jueves, diciembre 24, 2009

Para los días...

Todo tiene su sentido. La tarjeta a mano, un beso que revienta y uvas y manzanas sobre la mesa...
Nunca tuve navidades hasta que nació mi hija. Las creencias marcaron mi infancia sin arbolito ni más luz que la imaginación. Ya no importa los orígenes ni la búsqueda de una verdad religiosa. Este mes es más que días de religiosidad. Son días de espiritualidad.

Es poder distinguir que nuestro amor es capaz de compartir, de hacer magia un mes al año para darnos tiempo con otros que amamos y valoramos. No culmina hoy. El 24 es una metáfora de lo que vale un momento junto a otros y de lo que el resto del año puede ser si medimos bien el reloj. Como dije, mi hija vino a dar vida a la tradición. Por ella volví a creer en San Nicolás. Ambas compramos juntas los regalos que Santa se lleva para poner luego debajo del árbol. Sabe que mamá se esfuerza por comprarlos para que valore el sentido del tener y también, juntas hacemos detalles para otros, galletas o una tarjeta decorativa.
Entre familia esperamos comer bien porque la mesa es la testigo ocular de cómo disfrutamos esos momentos. No es un asunto de consumo sino de consumación del afecto y de la alegría de tenernos, de ser cada uno parte del otro.

También es una época para recordar a quienes ya no están con nosotros. Y las lágrimas se valen porque también compartimos eso.

Viene el 31. Más reflexión. Fin e inicio. Historias que me recuentan cada mes del año. Historias que viviré a partir de otro año. Es un hacer y rehacer. Es otra posibilidad para recontruirnos, para inventarnos.

Todo tiene su sentido si vale para creerlo. Es un mes para no racionalizar las teórias o los orígenes técnicos, si tiene validez para celebrarlo. Cada familia tendrá su propia comunión particular. Solo juzgo los excesos cuando la celebración se vuelve un compromiso consumista pero a partir del resto, es un momento oportuno para valorar lo que tenemos, para disfrutar en compartirlo...

Todo mi afecto y cariño para los que me rodearon este año y compartieron conmigo sus opiniones. Vendrán nuevas metas y ansiedades. Un abrazo para todos!!!

lunes, noviembre 23, 2009

Telaraña bipolar

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La arácnida fase tuvo el albur de un tejido extraño, algo que llama bipolaridad. Les cuento: hay una telaraña en los papiros que sembré en mi jardín. Disfruto de verla intrépida e impermeable frente a la lluvia. Casi endeble de primera vista, misteriosa y para algunos temible. Lo que se desconoce produce miedo o tal vez, prudencia, ya que, quién no ha tratado de desaparecer una telaraña quedándole retazos incómodos entre los dedos.

Pues bien, este año, la arañita tuvo una crisis con efectos mayores que los producidos comúnmente por los estragos de la modernidad y sin percatarse, tuvo cambios concretos producidos por su ecosistema, con rasgos muy propios, casi quijotescos.

Su nicho biológico se inadaptó y fue necesario modificar con urgencia ciertas características vitales. Sonaba a diario como un grito de Bon Jobi. Como tal, se vio sometida a un tenso medio aéreo -muy circunstancial- y la ligereza del aire fue indispensable para que fluyera de nuevo.

No le apena confesarlo porque no depende de ella, no es una adicción o un comportamiento adoptado sino un desfase bioquímico. Aunque siempre siguen los prejuicios y el nombre de etiqueta. Ríe de ignorancia aunque cede al dolor.

A ella le gusta escalar o trepar sueños no tejer ni con una, menos con dos agujas.

Lo maravilloso es que la araña puede zurcir en medio de relaciones de cooperación con otros medios naturales o artificiales donde se le permite tejer en lugares donde por separado de las mismas, no funcionaría.

El universo es una telaraña, estoy convencida. El mundo contempla múltiples redes del asombro que la ciencia aún no entiende. ¿Cómo va entender la araña su propio enredo?

Su embudo es como un hoyo negro. ¿Habrá algún punto de cierre? Hay miedos infinitos en forma de espiral y no se acaban pero siguen entrelazándose.

O se atrapa o se intercepta. ¡Enredos de seda mientras insectos voladores tratan de lastimarla! No sabe reaccionar. Hay depredadores que conocen muy bien las debilidades ajenas. Y se es ingenuo muchas veces ante las preguntas.

Los hilos unen las fases de la vida, de las memorias y experiencias. Sutiles o desordenadas. Perdidas o encontradas. ¿Por qué no se ven tan fáciles las coordenadas del amarre, del sostén? La araña está enferma y ya no le importa si le toca vivir el invierno. Solo sigue su instinto. No tiene dirección solo olores dispersos que le deja la lluvia. Se camufla de oruga, de tronco, de esencia…

¡Será verano cuando venga el brote de “chinillas” y pinte sus colores con la manía de existir! Seguirá corriendo con sus múltiples patas y el deseo de besar con una lengua de lagartija…

 

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lunes, octubre 26, 2009

Torta de queso quemada!!




……se me había quemado la torta de queso…qué pesadilla! Esta maldita forma de pensarte. Tropiezo con tu memoria en la noche, en la tarde, mientras me oxida la rutina que me deja solo imaginar tu cuerpo.
Enciendo de nuevo el gas de la cocina, revuelvo los dos últimos huevos que me dicen la posibilidad de trastear mi realidad: no tenerte esta mañana!!

Sigo batiendo con esperanza, deseo, desenfreno…
Toco tu humedad, siento esa boca sanguinaria sobre mi pubis… pero me llega el aroma tostado del aceite del sartén. Lo vuelvo a limpiar. Intento de nuevo regresar a mí. Me propongo terminar el desayuno. No he fallado esta vez. Me siento a la mesa. No encuentro el tenedor… abro la gaveta y descubro que el metal de una cuchara es tan frío como lo fue tu adiós.

Comeré con ella para saber olvidar, puedo hacerlo aunque siga tu lengua en mi cuello reventando volcanes. Ardo, sigo ardiendo por no tenerte. La torta se me ha enfriado. Reniego. El amor es una torta de queso quemada.
Sos un sobro delicioso. Y como sobro que se quema y pareciera que no sirve,¡¡seré yo quién te deje…!!

martes, octubre 20, 2009

En la lucha contra el cáncer...

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Hace ya un año, edité la antología en la lucha contra el cáncer "Elige vivir" de la Fundación Esperanza y con apoyo de la empresa farmacéutica Roche. Pacientes, familiares y amigos consentimos en narrar las historias de sobrevivencia, de apoyo y conciencia sobre uno de los trastornos más comunes en los servicios médicos pero que también pueden ser prevenidos y detectados tempranamente.

La antología reunió también a poetas y escritores que apoyaron la causa con una nota literaria.

El libro puede comprarse aún en la Fundación Esperanza(por antigua Dos Pinos de Barrio Luján, San José) y tiene el fin de aportar para la continua terapia de los pacientes y sus familias que acceden gratuitamente en el Movimiento.

