miércoles, diciembre 29, 2010

Podría empezar con la forma cursi de decirle -te amo- pero no sería suficiente, o tal vez diga, que sos un pájaro que me anida soles con su pecho de árboles amarillos pero la noche cayó en la ausencia y se me hizo tarde, ...ya fue tu vuelo y no importa nada de lo que pueda decirle.

 

Es confesable intentarlo.

Me atrevo a ser cursi por vos.

Que el título sea el poema que resuma todo.

 

Debo inventarte, imaginarme que sí

que sí me imaginas en ese recinto de la ternura

que el invierno con Mozart se te parece

que mis lluvias son torpedades nada más que sirven para la espera,

te espero y lo sabes,

nada importa más que esperarte.

 

Fue piel entre nosotros,

prisa,

bosque húmedo

y entiendes el porqué escribo tanto de ramajes amarillos o del verde limón.

 

Estuve y me fui un día porque es más fácil la resignación,

no ostentar el universo o las gemas preciosas;

y perderse con el olvido

era más fácil que decirte: amor.

¡Pero te diría amor tantas veces!

 

Ahora, duele la tierra prometida,

las lenguas antiguas que van a otros muros,

a otros perfiles extraños,

duelen las señales esquivas, ajenas,

ese silencio que no huye y se acerca más y más…

me voy con él 

sin la Rosa

con pedacitos de espinas y soles.

 

Me voy, amor,

porque tu humareda tiene razón de perderme.

jueves, diciembre 23, 2010

“atrapasueños”

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Nada pero nada cambiaría de mi historia.

He sido muchas veces derrota, zanja, virtud, credibilidad, un punto y coma o lo que persigue…

y en ello, asumí un cuerpo para que el paso siguiente fuera distinto o mejor.

Nada me detiene, ni las voces ajenas que cuentan una versión distinta.

Nadie me conoce más que mi propia isla

y ella flota libre de anarquías

o lenguazos del masoquismo de otros.

Conozco el mío y con ese me basta, me sé ir.

Las dudas tienen la venganza del descubrimiento.

Y hay nuevos mundos a los que siempre conquisto.

La soledad es más que estar sola como un puente de ánimo y miedos.

Sé estar conmigo misma y no me cuesta

correr los kilómetros que llevo.

¡Quién me asusta con lo que he vivido?

Si no ha sido así tan sencillo como escribir cuatro páginas al borde de un suicida.

Seguiré viva cuando yo quiera. Nunca he intentado lo contrario.

Que otro tome la cuerda y juegue en su desgracia.

Seguiré viva cuando yo quiera.

Con el placer de tener siempre mala ortografía o sueños del príncipe azul.

A nadie le importa, mi torpedad o mis alegrías.

Si he creído o descreído a los Dioses, si he amado o no… a un invicto – convicto, a un extraterrestre, 

o ese imaginario amarillo.

Lo he vivido todo con gusto y  garra, con desazón y fogosidad.

El resabio es mío. Nadie debe culparse de aburrimiento.

Es plagio imaginarme de otra forma con la que lo inventan.

Soy dentro de todo, la teleraña que sigue tejiendo su “atrapasueños” .

Feliz cobardía a todos los que se ríen de las mentiras!

 

miércoles, diciembre 15, 2010

Me seguía, fue por eso…

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Me bajo del auto porque la muerte me seguía.

Y me encuentro una maleza, con una extraña forma de abandono. Me dice que camine sobre ella. Lo hago.

La muerte y la maleza tienen la misma terquedad de cementerio. Asumo que las ramas me dirán algo. Escucho algunos nombres que han huido. Otros, quedan con desgaste de rojo, negro y azul.

¿Tendrá Dios un nombre allí para huir o es la misma muerte que no entendemos que no es muerte sino maleza?

El aire me olió a todas las cosas que no queremos abandonar. Tal vez hubo amor allí donde se entierran los cuerpos, y sí exista, el amor definitivo. ¿Será el matorral, una forma de decirme que lo intente y me arriesgue?

La muerte se arriesga todos los días con la vida. Son la misma cosa en distinto cuerpo. Y yo soy en todas las cosas.

Pero el amor es distinto, creo. Tiene que existir de alguna forma, aún en letra de rastrojo o en algún número invertido o adición divina.

