino lo confrontas. De otro modo, será siempre un juego neutro.
El acomplejado: es el que nunca se siente digno de vos, te idealiza, eres el “otro” perfecto en su vida pero nunca se siente el candidato apropiado. Y empieza el corre corre por demostrar ser digno, cuando tenga esto, cuando sea lo otro, cuando me vea sin tantos o con más kilos, cuando logre vender esto… Y te pospone como si fueras una “cosa” subordinada a lo que él tiene que llegar a ser. Es mejor que sea uno quien decida si aguanta o no, si quiere o no lo que está en el “platillo”. La espera será eternidad y siempre seguirás sola.
El relativo espacial: sea en un viaje, en un encuentro de estrella, o vía Internet, etc… encuentras a alguien que congenie a perfección con vos,-en todos los sentidos-; pero vive en otro continente o a miles de kms de distancia. Estos son los más difíciles porque hay mutualidad y deseo pero geográficamente tienen el peso de la separatividad y sus limitantes. Y una relación no pueden formarse o consolidarse sin invertir tiempo sustancial en ella. Se vuelven afectos platónicos que pueden durarte, no digo que no, hasta 10 años de expectativa pero sin prosperar. Si no hay definiciones claras y metas precisas, se vuelve una relación de tiempo -no es que sea perdido- pero tiempo “no” vivido.
El hombre plastilina: es el muy pegajoso -si fuera por afecto- sería maravilloso, nunca incomoda el cariño, pero son pegatostes por control, por asumir tu vida como si fueras de su posesión. Muchos son así por celos o por el mismo sentido de “dominio”. Llega el momento en que la relación se hace imposible.
El necesitado: o es el que te mira como mamá protectora o necesita de tu carácter o personalidad para sentirse alguien. También, puede verte como una garantía social, o como una terapia a sus deficiencias emocionales. Te puede confundir mucho con su dependencia puedes caer en el gancho de usarte como su terapeuta de paso.
El coleccionador de estampillas: siempre tiene la habilidad de “engatusar” a su modo; y te ve como una estampilla valiosa, te valora, te dignifica, te hace sentir la “única” pero no eres la “única”, eres una “opción” de grado, le funcionas para los fines de semana, o de mes, o entre semana. O está indeciso y permite el juego de varias opciones. También, saldrá el cascarudo que se raja de decir que salió con "sutanita y fulanita" para archivarla como estampilla de colección.
El despechado: es aquel que se arriesga a invitarte pero luego te das cuenta, que se peleó con su novia o “amiguita” y para no llorar por despecho, prefiere tener una frotadita de olvido para la resaca. Hay que salir corriendo de esas.
El aventado: es el que está aburrido porque todas sus opciones están ocupadas y se arriesga a invitar al azar y por chiripa caíste vos en la lista, sea para que te acompañe a una fiesta o porque no quiere estar solo o tiene que ir a alguna actividad. O sencillamente para demostrarle a sus amigos que es capaz de siempre tener mujeres disponibles, aunque después de eso, nunca te llamará.
El asechador-dentista: te invita a revisarte cada seis meses porque sabes que siempre estás interesada, que le gustas y que la química funciona pero lo hace unas dos veces al año. Hay algunos tan cascarrabias que quizás al año o cada dos, te sorprende su llamada pero sabes que aunque haya toda una desiderata, volverá en otro par de años. Un riesgo innecesario para el corazón.
El Vu Já Dé: es como el canon a la repetición de lo que nunca sería una cita. Hay compañía pero ni el roce de su mano te produce nada o ni mis ojos lo engatusan. Puede ser uno tan terco que salga hasta tres veces y será lo mismo. La mesa es frívola de temas. Puede ser un gran prospecto pero falló la intuición en ambos y nos resignamos a que jamás insistiríamos en volvernos a ver.