Las motivaciones del libro surgieron con el movimiento mundial "manos amigas" donde colaboran personas de distintas aéreas y motivan a la información de dicho padecimiento.

Este año, mi tía se enfrentó al cáncer de seno y comprendo los estragos afectivos que conlleva a todos por la cercanía del paciente y su aceptación.

Es posible vencerlo con actitud y disposición, con valor y afrenta... todo el mes de octubre, no solo este 19, es un recordatorio para hacernos un autoexamen -hombres y mujeres- por igual. La prevención es un deber si amamos la vida.

 

Venzo tu miedo, arrogante célula ,

aquí me tienes en la lucha, frenética de luz,

con la rabia de los mares en su respuesta a la tormenta,

toca mi esperanza…

los muros me sostienen con la fragua de este único sol

tan vivo y militante en mi carne,

no mires esta aparente nulidad de mi piel,

te sigo venciendo, espejo de lo que eres,

porque eres futilidad en mi esencia,

y ramaje seco en mi sabia verde…

 

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miércoles, septiembre 30, 2009

Pececillo dorado...

me miras, lo sé, pececillo dorado,

andas donde la burbuja no te alcanza,

donde el miedo se infiltra en el vidrio

y en esa forma extraña de aletear...

 

sigo detrás tuyo

con reglas que no empiezan ni terminan

a medias floto sin el espacio de que sean suficiente

solo a la mira de decirme que sigo viva,

viva para nadar!!

viernes, septiembre 25, 2009

iNCiENSo

 

tengo rayas en la espalda que el deseo no conoce

líneas verticales que tienen puestas de sol

y horizontes donde las burbujas me dicen que el mar me da la plenitud que necesito

 

el aroma de menta y café

desbrozándose en mi cuerpo

esperando el tuyo para beberlo

 

será la noche en libertad del día que no fue

pero que será muy pronto

 

hay incienso con olor a violeta

caerá en tu espalda que da a mi espalda,

nos oleremos cuando la noche caiga,

te lo aseguro!

domingo, septiembre 13, 2009

anaranjada sed

 

tengo la piel que cede a su color mandarina

la premura de sentirte imaginario

cerca

tan cerca

como vuela la espesura de una nave

que llega pronto a su fin

vuela, vuelo

tan naranja es la imaginación

tan sedienta la estrella

tan ciego el dorado de un pez

 

Todo atrapa mis sueños entre formas y colores

todo es tan marítimo,

tanto de luna

tanto de fuego

tanto de mi

jueves, septiembre 03, 2009

El amor tiene líneas en el tren

 

Es lo que debo inventar con tu boca

la piel y la marcha del beso y su tren que ya se ha ido...

será para empezar con el amor que me inventas,

leve y ligero como el ave que se abraza a mi cuerpo.

 

Volveré con este verbo de inventarlo todo

hasta que llegue donde nace

la mañana de un azul que se va y se va

en tus labios!

miércoles, septiembre 02, 2009

En el pose debido...

Miraré con la bandera que quiero,

en el pose indebido del hombre que saca su lengua para golpear.

Yo digo de Honduras

y sus callejones...

pero ¡a dónde están los poetas armados con la tecla virtual

de sus pancartas sin arrebatos del ego ni miedos del vacío?

más les vale la guerra para acabar un nombre.

Ni derecha ni izquierda me dan el hambre para comer.

Soñaría con empujar canciones que reviertan los incendios y 

salgan yigüirros en las balas;

con  decirme humana más que demócrata o libertaria.

Nadie me convence

más que cuando mi hija pide en oraciones

un padre y una madre para su ausencia.

No callaré ni con el beso ni con la siguiente estupidez

nadie pide seguir mi ejemplo porque la luna tiene su propia luz

que la culpa siga muriendo en ustedes,

yo me voy con ninguna!!

miércoles, agosto 26, 2009

Muerte de un poeta y del terrorismo emocional

No sé si es cierto que sigue la muerte rondando la poesía, será que ya no cabe más dolor en el poeta que solo la ausencia de no ser. Será tanto artificio de golpear la luna contra la pared! He muerto ya tantas veces y otra vez, ayer...cuando descubrí que el mundo no es el cobre donde se guarda la infancia, donde hoy, un poeta tira su último desgarre para sembrar margaritas sobre su lápida.

Mientras, los que siguen se retuercen de utopías. Toman su bandera con el golpe de los odios. Me han torturado y el miedo no me vence. Casi me dejan con el mar y sin poesía. La vida tiene ese trastorno que no sabe caminar. Repunto con la soledad que sí puedo, con el labio que ya dejo de buscarlo, con lo que tengo para seguir.

Ya saben lo que son, no se los digo. Ya sé su juego en mi mente. Su burla de no entender la bondad. La piedra que no tomaré para lanzar más que solo palabras. Hackers que me acuchillan!!

Ya miré en sus espejos diminutos, en sus redes que no caben de oxígeno. Creen que pueden jugar con el dolor y la rabia porque no saben de felicidad ajena. Ha muerto un poeta, entienden!!

Y los que siguen pueden recrear los unicornios. No basta su terror en mí para la muerte. Les digo que sí existen juglares que solo hablan del amor aunque sea equivocado, pero lo cantan; de sus asfixias pero lo respiran... del día que se asoma y ya no está!

Muera en paz, poeta... para los que siguen!!

Los hackers de la luna morirán contigo!!

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Dedicado al poeta Felipe Granados

Junio 1976- Agosto 2009

viernes, agosto 14, 2009

segunda persona en tornado

La fatalista     esta      la que le dice al mundo su equivocación,

la no convencional      la que se exime de asegurar la vida

porque no se cotiza en ser expediente 

 

la que vive al ritmo de un tambor y entre flores silvestres

 

la que se deshilacha por ese Dios que no tiene conjeturas

ni sigue a un papa que viste de blanco con anillos turquesa

la del bosque húmedo entre piernas

que tiene su parte de oxígeno y mestiza

la que se aísla para ser puntual

no para olvidarlos

a ellos        los que no aman

la bufona de sí misma       filtradora en el tornado

que conoce la traición del idealismo

y sigue masticando -absurda- la ciudad,

la civilización primeriza por la guerra,

esa civilidad que no tiene lengua

solo atropellos justificados

 

esta     la del panal de avispas que se le tienta   sin humo o con ellos,

la de pechos grandes

que no se deja mimar de cuchicheos

o cartitas de amor

si no hay mañana siguiente

 

la que tiene lujuria por el tren de la tarde

por el paso que sigue

claudicada

la súper mujer

esa        la otra que nace.

martes, agosto 11, 2009

interrupción del mar

 

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Me miro en la utopía del mar, en esa fragilidad que a veces no entiendo. No hay signos más que el juego de encontrar un tronco golpeado por las olas. Debajo de un árbol de almendros se escribe algo, quizás absurdo y sin la cordura con la que se le acusa. Nada es más sensato que oírse a sí mismo y luego, al mar, y el mar con todo el mar que te interrumpe. No es necesario que entiendan porque hay tantos hoyos que dejan los cangrejos a su paso. Los sigo muy dentro, tanto así que me escarban cada día. Ser la brisa que se deja ir porque ni el minuto tiene silencios. Miro en los manglares los abrazos que me he perdido y que siguen esperando. Que todo fuera así como escaparse de la sal y reventarse en la arena. Que nada duela, ni los golpes que te dejaron sola. Sigo porque mis latidos tienen nombres tan rústicos. Los que siembro conmigo y me siguen. El latido que inventé y me dice: mamá. Espero que el mar se esconda por siempre en los caracoles.