En esa maraña tan seca que sigue confundiéndose con la muerte, parece que hubo poco amor o simplemente es maleza. No llamo abandono lo que parece. Desde adentro llevamos alguna hierba que lo será algún día en los campos, polvo que toque muchos matorrales como éste.

¡ Que no encierren mi cuerpo ni mi amor en un lugar como estos! Quiero ser siempre muerte mientras ella me siga o ser vida cuando ella me detenga o ser maleza cuando me atreva al amor.

Después de todo, mi viaje tendrá muchas paradas como ésta.

    

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domingo, diciembre 05, 2010

¿pasajera del cinismo?

 

Tengo que resolver este deseo de morir,

este nudo desde arriba

              donde pienso

y en la piel       donde duele.

 

Tal vez alquile una de esas palabras que llaman felicidad

y permita así, que se escriba en la mentira que necesito.

 

¡Asusta y molesta a otros, lo sé…

pero nadie entiende aún el universo

y el por qué concurren estrellas y agujeros negros,

solo existen teorías que se acercan!

 

Si a esto llaman cinismo,

golpear por detrás de la puerta que no abre,

sentir el absurdo enjuagarse contigo en el lavamanos,

pues bien,

confieso el “meo culpa”,

no ensayo,

solo camino en el bosque para mirarlo todo,

abrazo a los muertos y a los vivos,

maldigo a la ciudad que me grita,

construyo espantapájaros en un huerto donde nunca sembraré,

bailo si la ópera tiene un final de acerbo,

imagino el olor a mandarina,

lloro por solo ver los colores intensos,

y amo cuando sé

que jamás habrá otra madrugada;

no juego, ni entiendo que ser así es una moda

o una condición literaria que se inventa,

cada día, lo único que hago         es que ostento         mi resurrección.

miércoles, noviembre 24, 2010

Fantasmas

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El cuerpo dice lo que los fantasmas resumen,

un clásico en la piel para renovarlo muchas veces

pero esta vez es distinto,

no lo repito más,

lo dejo sin tilde

al ordinario,

al desposeído,

al cavernícola,

a él y a todos ellos

que alguna vez me inventaron.

 

Yo voy por donde soy

sin lamentaciones, ni tedio por ir…

aunque es cierto que también a veces me detengo

y miro donde el pizote deja su hocico entre la tierra

pero tapo el hoyo con el siguiente paso,

y el siguiente cuerpo.

 

Digo,

seguirán las voces

detrás de él,

detrás de todos

en el semillero donde la luna se esconde

pero con manos libres dentro de mí.

 

 

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martes, noviembre 09, 2010

desde la nieve que perdura

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sí, a vos…

Allá, es tan allá,

tan de vos, conmigo

 

la sábana roja,

desnudez gitana y ese ceño fruncido

cuando escalo en tu muslo

y se te derrumban pedacitos de hielo…

 

El mate tiene esa insipidez cuando digo lejanía

y decir tu nombre

es para siempre.

 

Serás mi álamo,

la hoja suelta y libre

con la que deseo brincar

 

el Aconcagua que aún debo vencer

para vencer contigo.

 

Serán los años cuando la piel nos sujete

y diremos distinto

con deporte de riesgo

con el labio

y su deseo de perdurar.

 

Estás tan allá,

que el agua sigue su itinerario

y me iría con él

 

pronto será el fin de la primavera

que algún día nos dijimos.

 

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martes, noviembre 02, 2010

la esquina ideológica

(a mi hermana Nicaragua, Nicaragüita …

misioné por años fragilidades en tu barrial)

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(Mi fe quedó estancada en el Puerto de San Miguelito)

 

 

conocí a un rebelde con cien hijos en la lengua.

sepultaba armas en las cruces de “Morrito”

donde el plomo desfiguró los escarabajos.

 

tenía una postalita de Sandino

y le rezaba obscenidades a su plato.

(su esposa nunca entendió lo virginal de esa lágrima)

 

estuvo en la “contra”,

golpeando sueños antiimperialistas con su bate de beisbol.

 

hizo un –home ron- esquinando la muerte

y su aplauso fue sobrevivir.

 

ahora,

pesca lo inexacto del silencio

entre redes que solucionan su mundo.

 

la última vez,

sentimos un grito de café

transmutando la lengua en Flor de caña,

rebotando ideas en aquel muelle deshabitado de sus memorias.

