lunes, junio 29, 2009

saltos de la rana

Mi dolor tiene saltos de rana. Cae en los charcos. Se ensucia. Tiene la apariencia de perderse. Lastima como subir escaleras por ser de piernas cortas.

Se agita. No entiende su lámina y torcedura. Duele la encía, el nervio óptico y el desperdicio.

Sigo confundida y el miedo tiene la intención de hacerme preguntas. No respondo. Duelen los dedos, la muñeca, la piel sobre el teclado, mi poesía. Intento ver luz de mi propia luz.

Me restablezco porque sé mirar en el jardín. Luego, como un chocolate. Mi hija corre y me duele su abrazo. Juego y la cargo a caballito de guerra. Pero asumo el grito del batallón.

Siguen los brincos de la rana. Solo llueve debajo de sus ancas. Se atrapa a sí misma en el barro. Ahora, quiere llegar al fondo del caracol pero solo escucha el eco de un bosque.

Retrocedo porque el perro cogió mi zapato. Entonces, me enojo con la rana, con sus saltos y mis pavuras. Hay un terraplén en mis neuronas. Viene una cabeza de agua, restos de madera y abrojos. La rana no me deja dormir. Sigue soñando con su caracola. No hay lirios de agua en la cama que suavicen su contractura. Vuelvo a caer en el pozo por esa maldita rana. Me persigue desde los 12 años. Me pierde a donde vaya. Arremata en mi ilusión, en el vacío que me domina, en ser presa de este imperio eterno  de los anfibios.

A veces la dejo que dance conmigo. Me burlo de ella. La reto entre alturas y profundidades. La rana me ha dejado sus bromas, sus escalas y distintos modos de rebote. Me deja caer muchas veces pero resisto. Ella es desigual a todas las ranas.  Una de trópico impetuoso que suena y suena taciturna hasta cansar.

Ambas, nos despedimos un rato.

Yo me voy al charco y ella a mi cama.

 

domingo, junio 28, 2009

relato lejano de una muerte por venir

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iba a hablar de mi muerte...

            muerte,

la derecha que confundo con otra dirección,

el exilio que a veces deseo y me contraigo

 

pero no…

hay más muerte que -la vida- esperando la muerte

la línea que se acerba y se vuelve huraña,

la pieza proscripta de su propio aliento,

 

vivir para incitar la muerte

con batalla del siguiente paso,

de la siguiente mueca,

del abrazo que no termina por terminar…

 

palabra que se regresa

y no le tengo miedo

 

muerte             maldita…

desdeñosa,

perra,

 

muerte            bendecida…

fuga,

entremés,

 

muerte             que se disfraza…

botella en el absurdo,

sodomía de la noche,

mierda de toda una vida,

 

muerte               imprevista…

          extraviada

 

en el plomo,

en los rieles,

en la paradoja

y los absurdos,

 

muerte            que se busca,

o se encuentra,

o se pierde,

o se lamenta,

 

muerte                que se halla…

en los mares,

en el fuego,

en la entropía,

en el hastío,

 

muerte                 que se interpone…

en los mitos,

en el orgasmo,

en los desbordes,

en el amor que solo es amor cuando muere

 

muerte                 por libertad…

con bandera,

con honor,

con milicia,

con desagarre de la patria que también muere,

 

muerte               como certeza del anfibio,

del mamífero y el bosque,

muerte negra, verde…

 

muerte                  del mundo que se inventa,

frágil,

cotidiano,

depresivo,

oxidante,

 

es la muerte                la que sigue…

la de mi perro,

la de mis violetas,

la mía,

la de mis hijos,

la de los otros

y sus otros hijos,

la de todos...