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lunes, agosto 03, 2009

Analfabeto de mi sexo

Tu qué dices que no es el tiempo para hacernos el amor

que la profecía no consigue ser el texto de tu cuerpo

que la burda idea de vernos desnudos

será en la ceniza de la posteridad

 

te difamo    cobarde

inútil       asolapado     analfabeto de mi sexo

eres la demencia que nace de la voluntad

la hoguera reprimida

el vértigo que existe en una sed que no entiende

 

macho que se ofende por mi virilidad

por ser yo quién te diga: deseo

 

abreviado        con puntos y comas     grillo que no sabe tararear

 

lesiona esa calentura con la que solo escribes

no será mi piel en el torso de tu espalda

no será la gota en la saliva de mi labio

no serás y punto

 

lo seré donde no te importa

donde te caben las ganas

en la orilla del colibrí 

en el norte o en el sur

donde repunta mi clítoris

 

lo seré     despacio    con las piernas abiertas

con el universo y sus agujeros negros

allí, donde jamás verás mi solsticio!

domingo, agosto 02, 2009

El amor y la tierra fértil





En dónde están…? Preguntarán muchas mujeres. Sí, ¿En dónde están aquellos hombres que se dejaban soñar y que la trama era poder soñar con ellos? Podría decir que muchas mujeres no tienen suerte pero otros tantos hombres dirían lo mismo y no sé, si tratar el tema tan livianamente.



Entonces, tras de que “hay pocos” buenos postores; la que se arriesga y arremata a querer derruir su condición; es puesta en mira y azareada; en muchos casos.

Si los “machos” están solos pueden atragantarse, perrear como chiwuawuaaas y nadie dice nada, más, que es su “naturaleza”, que para el hombre es más difícil estar solo; que se justifica por su biología y que no tiene sentido recriminarles.

En fin, mi respuesta no es “feminista”, no aconsejaría a hacer lo mismo, que jueguen el mismo juego de la igualdad incluso en la patética forma masculina sobre la “selección natural” o conquista de deshecho.

Ciertamente hay que tener buen olfato. >

No hay pastilla  para el "amor consecutivo" pero hay tantas soledades que urgen de una.



Yo sigo abogando por el corazón. Muy dentro de mí, creo todavía en la magia de la dualidad, que sí existe mi “otro” y que en su momento, llegará y de la forma más casual o cotidiana posible. Pero que estará tan decidido que ambos lo sabremos sin pestañear, sin dar trivias, ni etapas, ni tiempos. A lo más, sería un viaje dentro de uno mismo y decir: con este o con esta me quedo y luchar con lo que sigue. Que siempre prevalezca la espontaneidad y luego, la dirección a…la flechita a… y que dure lo que dure pero con ganas!

No con ello puedo enmarcar a los hombres como si fueran prototipos pero el corazón debe resguardarse. Por eso hablar de amor es un tema complicado. Tengo mi recelo. Y no puedo decir de este no me enamoro y de este sí, ni privarme del riesgo... pero si evitar sumideros que pueden ser razonados a tiempo.

Al paso, según datos leídos e imaginados,se titulan con semejantes sobrenombres, que da espacio para reírse un poco:

  1. El escrupuloso: puede ser un compañero de afinidades, un amigo que quiera asumir ciertos derechos , pero que se conforma con invitarte a un café, al teatro y que eso, le es suficiente, solo salir contigo, una vez al mes. Puede ser un solitario con términos y conveniencias, un recién divorciado indefinido que te use de proceso y siempre te quedarás con el café frío. 
  2. El apalancado: te dice cosas “bonitas”, te tira el “anzuelo” para ver tu disponibilidad, hasta lo hace público pero es el más estacionado, que vos ni empujando la palanca lo logras mover. Te cancela citas y siempre anda por allí sin poner el acelerador. Y todo el mundo cree que hasta hijos tienes con él.
  3. El medidor de electricidad: Muestra algún interés de a primeras y si vos tratas de ser recíproco se aleja rápidamente; entonces debes hacerlo invisible, pasan semanas o meses y responde solo si ve que otros husmean tus trincheras; aparece para tantear tu interés y decir estoy aquí: me interesas pero luego, que espantó a los otros, si uno vuelve a entonarse, sale huyendo como perro electrocutado. Y se repite la medición. Cuando al fin se decide, la otra ya se casó y hasta tiene hijos.
  4. El lobo inhabitable: Es casi perfecto en todo, autosuficiente, te atraen sus aullidos y jadeas a granel pero no te ven utilitaria, no te necesitan, se quejan a veces de su soledad pero están tan acostumbrados a sus hábitos que te hacen sentir como un estorbo. Te dejan esperando en el monte. Son lobos hasta la médula.
  5. El Trampero: busca su espacio para seducirte pero no es capaz de dar la cara. Si estás en espacios cibernéticos, copian perfiles falsos o fantasmales; sientes la persecución pero no sabes por donde sale y si se atreve, no es capaz de darle hilo a una conversación y sencillamente lo que hace es asustarte.
  6. El ex trotador: Puede ser un ex tuyo que de pronto inventa la excusa para ir a verte, o escribirte, para ver si estás en disponibilidad y pone en bandeja comentarios para que caigas en el tema de los viejos tiempos pero que aún así no se define en nada contigo. Corre enérgico a buscarte pero solo trotaría a tu lado bajo sus condiciones.
  7. El estrecho: Le agradas pero siempre anda amarrado a sus intereses. Vos sueltas, lo invitas, y se repite el proceso. Cualquiera quisiera un escape sin costo alguno. Lo peor es que es suficientemente sustentable pero tacaño; no está mal cocinar juntos o balancear los costos pero siempre espera la liberación femenina. O te ve como proyección hacia ventajas si uno es quién tiene más posibilidades o contactos. No es un asunto de materialismo afectivo pero sí importa el dar espontáneamente, los detalles pueriles diría yo, que si viaja, te trae un souvenir de $1 dólar, no importa, pero no te viene a rajar todo lo que comió en el cinco estrellas.
  8. El hombre resentido: siempre está definiendo papeles de género. Somos el trapo húmedo en las resequedades de su vida. Si alguna mujer les hizo daño, les faltó con algo, o fueron desmedidas o aprovechadas anda entre líneas de comparación. Y no hay forma de ser espontáneas con ellos por temor a ser contrastadas con las “otras”.
  9. El cortejador irreversible: te da un piropo a vos y a 5 que estén a tu lado. No sabes leer su cortejo. De momento, te crees que se interesa por vos con locura y de momento, lo hace con otra y te deja perdida. Nunca sabrás la señal definitiva sino lo confrontas. De otro modo, será siempre un juego neutro.
  10. El acomplejado: es el que nunca se siente digno de vos, te idealiza, eres el “otro” perfecto en su vida pero nunca se siente el candidato apropiado. Y empieza el corre corre por demostrar ser digno, cuando tenga esto, cuando sea lo otro, cuando me vea sin tantos o con más kilos, cuando logre vender esto… Y te pospone como si fueras una “cosa” subordinada a lo que él tiene que llegar a ser. Es mejor que sea uno quien decida si aguanta o no, si quiere o no lo que está en el “platillo”. La espera será eternidad y siempre seguirás sola.
  11. El relativo espacial: sea en un viaje, en un encuentro de estrella, o vía Internet, etc… encuentras a alguien que congenie a perfección con vos,-en todos los sentidos-; pero vive en otro continente o a miles de kms de distancia. Estos son los más difíciles porque hay mutualidad y deseo pero geográficamente tienen el peso de la separatividad y sus limitantes. Y una relación no pueden formarse o consolidarse sin invertir tiempo sustancial en ella. Se vuelven afectos platónicos que pueden durarte, no digo que no, hasta 10 años de expectativa pero sin prosperar. Si no hay definiciones claras y metas precisas, se vuelve una relación de tiempo -no es que sea perdido- pero tiempo “no” vivido.
  12. El hombre plastilina: es el muy pegajoso -si fuera por afecto- sería maravilloso, nunca incomoda el cariño, pero son pegatostes por control, por asumir tu vida como si fueras de su posesión. Muchos son así por celos o por el mismo sentido de “dominio”. Llega el momento en que la relación se hace imposible.
  13. El necesitado: o es el que te mira como mamá protectora o necesita de tu carácter o personalidad para sentirse alguien. También, puede verte como una garantía social, o como una terapia a sus deficiencias emocionales. Te puede confundir mucho con su dependencia puedes caer en el gancho de usarte como su terapeuta de paso.
  14. El coleccionador de estampillas: siempre tiene la habilidad de “engatusar” a su modo; y te ve como una estampilla valiosa, te valora, te dignifica, te hace sentir la “única” pero no eres la “única”, eres una “opción” de grado, le funcionas para los fines de semana, o de mes, o entre semana. O está indeciso y permite el juego de varias opciones. También, saldrá el cascarudo que se raja de decir que salió con "sutanita y fulanita" para archivarla como estampilla de colección.
  15. El despechado: es aquel que se arriesga a invitarte pero luego te das cuenta, que se peleó con su novia o “amiguita” y para no llorar por despecho, prefiere tener una frotadita de olvido para la resaca. Hay que salir corriendo de esas.
  16. El aventado: es el que está aburrido porque todas sus opciones están ocupadas y se arriesga a invitar al azar y por chiripa caíste vos en la lista, sea para que te acompañe a una fiesta o porque no quiere estar solo o tiene que ir a alguna actividad. O sencillamente para demostrarle a sus amigos que es capaz de siempre tener mujeres disponibles, aunque después de eso, nunca te llamará.
  17. El asechador-dentista: te invita a revisarte cada seis meses porque sabes que siempre estás interesada, que le gustas y que la química funciona pero lo hace unas dos veces al año. Hay algunos tan cascarrabias que quizás al año o cada dos, te sorprende su llamada pero sabes que aunque haya toda una desiderata, volverá en otro par de años. Un riesgo innecesario para el corazón.
  18. El Vu Já Dé: es como el canon a la repetición de lo que nunca sería una cita. Hay compañía pero ni el roce de su mano te produce nada o ni mis ojos lo engatusan. Puede ser uno tan terco que salga hasta tres veces y será lo mismo. La mesa es frívola de temas. Puede ser un gran prospecto pero falló la intuición en ambos y nos resignamos a que jamás insistiríamos en volvernos a ver.
  19. El resorte: por ser la mujer tan afectiva y emocional es fácil que uno se deje liberar como resorte cuando alguien te atrae y si el otro te responde igual, se dejan perder con la cabeza, el espinazo y todo se pone fuera de control. Lo duro es que si el resorte se suelta con mucha fuerza, caes saltando de un lado a otro. La caída a la realidad duele demasiado si no existe algo más concreto que te diga que después del rebote, los dos seguirán uniendo los puntos seguidos. O sencillamente será una pasión light.
  20. El Yoísta: Su “Yo” es tan destacado que nunca existen tus ideas u opiniones. Él tiene el mantra y la sabiduría perfecta. No conoces la iluminación y te vuelves como el saltamontes de su filosofía. Se siente mucho para vos pero sin vos no vive porque necesita de admiradores o discípulos. Será una relación que solo recaiga en la constante admiración pero siempre ajena a uno de los dos.
  21. El que nunca eres suficiente: es el que siempre busca su princesa, te admira por partes pero siempre te anda buscando el cambio, sea físico, psicológico o cualitativo. Siente que si estás con vos se está perdiendo de algo y que hay 10 chicas mejores que esperan en su puerta; pues a esos déjales ir, ábreles la puerta… y ciérrala con candado.
  22. El de la CIA: te aprecia pero todo tiene que ser a escondidas, nunca puedes ir con él a actividades para que no te tachen que eres su pareja, solo lo eres en la clandestinidad y siempre te verán como su gran amiga. Al carajo con ser renegadas, nadie es sobra del universo.
  23. El infiltrado: es aquél que apenas ve que alguien tiene interés en vos, trata de infiltrarse y socavar tu interés para cambiar la dirección y luego cuando lo logra; él también se marcha… hay que saber dar garrote a los intrusos antes de que dañen una factible relación.
  24. El pizarrón de corcho: Son aquellos que se postean en la pizarra de corcho, se anuncian y se pegan a vos por un rato pero si ven que la nota los pincha demasiado y empiezan a formalizarse, se dejan desprender como nota de pizarra de corcho al basurero.
  25. El perro encelado: cae un día a tu casa para ladrar y si no respondes rápido, se va a ladrarle a tus amigas y así, va por todo el vecindario. Hay de aquellas que caen porque solo cuando están “encelados” funcionan… son los tipos que solo tienen ganas de probarte.
  26. El ligador profesional: si caes en su mira será para el martes 16 de julio del único año.
  27. El arrasador: anda de calentura diaria y arrasa con lo que sea, no importa edad, ni condición o emoción… puede ser hasta gay o lesbiana; el asunto es solo sentir el tsunami.
  28. El desconfiado: es el que tiene cierto prestigio o posesión económica y siempre duda de por qué estás con él. Vives en prueba constante y no hay campo para ser espontáneos porque siempre serás medido. Es un desgaste total. O también, es el ambivalente, el que no se decide y no es capaz de asumir el reto de darse a alguien. Desconfía de su propia decisión.
  29. Buscadores de rivalidad: es aquel que si no hay casería, pierde total interés. No puedes ser vos la cazadora porque pierden algo de su virilidad. Lo que significa que debes estar siempre demostrando ser la Eva de la tentación hacia otros para que él se sienta un poderoso cazador con su trofeo.
  30. El hastiado: es el que está saliendo de una mala relación, o recién viudo, y se siente hastiado de las ataduras pero que no soporta la soledad y siempre te busca pero a los lejos, sin que asuma tampoco una dirección contigo.Yo solo buscaría un hastiado pero de la soledad y que no quiera ni compartirme ni dejarse atemorizar por el reto.
    31:El despechado: que no aceptaste una segunda o tercera vez la cita y te sigue acechando mandando chistes hasta de doble sentido para herir tu orgullo porque no está a tu altura ni emocionalmente ni nada, entonces te atropella con decires a 100km de velocidad y luego dice, sentiste el choque?