 

intentaba creerme

cuando le dije que existía Dios,

 

quería creerme…

con la ineptitud acosada y amarilla de su cuerpo,

 

quería creerme…

con la deformidad invalidada de su alma,

y no pudo

…el terror no lo dejó.

 

 

2001. Antología de Escritores Costarricenses.

martes, octubre 26, 2010

Las señoras poetas del té

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La mesa tiene una alcurnia de apellido. Las tazas de té, un resplandor de academia gremial. Se sientan las poetas. Te miran sentada en el sofá, allí donde es tu lugar. No hay suficientes sillas para compartir su mesa. El té tiene un aroma distinto, siempre serás distinta. No es un asunto de mujeres feministas, sino de no saber mirar. No te miran, no existes. Mujer a mujer con su plato de galletitas. Tu galleta no es premiada por ningún concurso, seguirás invisible si no usas su receta.

-“Soy humilde con solo mirarte desde el sofá”.

El té se enfría. Siempre nace esa incomodidad de donde poner la taza si estás sentada en el sofá. Las miras desde allí, ellas tan desocupadas de poesía. Solo buscan seguir en la mesa, tomarse todo el té y toda la atención. Hay solo una manera de limpiarse con su servilleta. Año tras año, dan su lista de resguardo. El té debe protegerse. Tienen un nombre y un punto seguido. Las del sofá son su punto y aparte. De algo les sirve. Alguien debe mirarlas. Hay una coyuntura en ese señorío. A veces, es tolerable y en otras, te nace una rabia asesina, como decirles que la poesía tiene otra forma, que no siempre es una señora, respingada y de títulos universitarios. La poesía es la mejor deformación de la existencia. Es sentarse en el suelo. Respirar por todas partes y ser en todos, sin aspiración. Es necesario a veces, rodearte de basura porque la vida tiene muchas veces olor a basura. Te levantas, no soportas ya la hediondez de mantequilla, las galletas crujen en sus bocas. Las señoras poetas del té.

Prefiero el té al aire libre. Me levanto del sofá, es hora de seguir caminando!

martes, octubre 19, 2010

hacia ningún punto

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Casi siempre los días llevan un punto de dirección, de ocaso y norte. Un punto seguido, constante y perenne hasta formar ese paredón al que llamamos rutina. La línea sigue y seguimos detrás de ella. (…)

Pero debe existir un punto medio, corto, pausado… donde la ranura se haga circular, se desdoble y tome un rumbo dispar. Conviene su entalle pero con docilidad sin que haya ruptura. Esos días fragantes hacia ningún punto son los que modifican nuestra existencia, le dan perpetuidad, oxigenación, brillo, calma y naturalidad.

Dejar que el trazo tenga su ocio, su vuelo imaginario hacia la nada. El reposo de una guarida, en un cuarto, el mismo u otro. Rescatarse del tiempo, alargar la siesta o respirar la madrugada. Aventurarse por un minuto a la disidencia, por un día, un mes o un año. Que imaginarse sea la prueba anterior porque sigue. Peinarse distinto, tan adentro que pensemos diferente.

Desenfocarnos sin presentimientos. Buscar el mar, caminar descalzo, dejar que la sal predomine los espacios diminutos. Probar la luz, la lluvia, la noche y las contrariedades.

Soltar el miedo, los.

Desgajar la idea.                    permitirse negar una mayúscula

porque hay de más                                                   rutinas minúsculas en el mundo                     y sin punto

Creer y estirar las piernas al amor, volver a cruzarlas y seguir caminando. Detenerse cuando el paso no dé y esperar con probidad. Masticar las palabras como esa que cito antes del punto y que a veces no entiendo si el mundo la entiende.

El doblez se necesita para regresar. Regresamos con la línea y los tres puntos que siguen a esta historia.

 

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viernes, octubre 08, 2010

en su lugar

limón

El limón sigue en su lugar, digo, la fruta; el árbol también aunque los separa una breve distancia. Me acerco a él, porque los aromas varían. Las hojas tiernas se sienten como infusión de letargo. Las toco y me aja una rama de espinas. Sigo oliendo. Todo se acomoda al tradicional panorama de campo.
Menos yo y esta acidez que sigue del limón. Es la agrura de mi boca al recordarte. Es la delicia de unas hojas sobre mi cuerpo. Tu espina y la rama que no corto. El té de la tarde que nunca bebimos. Me alejo de allí como si –ya- me olvidaste. Me olvidaste. Sigue el aroma en su lugar. El limón sigue a la vista y no lo entiendes. Nos separa más que la brevedad.