 

 

la muerte              que siempre será           muerte

en la piel,

en los huesos,

en los creyentes,

en los ateos,

en los demócratas,

en el burgués,

en el anarquista,

en los pobres,

en los blancos,

mestizos

y negros

 

la vida que siempre es  muerte

y nace para morir

 

yo me burlo del relato de mi muerte,

solo muerta

lunes, junio 22, 2009

aldeas fantasmas

 

Mira

me tomo esta cerveza

sola

porque tu cuerpo es una extraña idea

y en esta misma hora

en esta misma calle sin salida

en la lentitud del semáforo que no corre

está mi vientre desperdiciado

 

deshecho donde la soledad se muerde

sin ternura

como es la existencia

 

si me inventara en vos

y ya es tarde,

buscaría la forma de enmohecer

de abolir la pena de muerte

porque los muertos casi siempre me dan pena

por los llantos que no oyen

y por la erección a la que renuncian

 

pero no te invento

no es el salto que me deja la penitencia

arpones, lanzas, balas

tu lengua que se encarna de inmortalidad

 

la pregunta de si soy insolente

porque no te tengo

si el después viene

en la vitalidad de la mugre

en la pierna que cruzo y no me domina

 

o la respuesta

se asume en la hendidura de una botella

sin nombres

ni lamentaciones

 

nace de nuevo

el automatismo del clítoris

insurrecto de mí misma

y no es tu labio

el que está allí

 

que no se repita

el triunfo de un olor

donde no estás

 

siguen mis residuos

en la rutina

en el vuelo del halcón

con la piel que se desnuda

 

entre aldeas fantasmas

que no son las de tu cuerpo

miércoles, junio 17, 2009

Mentescafodúrticamolinescadetribustamentepussatirir

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En respuesta a si hay permiso o no en usar ciertas palabras en la poesía

 

al ver al Satir de "Louvre" 

supe que su mente era una tribu

la ausencia que no se sostuvo

o quizás la ciudad molinesca

sin aspas

porque el abrazo

lo dejó manco

 

scafo de la piedra con que huiste

será el polvo

sin memoria

sin resumen

 

la mente perfecta de mi siglo

sin estar

sin miedos

sin tribus

sin brazos

ni ciudades molinescas

 

la palabra que se inventa con tu nombre

la burda conjetura del jamás poético

la mentescafodúrticamolinescadetribustamentepussatirir,

sin ser mi orgasmo!!

domingo, junio 14, 2009

zip

 

me miro al revés

como si mi nombre empezará con “z”,

zodiacal,

zopenca,

zarposa,

zigzagueante…

 

la complicada conjetura de un sonido que no remedia su soledad,

zorrilla,

zafarrancho,

zamba,

zumbido…

 

volverse objeto de la estupidez social,

zanganada,

zarina,

zangarilleja,

zozobrante…

 

la “z” que se muerde para dormir,

zzzzzzzzzzzzzzzzzzzz,

irreversible tono de la histeria,

zip,

concuerdo con el insomnio

 

todo es un látigo para desear,

-la zeta del zorro

-la zeta de Dragon ball

 

dejarme la piel de zetas y puntuaciones

zacate que ya no cortan

zapato que solo usan,

zoológico que atrapa bestias,

zaranda sin tamizar

 

en fin,

es el verbo que me traiciona,

me zangolotea

y me zambulla

 

o vos,

con el zarpazo de tu abandono,

el zanate de tus conquistas,

el zurcido de tus agujas

 

el dios zurdo que esquiva mi corazón

 

me sigo mirando al revés

en mi zona norte,

en tu zona sur,

en la última palabra

del abecedario

 

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miércoles, junio 10, 2009

Cuidado y te nombro...

The Burning Giraffe, c. 1937 Poster

 

No sé si es perverso decir:

Carlos,

Horacio,

Luis,

Santi,

Alex,

David,

Rafa,

John,

Ricardo,

tres puntos

o más putos seguidos

 

o decir,

segmentos,

caducos afectivos,

rastrojos de marea roja,

broza putrefacta de café,

cáscaras de reptil recién nacido,

perritos chiwuawua que se auto pringan de semen en las esquinas,

 

o simplemente,

seguir jugando con las opciones de charco

con sus argumentos de ranas principescas,

con mensajitos de texto alimentando su captura

entre lunes y jueves, menos sábados o domingos,

porque soy del calendario,

la del viernes

 

o seguir de cenicienta,

besarles sus orfandades,

remendar sus destrozos de impotentes,

de fracasados mujeriegos,

 

o abrazarles ese abandono por algo,

porque por algo los dejan,

por lobos aulladores,

porque exigen sin consentir,

porque no tienen ni idea

que sexo es tener sesos

y que no hay teorías del amor

 