En fin, solo argumento esa numeración –que de por sí- ya es sustentable pero sé que cada una, tendrá las suyas y las propias.

No hay recetas para encontrarse, para el sinapsis especial que hace que una relación funcione. Pero hay que ahorrarle al corazón ciertas tendencias que predominan. Es fácil llevarse por los impulsos del cuerpo y la moda de la simplicidad y el oportunismo en las relaciones.¿Quién no se ha caído por ahí, hombres y mujeres? Unos por rabiosos perros o por soledad.O por simple manejo de su libertad sexual.

Pero ya cuando hablamos de “amor” es distinto, es una inversión que debe caer en tierra fértil. Y ese sembradío no es un asunto de duración sino de cuidado y entrega. Yo tengo la experiencia de amar. Quien no lo haya hecho pues simplemente solo respiró.
La vida te permite enamorarte de una puesta de sol,del abrazo de tu hija o de tu madre, de las piruetas de tu perro... entonces, todo tiene sentido, porque descubres amor del bueno.

lunes, julio 27, 2009

Las flores del bien son de origami

 

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no sé si lo malo tiene alas de águila

de vuelos falsos

y de utopías

 

si lo que somos tiene pelaje

en la lengua intrusa

en el féretro

o en mí

 

no sé si el autobús tiene su última estación

sin direcciones ni obtusos

en la trigonometría de la ciudad

 

es esto de seguir con el paso de siempre

seducida y sin miedos,

floja de ser porque debe ser,

 

mi mal irremediable y su serafín

que estampa flores de papel

en juegos de origami

 

no sé si pueda con el antagonismo y la insipidez

con los labios toscos que no saben besar

con un horizonte

sin líneas ni torpezas

 

si la batalla es contra mí o a favor del aire

si soy la observación, la mueca ignorante

o la tristeza irracional

 

puede Baudeliere y su espejo

decirme algo que ya no es,

bien rotos seguimos…

 

miro para no garabatear

y escribo para cocer la redundancia,

 

subrayo a lápiz

la historia que se inventa por sí misma,

irreparable,

con un hechizo sin remordimientos

 

no sé si quiero al amor y sus convencionalismos

pero odio la soledad por demás,

los orgasmos inútiles

y la piel que no sabe seguir su deseo

 

me da tirria cuando me tratan de absurda

por no ser partidista

y la garganta me tose de repudios

porque serlo –igual- no sirve para nada

 

no sé cuando doblar el punto que sigue

si debo torcer la línea que se forma perturbada

o son las flores del bien, que no sé

si se reciclan...

 

martes, julio 21, 2009

ideología de un viaje en tren

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duerme, entonces

porque un desborde es eso, subir en un tren y encontrarme, atizar los infiernos e izar una bandera, sacarla en la ventana y llamarte patria

el occidente es un pasajero sentado junto a mí, la lengua que me asalta que me asusta     sin traducción

duerme, entonces

rebusco en la que fui, en todo lo que sigo creyendo -tenía un año cuando mi humanidad llegó a la luna-, la especie como aire comprimido y el universo sigue desinflándose

el tren avanza, el poeta sigue soñando que existe la modernidad

duerme, entonces

la hierba la corto cada mes, me huele a lo único que deseo respirar, siega que hago morir, a esa que escribo para seguir durmiendo

intuyo que los rieles se desvían, los atropellos no me gustan

ni el tren,

ni la luna,

ni mi hierba

la pregunta es la que sigue

la que tiene su tiempo desenterrado

¿Es toda ideología un viaje en tren hacia la luna o hacia el jardín?

martes, julio 14, 2009

Pollock y la poeta

 

Pollock y mis vértigos…

dónde están los rojos y amarillos

la línea del cuerpo que deseo

se me caen los semicírculos

o siguen tras la ranura de la ausencia

pintar hasta enloquecer

es mi modus operandi

las palabras tienen esa rabieta de la forma

ese color imperdonable

la estupidez

la espera

decirlas

como el sentido que no tiene este poema

libero  mis pezones con la brocha y mi mal humor

con ese negro con el que jamás se pinta

 

la sombra la da el tono de los grises

mi boca perdida

el orificio donde el pincel se distorsiona

la mancha sigue en mí

solitaria

digo por decir

que existe la lujuria

pero el agua la diluye

se riega,

me riego con ella en los desbordes

se lanza el semen o gotea 

sigo sola

con Pollock  salpicándome ...

 

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Jackson Pollock (28 de enero de 1912 - 11 de agosto de 1956) fue un influyente artista estadounidense y un referente en el movimiento del expresionismo abstracto. Considerado uno de los pintores más importantes del siglo XX.

“ Todas las culturas han tenido
medios y técnicas para expresar sus objetivos inmediatos”… “Lo que me
interesa a mi es que hoy los pintores no tienen que buscar un tema fuera de
sí mismos . Trabajen desde otra fuente, desde su propio mundo interior…
en mi opinión el artista moderno no puede expresar esta era. El avión, la
bomba atómica, la radio con las antiguas formas del renacimiento o de
cualquier cultura pasada".

Revista Life: ¿Cómo sabe cuando terminó una pintura?
Jackson Pollock: ¿Como sabe cuando termino de hacer el amor?

sábado, julio 11, 2009

Canto mágico

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Estaba leyendo el canto mágico para curar la locura y las olas del mar salpicaron en sus dedos. Ella y yo, el viento que nos une en una barca. La curandera que me mira con sus mejillas redundantes y me sopla más fuerte y más fuerte hasta sentirme viva. En el lugar de siempre con ella. Como si el mar fuera ese límite donde ella empieza. Mi pueblecito donde habitan las ideas. Ella con su calle y su única vía de hacerme feliz. Miramos cocoteros en el mismo lugar donde no existen. Bebemos agua con la sal que nos deja una marea extraña. Y sigo despertando con ella. En su multitud de creerlo todo.

Me arrebata el mástil y se aferra a él, desesperadamente. Espantamos la garza que me picotea. La realidad es este juego de siempre despertar. Tiene sentido su risa y la forma de curarme. Sigue con la danza y su zapateo en medio de los charcos. Le digo que ya es bastante. Pero el canto mágico es eso, que nunca sea suficiente.