Eso es lo que nos hace distinto, fruta y árbol. Uno sigue y al otro, se le corta, se le bebe o se le exprime. Estás para que sigas pero sin mí. Has perdido mi aroma. Es la mordacidad, mi árbol.

sábado, octubre 02, 2010

Cuál es mi oficio?

 

Después de todo, la lluvia sigue y yo me escondo.

La celosía se abre como abrirme desde muy adentro

y busco soles, cuerdas o barcos para no ahogarme.

Atraco en mi cama,

y no es un puerto para dormir.

Me siento como si las sábanas me dijeran que el mar existe donde uno quiere.

Desde allí miro peces y corales.

No hay hora para la búsqueda.

Solo frío y algún vendaval.

Desde lejos, desde esta isla y sus miramientos, se ve el bosque…

va a mi encuentro con el silbido de la monotonía 

todo se vuelve verano 

en mis palabras y en los pedacitos de alas de las mariposas morfo.

 

 

 

La otra noche, alguien me preguntó, que cuál era mi oficio, le dije: -déjeme pensarlo,

sigo en el agua hasta la otra arista,

cuando despierte, le aviso.

 

 

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martes, septiembre 28, 2010

En la línea ausente de la tierra…

El problema de los Mapuches en Chile tienen su registro perenne.

Hace 11 años escribí este poema como tributo a su situación de resistencia y lo traigo de nuevo,

como muestra de apoyo a la causa, porque la opresión y atrocidad sigue con más revuelo!

 

mapuche

 

Del espíritu Mapuche… para aquellos que se desconocen.

 

En la danza del dolor ha caído tu boca

y los pasos de la herencia suplican todas sus lenguas.

Obtén la posibilidad de sentir el cobre en la pregunta de la piel,

el desgarre por la otredad del sacrificio

en la herida Pewenche de Ralco Lepoy.

 

¡Descúbreme en el soplo mestizo de tu cuello

y siente el sostén de la sangre relegada

a ese racismo serenamente rojo!

 

No te amoldes pronto a la lagartija devaluada de esos campos,

ni al calor del más allá crucificándose.

Mis dedos y otros tantos,

se borran en el último milagro,

me escriben en la agresividad del ojo

y te anudan en los puntos cardinales del siglo.

 

¡¿De qué te sirven los fundos con su nieve disipada a la costumbre,

si tu enfermedad tiene celestes sin nacer del agua?

 

Devuelve tu ofrenda a los vitrales del winka

por esta realidad alivianándose en la carcajada del subsuelo.

 

Siente todo el destrozo en la luna ascendente de ti mismo,

con la reciedumbre intermitente de las almas

y su sed trasgredida

y con todo este desgaste de plegaria

en su liquidez guerrera de eternidad.

 

¡Aviéntate, espíritu huérfano del incendio!

 

 

Del libro: Fuego, tierra, agua…que nunca se enturbia.

1999

Edición con las coautoras: Luz Alba Chacón y Sonia SoLarte

 

Comentario informativo que adiciono en el libro:

En Chile, hay racismo no reconocido. la situación de pobreza, marginalidad y exclusión en que se encuentra el pueblo Mapuche es producto de causas que se remontan a la ocupación militar de la Araucanía por parte del ejército chileno en la mal llamada “Campaña de Pacificación”. Hablar del orgullo por la resistencia indómita de los mapuches o de ese vasto proceso de mestizaje del cual serían herederos, es ocultar que el indómito araucano fue rápidamente motejado de borracho y flojo desde que comenzó el proceso de adelantamiento de la frontera, allá por la segunda mitad del siglo pasado. Esa imagen ha sido transmitida por generaciones creando un muro que separa a quiénes han sido un ejemplo admirable de perseverancia y respeto a su cultura. 

 

viernes, septiembre 24, 2010

Bufones y sus letras

 

para jugar…

bufon-y-acrobata

 

Hay poetas contra poetas

con su rabia asesina, de cecina y lomo,

plomo y cacahuate,

miríadas de verbos masculinos, atropello y torbellino, ombligo y lengua sin distancia.

