miércoles, noviembre 24, 2010

Fantasmas

2010_1121pizote0005

El cuerpo dice lo que los fantasmas resumen,

un clásico en la piel para renovarlo muchas veces

pero esta vez es distinto,

no lo repito más,

lo dejo sin tilde

al ordinario,

al desposeído,

al cavernícola,

a él y a todos ellos

que alguna vez me inventaron.

 

Yo voy por donde soy

sin lamentaciones, ni tedio por ir…

aunque es cierto que también a veces me detengo

y miro donde el pizote deja su hocico entre la tierra

pero tapo el hoyo con el siguiente paso,

y el siguiente cuerpo.

 

Digo,

seguirán las voces

detrás de él,

detrás de todos

en el semillero donde la luna se esconde

pero con manos libres dentro de mí.

 

 

2010_1022pizotes0021

martes, noviembre 09, 2010

desde la nieve que perdura

IMG

sí, a vos…

Allá, es tan allá,

tan de vos, conmigo

 

la sábana roja,

desnudez gitana y ese ceño fruncido

cuando escalo en tu muslo

y se te derrumban pedacitos de hielo…

 

El mate tiene esa insipidez cuando digo lejanía

y decir tu nombre

es para siempre.

 

Serás mi álamo,

la hoja suelta y libre

con la que deseo brincar

 

el Aconcagua que aún debo vencer

para vencer contigo.

 

Serán los años cuando la piel nos sujete

y diremos distinto

con deporte de riesgo

con el labio

y su deseo de perdurar.

 

Estás tan allá,

que el agua sigue su itinerario

y me iría con él

 

pronto será el fin de la primavera

que algún día nos dijimos.

 

IMG_0003        IMG_0001

 

martes, noviembre 02, 2010

la esquina ideológica

(a mi hermana Nicaragua, Nicaragüita …

misioné por años fragilidades en tu barrial)

miguelihumedl

(Mi fe quedó estancada en el Puerto de San Miguelito)

 

 

conocí a un rebelde con cien hijos en la lengua.

sepultaba armas en las cruces de “Morrito”

donde el plomo desfiguró los escarabajos.

 

tenía una postalita de Sandino

y le rezaba obscenidades a su plato.

(su esposa nunca entendió lo virginal de esa lágrima)

 

estuvo en la “contra”,

golpeando sueños antiimperialistas con su bate de beisbol.

 

hizo un –home ron- esquinando la muerte

y su aplauso fue sobrevivir.

 

ahora,

pesca lo inexacto del silencio

entre redes que solucionan su mundo.

 

la última vez,

sentimos un grito de café

transmutando la lengua en Flor de caña,

rebotando ideas en aquel muelle deshabitado de sus memorias.

 

intentaba creerme

cuando le dije que existía Dios,

 

quería creerme…

con la ineptitud acosada y amarilla de su cuerpo,

 

quería creerme…

con la deformidad invalidada de su alma,

y no pudo

…el terror no lo dejó.

 

 

2001. Antología de Escritores Costarricenses.