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lunes, julio 06, 2009

Te digo, eres un delfín-vaca...

 

La noche tuvo la impertinencia de volverse un océano.

Fui mamífera. Aletear con dominio por desarraigo y deshecho…así no más.

No obedezco silbidos sino es mi clítoris quién llama. Te levantaste porque la madrugada te asusta. Culpa que no tiene culpas. Dejemos algo a la memoria: tu orgullo de profundidad y mi estupidez.

Sigo nadando. Sé hacerlo sin arrojo. Ya no me importa ver al mar como si fuera un arquetipo. Eres un espejo, un mar de mentiras e invenciones, un alcance sin convencimiento. Nada es tan complejo si no te amé.

Restriégate, hay rocas, hay corales... Hay muchas rocas y corales. No puedo inventar lo que no fuiste: piel, escama, o un abrazo que no supiste dar.

Nos ignoramos como estrategia. El tiempo termina con esas tácticas. Mi braceo es sincronizado. ¿Sexo como un medio de reproducción, de distorsión o de legitimidad?

El deseo es la ternura de un canto a dos metros de distancia o a miles de kilómetros, tras veinte o tantos años...

lejos del orgullo y con la posibilidad del amor.

Seguirán humedales en mi pecera porque no caben delfines absurdos, ni vacas que vuelan!

Abre tu boca y come tu pescadito. O sigue abriendo las piernas y déjate ordeñar.

viernes, julio 03, 2009

Sin pertenencia

No me pertenece       la gravitación de una manzana 

llena de mordiscos

con su peso de otra boca       y otro azar       que no sea el litigio

de mi cuerpo.

No me perteneces.

No me dejas el dominio de una sobra diminuta,

ni el clavo que se oxida       debajo de mi lengua.

Ya no te repitas          el miedo al escondrijo 

de trasgredir en mis almohadas…

 

tu palabra contra mi vientre

por decir

por adulterar

por acabar para siempre esta ficción     que sigue con su sed.

 

Huyamos al intervalo              donde sí        me pertenezcas

en el segundo que no seguirá

y nos conforme.

Será eso          o nunca ver debajo de nosotros

la sepultura de no vivirlo y            enterrarnos.

lunes, junio 29, 2009

saltos de la rana

Mi dolor tiene saltos de rana. Cae en los charcos. Se ensucia. Tiene la apariencia de perderse. Lastima como subir escaleras por ser de piernas cortas.

Se agita. No entiende su lámina y torcedura. Duele la encía, el nervio óptico y el desperdicio.

Sigo confundida y el miedo tiene la intención de hacerme preguntas. No respondo. Duelen los dedos, la muñeca, la piel sobre el teclado, mi poesía. Intento ver luz de mi propia luz.

Me restablezco porque sé mirar en el jardín. Luego, como un chocolate. Mi hija corre y me duele su abrazo. Juego y la cargo a caballito de guerra. Pero asumo el grito del batallón.

Siguen los brincos de la rana. Solo llueve debajo de sus ancas. Se atrapa a sí misma en el barro. Ahora, quiere llegar al fondo del caracol pero solo escucha el eco de un bosque.

Retrocedo porque el perro cogió mi zapato. Entonces, me enojo con la rana, con sus saltos y mis pavuras. Hay un terraplén en mis neuronas. Viene una cabeza de agua, restos de madera y abrojos. La rana no me deja dormir. Sigue soñando con su caracola. No hay lirios de agua en la cama que suavicen su contractura. Vuelvo a caer en el pozo por esa maldita rana. Me persigue desde los 12 años. Me pierde a donde vaya. Arremata en mi ilusión, en el vacío que me domina, en ser presa de este imperio eterno  de los anfibios.

A veces la dejo que dance conmigo. Me burlo de ella. La reto entre alturas y profundidades. La rana me ha dejado sus bromas, sus escalas y distintos modos de rebote. Me deja caer muchas veces pero resisto. Ella es desigual a todas las ranas.  Una de trópico impetuoso que suena y suena taciturna hasta cansar.

Ambas, nos despedimos un rato.

Yo me voy al charco y ella a mi cama.

 

domingo, junio 28, 2009

relato lejano de una muerte por venir

IMG_0002 

 

iba a hablar de mi muerte...

            muerte,

la derecha que confundo con otra dirección,

el exilio que a veces deseo y me contraigo

 

pero no…

hay más muerte que -la vida- esperando la muerte

la línea que se acerba y se vuelve huraña,

la pieza proscripta de su propio aliento,

 

vivir para incitar la muerte

con batalla del siguiente paso,

de la siguiente mueca,

del abrazo que no termina por terminar…

 

palabra que se regresa

y no le tengo miedo

 

muerte             maldita…

desdeñosa,

perra,

 

muerte            bendecida…

fuga,

entremés,

 

muerte             que se disfraza…

botella en el absurdo,

sodomía de la noche,

mierda de toda una vida,

 

muerte               imprevista…

          extraviada

 

en el plomo,

en los rieles,

en la paradoja

y los absurdos,

 

muerte            que se busca,

o se encuentra,

o se pierde,

o se lamenta,

 

muerte                que se halla…

en los mares,

en el fuego,

en la entropía,

en el hastío,

 

muerte                 que se interpone…

en los mitos,

en el orgasmo,

en los desbordes,

en el amor que solo es amor cuando muere

 

muerte                 por libertad…

con bandera,

con honor,

con milicia,

con desagarre de la patria que también muere,

 

muerte               como certeza del anfibio,

del mamífero y el bosque,

muerte negra, verde…

 

muerte                  del mundo que se inventa,

frágil,

cotidiano,

depresivo,

oxidante,

 

es la muerte                la que sigue…

la de mi perro,

la de mis violetas,

la mía,

la de mis hijos,

la de los otros

y sus otros hijos,

la de todos...

 

 

la muerte              que siempre será           muerte

en la piel,

en los huesos,

en los creyentes,

en los ateos,

en los demócratas,

en el burgués,

en el anarquista,

en los pobres,

en los blancos,

mestizos

y negros

 

la vida que siempre es  muerte

y nace para morir

 

yo me burlo del relato de mi muerte,

solo muerta

lunes, junio 22, 2009

aldeas fantasmas

 

Mira

me tomo esta cerveza

sola

porque tu cuerpo es una extraña idea

y en esta misma hora

en esta misma calle sin salida

en la lentitud del semáforo que no corre

está mi vientre desperdiciado

 

deshecho donde la soledad se muerde

sin ternura

como es la existencia

 

si me inventara en vos

y ya es tarde,

buscaría la forma de enmohecer

de abolir la pena de muerte

porque los muertos casi siempre me dan pena

por los llantos que no oyen

y por la erección a la que renuncian

 

pero no te invento

no es el salto que me deja la penitencia

arpones, lanzas, balas

tu lengua que se encarna de inmortalidad

 

la pregunta de si soy insolente

porque no te tengo

si el después viene

en la vitalidad de la mugre

en la pierna que cruzo y no me domina

 

o la respuesta

se asume en la hendidura de una botella

sin nombres

ni lamentaciones

 

nace de nuevo

el automatismo del clítoris

insurrecto de mí misma

y no es tu labio

el que está allí

 

que no se repita

el triunfo de un olor

donde no estás

 

siguen mis residuos

en la rutina

en el vuelo del halcón

con la piel que se desnuda

 

entre aldeas fantasmas

que no son las de tu cuerpo

miércoles, junio 17, 2009

Mentescafodúrticamolinescadetribustamentepussatirir

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En respuesta a si hay permiso o no en usar ciertas palabras en la poesía