 

Muerden por no lamer su propia deposición, letra añeja y sanguijuela.

 

Soplan miedo a su ventisca y regresan en huracán,

zopilotes sin pilotes, marineros sin marea ni luna que apreciar.

Hay poetas con rabietas, con piruetas y salivas,

doncellas reprimidas, macho-hembra en confusión.

 

Egocéntricos ignorados, oprimidos de colchón,

que se creen ya inmortales de su hueste mundanal

o su baba de almidón,

que comen cuentos sin sus cuentos,

son novelillas de bufón.

 

-Nadie lee, ni nadie escribe, nadie sabe más que yo!

qué parodia, qué gusanos, altitudes borrascosas

cerebro sin sazón.

 

Yo me río de sus huecos, de sus sarnas

y pachangas, de sotanas brujerías y artificios de bondad!

jajajajaja

 

corte 1 

corte 2

miércoles, septiembre 15, 2010

Resabio

cuerpo bandera

 

La Patria tiene el resabio de tu cuerpo. Es tu bandera que se agita en la espalda finita de mi arrojo. Lo digo con el himno que ennoblece tu desnudez.

Eres la Patria que muere en los antojos burdos de mi vientre. La fiera urgida de la irreflexión. la libertad que se encarna solo cuando hacemos el amor.

¿Dónde está la piel de mi Patria sino extraviada en tu sien? Se anuda en todos los ideales entre péndulos que se derrotan por el cansancio. Ese cansancio nuestro de ni siquiera mirarnos.

Salve, Patria, la heredad de tu sexo invalidado… de esa lengua atenazada por tus besos y los míos.

Todavía nos separan trincheras de las noches que no nacen, de esas glorias que fulminan entre camas flagelantes.

Somos Patria intimidante, besadores de la historia que se mienten y torturan…

fecundo azul de todos los despojos.

 

 

Del libro “Resabios”,

Editorial Andrómeda, 2007.

sábado, septiembre 11, 2010

Mudaje

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entras

sales

no necesitas mi permiso

dejas tu ropaje en mi casa

 

todo se vuelve siniestro

a los sentidos vulnerables

 

nos miramos ojo a ojo

vuelvo a gritar!

 

la pulsación es la única escena

vida o muerte para ambos

 

¿quién huye de sí?

 

yo corro por tus miedos

y vos desapareces con los míos

………………………………………

 

 

 

Versión en cuento de mi hija:

 

 

domingo, septiembre 05, 2010

Con pantufla o chancleta?



¿Cómo se celebra la –dis- que cordura?
Me toca apagar una vela como apagar un recuerdo.
Mejor es reírse de la broma que uno mismo se construye.
La vida ha sido mi propia carcajada. No temo que otros se reían de ella.
Celebrar mi aniversario no es más que celebrar mi negado paso por atravesar esa delgadísima línea de la paranoia. Di marcha atrás como vehículo pesado. Mi arranque sigue flojo pero va, sigue maniobrando con la destreza de que los hoyos del camino están porque deben estar. Sigo y con miedo. No le temo al miedo. Sé manejarlo. Tengo la ambigua y absurda idea de no saber si colocarme una pantufla o una chancleta. Los pies no necesitan nada. Cruzar un charco, meterse en él y bailarlo… sentir que el barro es el mejor bálsamo para su desnudez. Así camino, embarrialada a veces o brincando.
Voy despacio, lo miro todo como si la noche tuviera una rotación distinta. Lo es, despierto ahora con muchas madrugadas…

viernes, agosto 20, 2010

Desidia

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Te conduzco a mi habitación. Los pájaros simulan dormir en mi almohada. Mis manos tienen laberintos y te pierdes cuando las besas. No me encuentras porque no estoy. Así de sencillo. La desnudez es una brevedad, no un desafío. Mi piel tiene esa leyenda que dice deseo. No se adormita ni es la tradición de dejarse caer. La ropa cae. El tiempo cae. Y yo, simplemente sigo parada.

Dejo la puerta abierta. La copa de vino aún no te hace entender. Solo quieres que baje tu cremallera y nade sobre tus ríos. Me agotas en el dominio de tu estupidez. Vuelvo a repetirme que no creo en el amor.   Aunque puedo decirte poemas con solo mirarte y lastimar la rabieta donde la noche se apresura. La insinuación sigue y se detiene en tu boca. No tienes árboles ni bromelias. Hay un vacío  en la bruma de tu abrazo. Se disipa. No encuentras mi bosque. Haces tanto ruido que los pájaros huyen…

miércoles, agosto 11, 2010

Contra el muro

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Soy madre y mujer.