El resorte: por ser la mujer tan afectiva y emocional es fácil que uno se deje liberar como resorte cuando alguien te atrae y si el otro te responde igual, se dejan perder con la cabeza, el espinazo y todo se pone fuera de control. Lo duro es que si el resorte se suelta con mucha fuerza, caes saltando de un lado a otro. La caída a la realidad duele demasiado si no existe algo más concreto que te diga que después del rebote, los dos seguirán uniendo los puntos seguidos. O sencillamente será una pasión light.
El Yoísta: Su “Yo” es tan destacado que nunca existen tus ideas u opiniones. Él tiene el mantra y la sabiduría perfecta. No conoces la iluminación y te vuelves como el saltamontes de su filosofía. Se siente mucho para vos pero sin vos no vive porque necesita de admiradores o discípulos. Será una relación que solo recaiga en la constante admiración pero siempre ajena a uno de los dos.
El que nunca eres suficiente: es el que siempre busca su princesa, te admira por partes pero siempre te anda buscando el cambio, sea físico, psicológico o cualitativo. Siente que si estás con vos se está perdiendo de algo y que hay 10 chicas mejores que esperan en su puerta; pues a esos déjales ir, ábreles la puerta… y ciérrala con candado.
El de la CIA: te aprecia pero todo tiene que ser a escondidas, nunca puedes ir con él a actividades para que no te tachen que eres su pareja, solo lo eres en la clandestinidad y siempre te verán como su gran amiga. Al carajo con ser renegadas, nadie es sobra del universo.
El infiltrado: es aquél que apenas ve que alguien tiene interés en vos, trata de infiltrarse y socavar tu interés para cambiar la dirección y luego cuando lo logra; él también se marcha… hay que saber dar garrote a los intrusos antes de que dañen una factible relación.
El pizarrón de corcho: Son aquellos que se postean en la pizarra de corcho, se anuncian y se pegan a vos por un rato pero si ven que la nota los pincha demasiado y empiezan a formalizarse, se dejan desprender como nota de pizarra de corcho al basurero.
El perro encelado: cae un día a tu casa para ladrar y si no respondes rápido, se va a ladrarle a tus amigas y así, va por todo el vecindario. Hay de aquellas que caen porque solo cuando están “encelados” funcionan… son los tipos que solo tienen ganas de probarte.
El ligador profesional: si caes en su mira será para el martes 16 de julio del único año.
El arrasador: anda de calentura diaria y arrasa con lo que sea, no importa edad, ni condición o emoción… puede ser hasta gay o lesbiana; el asunto es solo sentir el tsunami.
El desconfiado: es el que tiene cierto prestigio o posesión económica y siempre duda de por qué estás con él. Vives en prueba constante y no hay campo para ser espontáneos porque siempre serás medido. Es un desgaste total. O también, es el ambivalente, el que no se decide y no es capaz de asumir el reto de darse a alguien. Desconfía de su propia decisión.
Buscadores de rivalidad: es aquel que si no hay casería, pierde total interés. No puedes ser vos la cazadora porque pierden algo de su virilidad. Lo que significa que debes estar siempre demostrando ser la Eva de la tentación hacia otros para que él se sienta un poderoso cazador con su trofeo.
El hastiado: es el que está saliendo de una mala relación, o recién viudo, y se siente hastiado de las ataduras pero que no soporta la soledad y siempre te busca pero a los lejos, sin que asuma tampoco una dirección contigo.Yo solo buscaría un hastiado pero de la soledad y que no quiera ni compartirme ni dejarse atemorizar por el reto.

