viernes, febrero 26, 2010

¡Quién se FÌA de la FIA?

yaciendo

Los labios se zarandean…

la poesía tiene su voz muerta

 

hay repudio en la inercia que le inventaron

no hay arte en el verbo

no hay litigio en el color

ni ráfaga entre comillas

 

lo libros tienen su estación moribunda

no perciben su danza,

ni musicalidad

 

sordos, ciegos

 

somos poetas o cadáveres?

 

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Nota de pésame:

De nuevo nos ha fallado, el epicentro cultural del país. Han silenciado a la literatura. No habrá presencia: Ni de escritores nacionales. Ni libros. Ni encuentros internacionales. Ni propuestas interdisciplinarias de otras artes con la literatura.

NO PUEDE EXISTIR ARTE SIN LITERATURA.

Un amnésico Festival Internacional de las Artes(FIA) en Costa Rica que excluye la literatura, entonces ¿Quién se FÍA de la FIA?

¿Será que retrocedemos conceptualmente en la apreciación de lo que llamamos "arte"?





Ver enlace: http://miasfera.blogspot.com/2010/03/la-republica-de-platon-se-parece-costa.html

lunes, febrero 15, 2010

medición de la lengua




Se tropieza muy comúnmente con la terquedad de las ideas y aquello que llamamos “mi opinión” o la que asemejamos como “opinión colectiva”, ya sea en temática de política, religión o cultura. Casi todos dicen poseer a derecho su “única verdad”. Existen otros niveles como la ceguedad o el fanatismo.

Y no voy a caer en lo mismo. Voy a partir de que mis ideas son humanas y vulnerables y que algunos podrán acertar conmigo y otros no, porque de eso se trata nuestro espíritu crítico y libertad de expresión. Pero si uno quiere hablar contra la corriente que sea capaz de hacerlo siempre que mantenga el respeto por las diferencias, sea abierto y digno a retractarse si bien lo amerita. En otros términos, que así como haya lengua para estirarla pueda uno encogerla con humildad.


Recién mi país va saliendo del proceso electoral y siempre me he moderado en dar mis opiniones o bandera política. No tengo tradición en mis elecciones y cada cuatro años he votado por distintos (en varias ocasiones di mi abstencionismo) porque creo en la intuición de las ideas, en el perfil del candidato y no en el continuismo de los partidos.

Igual recibe uno –aún- de sus más allegados, el dedo acusador por su silencio o mi aparente disgusto ante las arrogantes e inútiles propagandas de campaña. Mi elección ha sido por tropiezo propio, no creer ya demasiado en algo, sino ser consecuente con mis libertades, les guste o no a los demás. No por ello lastimo a mis conocidos o amigos por su euforia y credulidad.

De la misma manera, en temas religiosos, me doy el paso de ser confundida y tan variable como deseo hacerlo pero levantándome a armas cuando alguien me quiere hacer creer lo él cree que debo creer. Respeto aunque no comparto la importancia que algunos le den a una hostia, a su salvación o redención. Mi forma de adorar siempre será personal y así considero a la de todos, como una decisión personal.

En términos de cultura, oficio al que me dedico por pleno amor, tengo mis ideas anacrónicas y conceptuales que también difieren ante un círculo mayor. Me llamo poeta y promotora de cultura. Lo he sido y no necesito demostrárselo a nadie, ni convencer a nadie. Obras son amores y no buenas razones, diría mi sabia e insigne abuela. No hay mejor oficio que el creérselo de corazón.

Aunque como humana, a veces me remueve los caldos de la sopa cuando alguien prepotente me dice quienes son los “selectivos”, los únicos que escriben en este país o promueven cultura en el mismo, porque se sienten con autoridad para dar nombres y sortilegios. Que se la crean solos. En realidad nada de lo que se diga, afecta lo que soy y lo que hago. Pero tampoco me callo porque tengo la misma libertad de responderles.

O se es incluyente en general o se es excluyente en su totalidad. Porque para hablar hay que saber o por lo menos, calcular saber y sino que investigue. Porque con la misma fiereza con que denunciamos desigualdad, nos volvemos ciegos al ignorar a otros. Pero para gustos hay disgustos y siempre pasará en un país donde creemos que lo sabemos todo y que nuestra “opinión” es la única que cuenta.