Habitante de mí misma.

Consciente o no,

existo en un cuerpo,

y a veces soy esa brasa que lo desnuda y lo destroza.

 

Mis senos siguen amantando,

mi pezón es una semilla

que crece cuando siento deseo de bosques,

del madero y sus refugios.

 

No ocupo de un hombre

que deje desagües ni dictaduras en mi vientre.

 

Conozco más de orgasmos que de tradiciones filosóficas,

quizás Orescu o Pessoa sí pueden atrincherar la vida

con minúsculas grafías,

yo solo tengo una Mayúscula ansiedad

de inventarme un final feliz,

escurridizo,

y sin prisa.

 

Mentiría si digo que a veces no me siento como madre,

ni como mujer,

y me rebelo frente al muro civil,

inmovilizada y atada

falleciendo en la confusión.

 

Porque SER se vuelve una regla que se inventa

en un juego -donde hace rato- ya no coexisto

e ignoro el cómo inventarme.

 

Es insólita esta función de manejar mis brazos imaginariamente en otro abrazo.

Entonces, desesperadamente abrazo a mi hija.

 

Sin embargo, el ayer termina en el mañana que empieza

para seguir desnuda

casi ceniza.

 

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lunes, agosto 02, 2010

Ser o no merecer

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No tengo la afinidad de menear mi boca y decir que para ser poeta debo ultrajar una botella, visitar los bares de los citadinos yermos, decir putadas o jugar de puta en cualquier camada. Puedo decir rabietas, lugares comunes o soplar mi fuga en las mañanas, morderme el labio, o caminar descalza cursimente. No sé maldecir los cánones de la iglesia aunque solo sirven de servilleta para limpiar pudores de lo que otros agravian. No busco potreros de las vacas sagradas ni de los terneros que solo maman en su propia mierda. Cada quién es libre de sus dominios, de sus desechos, de sus vacíos, de sus rimas y sus esperanzas…

¡Válgame ser lo que siempre he sido, sin rumiar con otros, mi inexistencia!

 

 

 

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El puntito de mi orgasmo es de espina y zarzamora.

 

 

 

viernes, julio 23, 2010

Entre ramas

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Tienes el punzón o la salvedad de unos labios que no me dejan.

Eres con el dominio y yo, con la piel.

Desato la estupidez de la hierba que se deja crecer salvajemente.

 

No me cortas, solo sigues con la intuición de la enredadera,

trepar los brazos, entrelazar las piernas,

endurecer las ramas hasta estrujarnos,

que no exista el aire contenido

más que la fluidez de dejarnos caer

hasta abrirme a tu bosque

tan lleno de humedal!

 

Sigue la ferocidad cuando mis dedos crecen

empuñados por tu espalda,

ya no sé lo que puedo encontrar

o si debo perderme livianamente.

 

Es tarde porque la lluvia no para

y en el camino, los surcos se agrietan

entre labios.

 

Me embarrialo.

El barro tiene esa osadía extraña de pegarse al cuerpo

para inmovilizar,

para luego desatar furias y descontrol.

 

Siguen creciendo las ramas

y un pájaro reposa

en mi canto.

lunes, julio 12, 2010

Todo es así



(













Sigo a la espera del colibrí
para contar que la historia tiene un final feliz.

La heliconia tiene la misma dirección de mis ojos,
la muerte que se esconde debajo de cualquier hoja,
debajo de cualquier rama.

Apunto a otro plumaje en la madrugada,
y me rasco la sequedad del agua que no me cubre.

¿A dónde mirar entonces, si la bruma sigue donde debe estar?
Mi paso de vuelo no deja rastro alguno.

Todo es así.
Volar y reposar.