En fin, solo argumento esa numeración –que de por sí- ya es sustentable pero sé que cada una, tendrá las suyas y las propias.

No hay recetas para encontrarse, para el sinapsis especial que hace que una relación funcione. Pero hay que ahorrarle al corazón ciertas tendencias que predominan. El “amor” es una inversión que debe caer en tierra fértil. Y ese sembradío no es un asunto de duración sino de cuidado y entrega.

Para mientras, la soledad se asume como una tarde que pronto acabará!!

Las flores del bien son de origami

2009-07-27T10:28:00.002-06:00

no sé si lo malo tiene alas de águila

de vuelos falsos

y de utopías

si lo que somos tiene pelaje

en la lengua intrusa

en el féretro

o en mí

no sé si el autobús tiene su última estación

sin direcciones ni obtusos

en la trigonometría de la ciudad

es esto de seguir con el paso de siempre

seducida y sin miedos,

floja de ser porque debe ser,

mi mal irremediable y su serafín

que estampa flores de papel

en juegos de origami

no sé si pueda con el antagonismo y la insipidez

con los labios toscos que no saben besar

con un horizonte

sin líneas ni torpezas

si la batalla es contra mí o a favor del aire

si soy la observación, la mueca ignorante

o la tristeza irracional

puede Baudeliere y su espejo

decirme algo que ya no es,

bien rotos seguimos…

miro para no garabatear

y escribo para cocer la redundancia,

subrayo a lápiz

la historia que se inventa por sí misma,

irreparable,

con un hechizo sin remordimientos

no sé si quiero al amor y sus convencionalismos

pero odio la soledad por demás,

los orgasmos inútiles

y la piel que no sabe seguir su deseo

me da tirria cuando me tratan de absurda

por no ser partidista

y la garganta me tose de repudios

porque serlo –igual- no sirve para nada

no sé cuando doblar el punto que sigue

si debo torcer la línea que se forma perturbada

o son las flores del bien, que no sé

si se reciclan...

ideología de un viaje en tren

2009-07-21T18:32:00.002-06:00

duerme, entonces

porque un desborde es eso, subir en un tren y encontrarme, atizar los infiernos e izar una bandera, sacarla en la ventana y llamarte patria

el occidente es un pasajero sentado junto a mí, la lengua que me asalta que me asusta sin traducción

duerme, entonces

rebusco en la que fui, en todo lo que sigo creyendo -tenía un año cuando mi humanidad llegó a la luna-, la especie como aire comprimido y el universo sigue desinflándose

el tren avanza, el poeta sigue soñando que existe la modernidad

duerme, entonces

la hierba la corto cada mes, me huele a lo único que deseo respirar, siega que hago morir, a esa que escribo para seguir durmiendo

intuyo que los rieles se desvían, los atropellos no me gustan

ni el tren,

ni la luna,

ni mi hierba

la pregunta es la que sigue

la que tiene su tiempo desenterrado

¿Es toda ideología un viaje en tren hacia la luna o hacia el jardín?

Pollock y la poeta

2009-07-14T16:57:00.002-06:00

Pollock y mis vértigos…

dónde están los rojos y amarillos

la línea del cuerpo que deseo

se me caen los semicírculos

o siguen tras la ranura de la ausencia

pintar hasta enloquecer

es mi modus operandi

las palabras tienen esa rabieta de la forma

ese color imperdonable

la estupidez

la espera

decirlas

como el sentido que no tiene este poema

libero mis pezones con la brocha y mi mal humor

con ese negro con el que jamás se pinta

la sombra la da el tono de los grises

mi boca perdida

el orificio donde el pincel se distorsiona

la mancha sigue en mí

solitaria

digo por decir

que existe la lujuria

pero el agua la diluye

se riega,

me riego con ella en los desbordes

se lanza el semen o gotea

sigo sola

con Pollock salpicándome ...

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Jackson Pollock (28 de enero de 1912 - 11 de agosto de 1956) fue un influyente artista estadounidense y un referente en el movimiento del expresionismo abstracto. Considerado uno de los pintores más importantes del siglo XX.

“ Todas las culturas han tenido
medios y técnicas para expresar sus objetivos inmediatos”… “Lo que me
interesa a mi es que hoy los pintores no tienen que buscar un tema fuera de
sí mismos . Trabajen desde otra fuente, desde su propio mundo interior…
en mi opinión el artista moderno no puede expresar esta era. El avión, la
bomba atómica, la radio con las antiguas formas del renacimiento o de
cualquier cultura pasada".

Revista Life: ¿Cómo sabe cuando terminó una pintura?
Jackson Pollock: ¿Como sabe cuando termino de hacer el amor?