 

al ver al Satir de "Louvre" 

supe que su mente era una tribu

la ausencia que no se sostuvo

o quizás la ciudad molinesca

sin aspas

porque el abrazo

lo dejó manco

 

scafo de la piedra con que huiste

será el polvo

sin memoria

sin resumen

 

la mente perfecta de mi siglo

sin estar

sin miedos

sin tribus

sin brazos

ni ciudades molinescas

 

la palabra que se inventa con tu nombre

la burda conjetura del jamás poético

la mentescafodúrticamolinescadetribustamentepussatirir,

sin ser mi orgasmo!!

domingo, junio 14, 2009

zip

 

me miro al revés

como si mi nombre empezará con “z”,

zodiacal,

zopenca,

zarposa,

zigzagueante…

 

la complicada conjetura de un sonido que no remedia su soledad,

zorrilla,

zafarrancho,

zamba,

zumbido…

 

volverse objeto de la estupidez social,

zanganada,

zarina,

zangarilleja,

zozobrante…

 

la “z” que se muerde para dormir,

zzzzzzzzzzzzzzzzzzzz,

irreversible tono de la histeria,

zip,

concuerdo con el insomnio

 

todo es un látigo para desear,

-la zeta del zorro

-la zeta de Dragon ball

 

dejarme la piel de zetas y puntuaciones

zacate que ya no cortan

zapato que solo usan,

zoológico que atrapa bestias,

zaranda sin tamizar

 

en fin,

es el verbo que me traiciona,

me zangolotea

y me zambulla

 

o vos,

con el zarpazo de tu abandono,

el zanate de tus conquistas,

el zurcido de tus agujas

 

el dios zurdo que esquiva mi corazón

 

me sigo mirando al revés

en mi zona norte,

en tu zona sur,

en la última palabra

del abecedario

 

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miércoles, junio 10, 2009

Cuidado y te nombro...

The Burning Giraffe, c. 1937 Poster

 

No sé si es perverso decir:

Carlos,

Horacio,

Luis,

Santi,

Alex,

David,

Rafa,

John,

Ricardo,

tres puntos

o más putos seguidos

 

o decir,

segmentos,

caducos afectivos,

rastrojos de marea roja,

broza putrefacta de café,

cáscaras de reptil recién nacido,

perritos chiwuawua que se auto pringan de semen en las esquinas,

 

o simplemente,

seguir jugando con las opciones de charco

con sus argumentos de ranas principescas,

con mensajitos de texto alimentando su captura

entre lunes y jueves, menos sábados o domingos,

porque soy del calendario,

la del viernes

 

o seguir de cenicienta,

besarles sus orfandades,

remendar sus destrozos de impotentes,

de fracasados mujeriegos,

 

o abrazarles ese abandono por algo,

porque por algo los dejan,

por lobos aulladores,

porque exigen sin consentir,

porque no tienen ni idea

que sexo es tener sesos

y que no hay teorías del amor

 

...los siguen dejando

por zorrillos que no huelen su ajenjo y potasa cerebral,

porque se hartan de sus malos olores,

por sus baratas filantropías,

o la mística de guardarnos en gavetas trabadas

 

por ser potrillo que relincha a una yegua

por asfixiar con medidas absurdas

de como se evalúa la belleza,

 

por eso los traicionan,

por sanguijuelas,

por cascarrabias,

porque se les traban los bolsillos de piedras,

por mantenidos

o frescos

 

 

a todos esos nombres…

nombres de prozac,

de oxidaciones,

de arterias,

de amnesia intencional,

les digo,

desde mi rencor flamenco,

desde la hendedura de las cavernas,

desde la podredumbre subterránea,

desde el Aconcagua hasta la ultratumba petrolera,

los seguiré nombrando,

los seguiré  borrando…

 

¡¡amor, cuidado y te nombro!!

 

lunes, junio 08, 2009

Mi bandera es tener un cuerpo desnudo en el sofá.

desnudo

Mi lluvia no discute la apología del futuro gobernante, llueve porque debe llover. Mi bandera es tener un cuerpo desnudo en el sofá. Hacer el amor y no la política. Me desgasto si la critico. No me concierne practicarla porque me convence. He sido débil con las ideologías. Aunque dejé de creer en ellas como muchas cosas… como cuando alguien me habla de amor y solo quiere sexo; o me da sexo y solo confunde su soledad; o me aliviana con su amistad pero yo lo que quiero es sexo.

 

Es así de confuso, todo un partido descomunal. Un debate que define mi crisis con la mundial. El eslogan “Creo lo que el sexo me diga”. Mi futuro no lo definen las concesiones con China, ni la muerte del bipartidismo, ni el desgaste barato de volver a creer en un nuevo partido, o en el viejo, porque me ponen la guinea feminista de que nos llegó la hora de poner a una mujer en la palestra presidencial.

 

Voto por la próxima caricia, porque el beso sea más constante, por ser para alguien, la próxima puerta al universo, la única opción.

Esa es mi política, vivir al máximo de orgasmos. Sin las mentiras gestuales que me da la democracia o los putos cuando dicen amar.

Sigue lloviendo en la próxima parada. Mi futuro político es saber ¿donde estás?

jueves, junio 04, 2009

Rock Tenors y mi ópera

 

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maldita rabia que asesino con tu sombra

devuelvo el grito de la ópera rockera

 

me abandono contigo

siembro en tu huerta

y solo comes tomates verdes con limón y sal

 

labriego de una piel que no sabe acariciar.

 

me despierto para dormir

 

el único reproche para no dejarte

será por tu olor fresco a hierbabuena.

 

duele el furor de la inexistencia

no eres lo que serás dentro de mí

el verde oliva que no se marcha porque me gusta tanto

la lluvia que se escribe para atormentar

la opacidad de un día por no imaginarte.

 

corro

porque me enseñarías a caminar

en medio de los destrozos que dejan las sospechas

 

mientras sigo corriendo.

 

sigue la rabia, detrás de mí

no me asienta este desperdicio de malgastar más besos

ni tocar la sien para dejarla morir en la siguiente palabra

ni borrar litigios de las frases que no entiendo

 

es la muerte de este rezo

perderte en mis propios vacíos

lunes, junio 01, 2009

la otra casa en su desnudez

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Pintura de Modigliani y sus pasiones... 