Mirar el adormecimiento.
Mirarme dentro de él
porque es la única opción o
por encontrar un pasaje que rompa este simple instinto
de seguir volando!

lunes, junio 21, 2010

ALMOHADAS









ALMOHADA DE BUDAPEST

Es la anécdota del minuto.
Mi pereza y la computadora.
La lluvia se entremezcla con los olores de mi té de canela.
Hay suavidad en el dorso de mi espalda.
Es por la almohada color sol que me trajo mi madre de Budapest.
Afuera, los damnificados escurren sus cojines color barro y la tormenta se disipa en sus jarras de ajenjo.
Desaparecen cuerpos por el momento inoportuno donde la muerte nada tiene que hacer.
Y hoy por casualidad tampoco tengo nada que hacer. No es como ese día de todos los días donde muerdo la rabia de respirar.

Suena un trueno de repente, y sigo alarmando mi desazón de estar reposando sobre la almohada color sol que me trajo mi madre de Budapest.
Es el cuento de los desposeídos. Se abren los refugios y una de mis congojas es que debo recalentar mi té de canela. Desenchufo la idea de que si hubiese nacido de otro padre, quizás estuviese viviendo a la par de un río y mirando a lo lejos la huída de todos mis ensueños.
Al fin deja de llover y mi taza de té ya está vacía.


ALMOHADA DE PLUMA

Me dicen mujer de arrebatos, de gubia profunda y de arándano en miel.
Lo soy. Me gusta besar a escondidas. Tocar la sien de mi deseo.
Que me llamen amante de relámpagos y espaldas.
La apolítica que discute en la palestra los discursos del sol imaginario.
La idealista que no teme ser la arena contradictoria ante el oleaje del racionalismo.
La usurpadora proletaria que duda a veces, si lo de César es del César, o si me deben lo que doy.

Me dicen mujer de insolencias, de roble pionera y de almohadas de pluma.
Lo soy. Me gusta la parodia del abrazo. Buscar humaredas que saben a dónde llegar porque ni yo misma me encuentro.
La que se persigue lejos, tan adentro del caracol que sigue jugando en sus cavidades.
La que se posa adormitada en la piedra, en un país que nunca atina y en ese juego ocioso de mirar por la ventana.
La que busca el silencio frente a una pecera sucia.
La que nada sus mentiras en medio de burbujas que duelen.
La indolente sin respuestas pero adiestrada a su antojo.

jueves, junio 10, 2010

Esta casa

 

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Dejo esta casa con el aire que ya no es aire de mi historia.

En cada caja recuento los objetos que fueron tocados, absorbidos...

Permanecerán los añicos del plato y el susto de mi hija;

los trozos del mosaico donde sepulté un nombre;

la desidia que siempre volvía a ciertas horas;

el sexo lejos de la noche y todo lo que no termina.

Esta casa que huele a distancia quedará con la puerta abierta.

Será inútil decir

que aquí vivió alguien que sabía soñar,

que tenía pájaros en las manos,

y un Oporto sin descorche.

 

Será inútil repetirse lo que no tuvo sentido,

la otra oportunidad de dejar vacante

lo que siempre era lejano.

 

Cerraduras atoradas,

celosías que mienten a la luz,

aullidos de gata que no duerme,

que no duermo,

y grito…

 

Esta casa será otra casa

ausente de lo mío.

jueves, junio 03, 2010

Bipolar





Resulta que ahora soy un síndrome,
una similitud de lo que no es,
un camaleón de bilis negra,
una diagnosis de perra moribunda,
un trastorno elevado a la enésima potencia,
una mujer de agitadas pulsaciones,
un expediente hereditario de revolución,
una qué...
qué sigue?
mi propia alevosía?
ser un labio fragmentado,
una línea sin nostalgias,
una dosis subordinada,
un crepúsculo sin musa,
una cáscara sin erotismo,
jamás...
hay hollejos que se desprenden de su semilla,
hay arenas que destilan sales,
hay perpetuidades que predicen lo final,
hay cuerpos que mutilan su hálito,
pero hay unas tantas y tantos inopinados,
vivientes que decifran crucigramas,
que juegan de casita con sus hijos
y se deshojan -como yo- a pura zancadilla.



Del Libro "RESABIOS", 2007

miércoles, mayo 26, 2010

Picadura

 

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(Fotos de Luissiana Naranjo)

 



Se mueve la luz en -capoeira-

y sigue el desmayo o mi perversión .



Dejo de ser en el polen o en el semen que destila…!


Huyo de la ideología con la que me tocan

y huyen de la picadura con la que desean.



Bastará con seguir el vuelo,

desapegarme de la corola,

chupar los humedales…



todo bastará

en el vacío!