Canto mágico

2009-07-11T14:40:00.002-06:00

Estaba leyendo el canto mágico para curar la locura y las olas del mar salpicaron en sus dedos. Ella y yo, el viento que nos une en una barca. La curandera que me mira con sus mejillas redundantes y me sopla más fuerte y más fuerte hasta sentirme viva. En el lugar de siempre con ella. Como si el mar fuera ese límite donde ella empieza. Mi pueblecito donde habitan las ideas. Ella con su calle y su única vía de hacerme feliz. Miramos cocoteros en el mismo lugar donde no existen. Bebemos agua con la sal que nos deja una marea extraña. Y sigo despertando con ella. En su multitud de creerlo todo.

Me arrebata el mástil y se aferra a él, desesperadamente. Espantamos la garza que me picotea. La realidad es este juego de siempre despertar. Tiene sentido su risa y la forma de curarme. Sigue con la danza y su zapateo en medio de los charcos. Le digo que ya es bastante. Pero el canto mágico es eso, que nunca sea suficiente.

Te digo, eres un delfín-vaca...

2009-07-06T07:35:00.002-06:00

La noche tuvo la impertinencia de volverse un océano.

Fui mamífera en estricta copulación. Aletear con dominio por desarraigo y deshecho…así no más.

No obedezco silbidos sino es mi clítoris quién llama. Te levantaste porque la madrugada te asusta. Culpa que no tiene culpas. Dejemos algo a la memoria: tu orgullo de profundidad y mi estupidez.

Sigo nadando. Sé hacerlo sin arrojo. Ya no me importa ver al mar como si fuera un arquetipo. Eres un espejo, un mar de mentiras e invenciones, un alcance sin convencimiento. Nada es tan complejo si no te amé.

Restriégate, hay rocas, hay corales... Hay muchas rocas y corales. No puedo inventar lo que no fuiste: piel, escama, o un abrazo que no supiste dar.

Nos ignoramos como estrategia. El tiempo termina con esas tácticas. Mi braceo es sincronizado. ¿Sexo como un medio de reproducción, de distorsión o de legitimidad? El deseo es la ternura de un canto a dos metros de distancia o a miles de kilómetros, tras veinte o tantos años...

Seguirán humedales en mi pecera porque no caben delfines absurdos, ni vacas que vuelan!

Abre tu boca y come tu pescadito. O sigue abriendo las piernas y déjate ordeñar.

Sin pertenencia

2009-07-03T18:35:00.002-06:00

No me pertenece la gravitación de una manzana

llena de mordiscos

con su peso de otra boca y otro azar que no sea el litigio

de mi cuerpo.

No me perteneces.

No me dejas el dominio de una sobra diminuta,

ni el clavo que se oxida debajo de mi lengua.

Ya no te repitas el miedo al escondrijo

de trasgredir en mis almohadas…

tu palabra contra mi vientre

por decir

por adulterar

por acabar para siempre esta ficción que sigue con su sed.

Huyamos al intervalo donde sí me pertenezcas

en el segundo que no seguirá

y nos conforme.

Será eso o nunca ver debajo de nosotros

la sepultura de no vivirlo y enterrarnos.

saltos de la rana

2009-06-29T21:10:00.002-06:00

Mi dolor tiene saltos de rana. Cae en los charcos. Se ensucia. Tiene la apariencia de perderse. Lastima como subir escaleras por ser de piernas cortas.

Se agita. No entiende su lámina y torcedura. Duele la encía, el nervio óptico y el desperdicio.

Sigo confundida y el miedo tiene la intención de hacerme preguntas. No respondo. Duelen los dedos, la muñeca, la piel sobre el teclado, mi poesía. Intento ver luz de mi propia luz.

Me restablezco porque sé mirar en el jardín. Luego, como un chocolate. Mi hija corre y me duele su abrazo. Juego y la cargo a caballito de guerra. Pero asumo el grito del batallón.

Siguen los brincos de la rana. Solo llueve debajo de sus ancas. Se atrapa a sí misma en el barro. Ahora, quiere llegar al fondo del caracol pero solo escucha el eco de un bosque.