 

la otra casa

será mi casa

 

los olores llegaran a ella

con el pimiento en salsa de soya

y mi hábito de un viernes

 

no faltaran mis lapiceros

que se dejarán perder

en un rincón para soñar

 

-alguna vez- se me quemará el arroz

por esas acrobacias que distraen

a mis mariposas

 

la otra casa

será mi casa

 

la limpiaré con aromas del bambú

para que nazcan ositos pandas en el cuarto

 

cortaré hojas de violeta

para volver a sembrar y sembrar

incienso verdadero

 

invitaré a la neblina

a tomar café recién chorreado

para contarle las usanzas que la rabia me dejó

 

cruzaré el riachuelo -cada noche-

donde mi cama me deje flotar en la desnudez

 

veré la mañana desde allí

con los besos y sus ganas

 

abriré la puerta

la cerraré

la dejaré entreabierta

 

haré lo que me venga en gana

en la otra casa

que será mi casa

sábado, mayo 30, 2009

Teoría

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es lo siguiente

la tensión   

la muerte

como receptáculos

 

la lamparilla china

que duró todo este invierno

para llamarlo: ¡milagro!

 

la piel y la obstinación

me aseguran

pimienta con limón en las mejillas

 

las puertas se adelgazan

y me convenzo

de que te irás

 

no basta el instinto

del ave de rapiña que encontré moribunda en el jardín

morirás con ella

detrás de mí

 

isósceles

con ese ángulo que no entiendo

 

la relatividad

con que se teorizan las soledades

 

madrugada

del abrazo con el que no desperté

 

es lo siguiente

escribir con tu labio

en la postal impresionista de Monet

 

borrar mi lengua

de tu espalda y entrepierna

 

tocar la pared

donde me aventaste con tu brazo

 

dejar que el azul se vaya

aunque te guste tanto                    

 

y dejarme ir con él

miércoles, mayo 27, 2009

Desde que el unicornio inventó las mentiras gordas…

grecia gordas

Cuál es la paradoja de la belleza? Que me lo digan los unicornios…

La divagación del concepto destroza toda posibilidad de ser auténtico aún en la fealdad, si es que ésta existe.

Como mujer he recibido toda mi vida la imagen superflua e irritante de cómo debe “ser” mi cáscara, mi envoltura, para “preexistir”, para “desempeñar”, aún para merecer “amor”.

Mi cuerpo es anacrónico. Hubiese sido bello en este paraje del tiempo si mi tejido histórico fuera del Renacimiento. Me siento bella si eso vale. Caderas anchurosas, muslos de robledal, abdomen de parto, sinuosos pechos de esferas prehispánicas; la talla perfecta de una diosa griega.

Pero demasiado te contaminan desde niña. Debes ser guerrillera con tu autoestima. Borrar los vestigios de cuando fuiste la gordita “nerd” de la clase; la que mintió para no hacer Educación Física por la simple excusa de no usar short; la que se privó de ir a un balneario o a una playa para que no descubrieran su geografía de celulitoides…

Si bien conozco todas las estratagemas por ser talla12, siempre seré XL por mi genética. La voluntad moldeadora puede ayudar un poquillo con la dieta o el ejercicio, pero jamás seré el prototipo escurridizo de lo que me imponen como belleza.

Soy latina, mestiza y con amplitud de mayoría en los besos. Trato de mirar desde ese frente; verme y ver a todos como belleza absoluta simplemente dispar pero bellos; trasplantar la simbología de la talla perfecta con el abrazo perfecto.

Y cuando un burdo me sale con que debo adelgazar más, para amarlo…lo dejo con sus ganas ¿cómo no amarme con mis excesos? Se me desborda la ternura, la empatía, la sensibilidad, mi piel intensa de los “siempre” deseos; bueno entonces, que abrace en sus soledades a la perfección, que le cocine, que lo seduzca, que lo anime cuando la tarde no tiene respuestas. Así no más.

Yo me prometo des-aprender y fiarme de la vulnerabilidad de lo auténtico. De visualizarme en la palabra que soy, en la hendidura de una valía permanente, en existir para vivir, en poetizar lo impensable… para ser siempre bella sin las mentiras del unicornio.

gordas de botero

De mi libro “Resabios” (Editorial Andrómeda) los siguientes obeliscos de la belleza:

 

EL AMOR NO ES CUESTIÓN DE PESO

 

Amo a pesar de esas novelas rufianescas donde los feos y las gordas se ganan su derecho de amar.

El amor no es cuestión de peso ni de caritas Mac Factor.

Lo trascendente al navegar no es… si tus navíos son anchos o afinados sino que manejes con astucia la oscilación del mar.

Amo a pesar del baratillo de las seducciones que aman esos ojos de verde contacto o la boquita sumisa y remingona.

El amor retorna las siluetas que solo pesan en el abrazo, lo demás se vuelve fragilidad acurrucada en mi hombro.

La ternura jamás será reemplazo ni deshecho.

bulimia

BULIMIA

 

Prometo...

por ese vestido rojo, talla 12, volverme deshuesada y popular, vaciar toda mi poesía porque ya a nadie le importan las palabras, modelar todos esos cuerpos efímeros para que la risa tenga su mejor cirugía.

Enamorarme a la light, decirle al amor que solo tengo forma, que mi corazón está a dieta, y mis besos no tienen azúcar.

Vender mi orgullo a un esposo adinerado por tenerme como su mejor posesión, y mostrarme en impetuosos Spas, en autos de lujo y con ropa de marca.

Propongo...

ganar un empleo por mis curvas tempestivas y frontales, volverme estúpida por el adorno académico de una buena cintura, y una maestría en docencia sexual.

Ser como todos los demás, una raza aria rechazando toda etnia de la gordura, humillar la flacidez con tiendas XXXL, porque amenazan con el prototipo mundial.

Y amenazo...con morir macilenta, con el alma delgada, pretenciosa por ser nadie, y con menos ceniza que otros.

botero leyendo

Ver estereotipos. Push...

 

Más...

grecia

jueves, mayo 21, 2009

mordedura

cereza

lo explico,

me he vuelto en contra de mi deseo,

la primera noche con el tacto de la tierra,

la desnudez en mis vacíos

 

¡fue imposible contener mis ganas!

 

saña de medianoche que me logró vencer,

gata que maúlla y sigue aruñada en su pezón

me duelen…te lo digo, mordedura de ese lunes y los sucesivos riachuelos

 

volví a tus humedades, el martes

 

el masaje te dio esa llanura de árboles frutales

¿fue extraño dejar un mango en tu mesita de noche?

 

resisto a la roedura en mis cerezas,

la sigues comiendo y me embruja,

no te importa si tengo vestigios y más años en la historia

 

me abres la puerta como la sucesiva tibieza de que no la cerrarás

 

cada palabra es la necesaria

ser preciso en medio de tu canal de deportes

 

mi lengua es un diálogo en tu espalda

me sosiegas,

será mi secreto

 

me duermes como enredadera en tu muslo

y sigue lloviendo con la prisa de que debo partir

 

luego,

fue miércoles

y recordé tu nombre…