...los siguen dejando

por zorrillos que no huelen su ajenjo y potasa cerebral,

porque se hartan de sus malos olores,

por sus baratas filantropías,

o la mística de guardarnos en gavetas trabadas

 

por ser potrillo que relincha a una yegua

por asfixiar con medidas absurdas

de como se evalúa la belleza,

 

por eso los traicionan,

por sanguijuelas,

por cascarrabias,

porque se les traban los bolsillos de piedras,

por mantenidos

o frescos

 

 

a todos esos nombres…

nombres de prozac,

de oxidaciones,

de arterias,

de amnesia intencional,

les digo,

desde mi rencor flamenco,

desde la hendedura de las cavernas,

desde la podredumbre subterránea,

desde el Aconcagua hasta la ultratumba petrolera,

los seguiré nombrando,

los seguiré  borrando…

 

¡¡amor, cuidado y te nombro!!

 

lunes, junio 08, 2009

Mi bandera es tener un cuerpo desnudo en el sofá.

desnudo

Mi lluvia no discute la apología del futuro gobernante, llueve porque debe llover. Mi bandera es tener un cuerpo desnudo en el sofá. Hacer el amor y no la política. Me desgasto si la critico. No me concierne practicarla porque me convence. He sido débil con las ideologías. Aunque dejé de creer en ellas como muchas cosas… como cuando alguien me habla de amor y solo quiere sexo; o me da sexo y solo confunde su soledad; o me aliviana con su amistad pero yo lo que quiero es sexo.

 

Es así de confuso, todo un partido descomunal. Un debate que define mi crisis con la mundial. El eslogan “Creo lo que el sexo me diga”. Mi futuro no lo definen las concesiones con China, ni la muerte del bipartidismo, ni el desgaste barato de volver a creer en un nuevo partido, o en el viejo, porque me ponen la guinea feminista de que nos llegó la hora de poner a una mujer en la palestra presidencial.

 

Voto por la próxima caricia, porque el beso sea más constante, por ser para alguien, la próxima puerta al universo, la única opción.

Esa es mi política, vivir al máximo de orgasmos. Sin las mentiras gestuales que me da la democracia o los putos cuando dicen amar.

Sigue lloviendo en la próxima parada. Mi futuro político es saber ¿donde estás?

jueves, junio 04, 2009

Rock Tenors y mi ópera

 

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maldita rabia que asesino con tu sombra

devuelvo el grito de la ópera rockera

 

me abandono contigo

siembro en tu huerta

y solo comes tomates verdes con limón y sal

 

labriego de una piel que no sabe acariciar.

 

me despierto para dormir

 

el único reproche para no dejarte

será por tu olor fresco a hierbabuena.

 

duele el furor de la inexistencia

no eres lo que serás dentro de mí

el verde oliva que no se marcha porque me gusta tanto

la lluvia que se escribe para atormentar

la opacidad de un día por no imaginarte.

 

corro

porque me enseñarías a caminar

en medio de los destrozos que dejan las sospechas

 

mientras sigo corriendo.

 

sigue la rabia, detrás de mí

no me asienta este desperdicio de malgastar más besos

ni tocar la sien para dejarla morir en la siguiente palabra

ni borrar litigios de las frases que no entiendo

 

es la muerte de este rezo

perderte en mis propios vacíos

lunes, junio 01, 2009

la otra casa en su desnudez

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Pintura de Modigliani y sus pasiones... 

 

la otra casa

será mi casa

 

los olores llegaran a ella

con el pimiento en salsa de soya

y mi hábito de un viernes

 

no faltaran mis lapiceros

que se dejarán perder

en un rincón para soñar

 

-alguna vez- se me quemará el arroz

por esas acrobacias que distraen

a mis mariposas

 

la otra casa

será mi casa

 

la limpiaré con aromas del bambú

para que nazcan ositos pandas en el cuarto

 

cortaré hojas de violeta

para volver a sembrar y sembrar

incienso verdadero

 

invitaré a la neblina

a tomar café recién chorreado

para contarle las usanzas que la rabia me dejó

 

cruzaré el riachuelo -cada noche-

donde mi cama me deje flotar en la desnudez

 

veré la mañana desde allí

con los besos y sus ganas

 

abriré la puerta

la cerraré

la dejaré entreabierta

 

haré lo que me venga en gana

en la otra casa

que será mi casa