Retrocedo porque el perro cogió mi zapato. Entonces, me enojo con la rana, con sus saltos y mis pavuras. Hay un terraplén en mis neuronas. Viene una cabeza de agua, restos de madera y abrojos. La rana no me deja dormir. Sigue soñando con su caracola. No hay lirios de agua en la cama que suavicen su contractura. Vuelvo a caer en el pozo por esa maldita rana. Me persigue desde los 12 años. Me pierde a donde vaya. Arremata en mi ilusión, en el vacío que me domina, en ser presa de este imperio eterno de los anfibios.

A veces la dejo que dance conmigo. Me burlo de ella. La reto entre alturas y profundidades. La rana me ha dejado sus bromas, sus escalas y distintos modos de rebote. Me deja caer muchas veces pero resisto. Ella es desigual a todas las ranas. Una de trópico impetuoso que suena y suena taciturna hasta cansar.

Ambas, nos despedimos un rato.

Yo me voy al charco y ella a mi cama.

relato lejano de una muerte por venir

2009-06-28T11:26:00.002-06:00

iba a hablar de mi muerte...

muerte,

la derecha que confundo con otra dirección,

el exilio que a veces deseo y me contraigo

pero no…

hay más muerte que -la vida- esperando la muerte

la línea que se acerba y se vuelve huraña,

la pieza proscripta de su propio aliento,

vivir para incitar la muerte

con batalla del siguiente paso,

de la siguiente mueca,

del abrazo que no termina por terminar…

palabra que se regresa

y no le tengo miedo

muerte maldita…

desdeñosa,

perra,

muerte bendecida…

fuga,

entremés,

muerte que se disfraza…

botella en el absurdo,

sodomía de la noche,

mierda de toda una vida,

muerte imprevista…

extraviada

en el plomo,

en los rieles,

en la paradoja

y los absurdos,

muerte que se busca,

o se encuentra,

o se pierde,

o se lamenta,

muerte que se halla…

en los mares,

en el fuego,

en la entropía,

en el hastío,

muerte que se interpone…

en los mitos,

en el orgasmo,

en los desbordes,

en el amor que solo es amor cuando muere

muerte por libertad…

con bandera,

con honor,

con milicia,

con desagarre de la patria que también muere,

muerte como certeza del anfibio,

del mamífero y el bosque,

muerte negra, verde…

muerte del mundo que se inventa,

frágil,

cotidiano,

depresivo,

oxidante,

es la muerte la que sigue…

la de mi perro,

la de mis violetas,

la mía,

la de mis hijos,

la de los otros

y sus otros hijos,

la de todos...

la muerte que siempre será muerte

en la piel,

en los huesos,

en los creyentes,

en los ateos,

en los demócratas,

en el burgués,

en el anarquista,

en los pobres,

en los blancos,

mestizos

y negros

la vida que siempre es muerte

y nace para morir

yo me burlo del relato de mi muerte,

solo muerta

aldeas fantasmas

2009-06-22T08:21:00.002-06:00

Mira

me tomo esta cerveza

sola

porque tu cuerpo es una extraña idea

y en esta misma hora

en esta misma calle sin salida

en la lentitud del semáforo que no corre

está mi vientre desperdiciado

deshecho donde la soledad se muerde

sin ternura

como es la existencia

si me inventara en vos

y ya es tarde,

buscaría la forma de enmohecer

de abolir la pena de muerte

porque los muertos casi siempre me dan pena

por los llantos que no oyen

y por la erección a la que renuncian

pero no te invento

no es el salto que me deja la penitencia

arpones, lanzas, balas

tu lengua que se encarna de inmortalidad

la pregunta de si soy insolente

porque no te tengo

si el después viene

en la vitalidad de la mugre

en la pierna que cruzo y no me domina

o la respuesta

se asume en la hendidura de una botella

sin nombres

ni lamentaciones

nace de nuevo

el automatismo del clítoris

insurrecto de mí misma

y no es tu labio

el que está allí

que no se repita

el triunfo de un olor

donde no estás

siguen mis residuos

en la rutina

en el vuelo del halcón

con la piel que se desnuda

entre aldeas fantasmas

que no son las de tu cuerpo