Bien conocido es que habrá padrinazgos periodísticos o periodistas de "sociales" o periodiquitos de trémulo poder, que quieren definir quién escribe o no en Costa Rica o definamos a un “autor” por los premios que reciban o la “editorial” en la que publica.

Bien sabemos en qué vacíos se fundamentan los premios nacionales cada año y cómo cada movimiento literario jala para su argolla o gusto estético. No hay políticas culturales en las Instituciones que debieran fiscalizar tales errores porque no hay control al respecto. No habrá un año en que los resultados se hagan sentir bien mientras no caiga polen para su propio miel.

También, es claro que las presas editoriales estatales y las preferencias de estilo de los lectores de las mismas, limitan a autores jóvenes o no tanto, a tener acceso a que sus obras sean publicadas. Los dominios de publicación de ciertos escritores se vuelven décadas de poder y deberá lucharse desaforadamente para sobrevivir -en medio de ellas- publicando a través de editoriales independientes. Pero las mismas, siempre serán cuestionados por la calidad, por no tener injerencia, por parte de un sello editorial estatal como si fueran ellos lo que tuviesen la entrada pública a un gremio exclusivista.


En fin resumo, que para libertades las que queremos creer, para oficios, los que nos dignamos practicar sin importar respaldos o reconocimientos. Seguir con luz, encandilando si es posible hasta a los que se  hacen ciegos. Ahh, si pudiéramos medir las lenguas!

Cuando veo a mi alrededor y miro tantas posibilidades humanas, tantas “opiniones” que me permiten crecer, que me enseñan, que me fortalecen, me siento revindicada, plena, libre…y remojo, las otras; las vertientes del recelo, las ofuscadas por interés, las que invisibilizan por costumbre e ignorancia.

Es maravilloso verse a la deriva, a la intemperie, al vacío, llamarse duda y luego, llenarse de todo a su paso, sin temor a nadie ni a nada. Poseer la bandera que se quiera, tener la fe inmutable que te levante y el oficio que creas que haces y amas por derecho propio.


miércoles, febrero 10, 2010

meollo selvático

selva

Vuelve la selva cubriendo el camino de pasto y las ideas son montañas que no descubro.

Tengo el dogma de lo inaccesible en esta mano que escribe desde la piel y alguna palmera desconocida.

Repunto con señas en la pared de mi cuarto, la permanencia extraña de quién una vez me dio su sombra. Me sigue con la salvedad de que cierro los ojos y se deja ir.

O lo dejo ir con la batalla de que puedo olvidarlo.

Asumo de nuevo los instintos y las trazas de animal moribundo. Es un día imposible de gobernar. Me miro en una arboleda descifrando los ciclos donde la rutina se entromete. La lluvia y todo lo demás. Luego, el calor me dice que existe la continuidad. Y sigo en un lapso breve que llamo desperdicio. Dejo perder el tiempo porque las horas también merecen morir.

Todo es un hecho sucesivo. Guardar silencio desde adentro, desde algún confín de los músculos. Decirse que valen los días de alguna espera, mientras el café lo recaliento una y otra vez.

Todo se vuelve inmóvil con la estupidez de existir. Las botellas recicladas debajo del pilón y las maripositas de fieltro que adornan la refrigeradora.

Sigue la selva y el gruñido de algún animal que se asoma!

lunes, febrero 01, 2010

fuga

2009_05230046

 

la cena está fría y él sigue en el rincón

la desnudez la deja atrás con su pesimismo

mi hija me abraza y logro olvidar esta tardanza que me deja          sin la piel.

 

no, no es extraño que en su cabeza no se alojen los unicornios

conoce de libros en la otra vida donde habita

en la estupidez de los días que se abren sin numeración

en las novelas que se manosean de fracasos capitalistas,

la misma de su historia.

 

sí, extrañamente sigue la sequedad

ni abrazos, ni ríos,

la única excusa es un disimulo que no entiendo,

un grito torpe que me encuentra en la autopista,

 

me gustan los errores ortográficos,

él escribe en mi cuerpo los signos de exclamación

sigue mi aburrimiento.

 

me preguntarían, si tiene costo alguno          amarlo,

o es la montaña

que gravita

que espera

cuando muerde mis pechos

y le nacen "Reinas de la noche" .

 

huyo con su extinción a otra parte,

como si París lo llevara en un simple llavero

y callo

porque               lo luminoso y la noche

tienen un viaje distinto,

todo es consecuente y distinto

en la huida.