martes, octubre 11, 2011

Reina que se despoja de la noche

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espejo de flor que se libera y reflecta en los recónditos parajes de la memoria,

abstracta,

cómoda de sí,

sencillez que no trasciende,

no lo necesita,

no retoña en las macetas de la imposición,

del campo, es su atrevido nacimiento,

crece porque su instinto tiene una liviandad de aire,

de fuerza matinal y nocturna,

de todas las revoluciones,

ácida por el sol que se asoma y la molesta,

se esconde,

quiere huir,

huye de sí y desde la tierra que la amarra…

libre es la osadía que pretende respirar,

libre será!

viernes, agosto 12, 2011

martes, julio 26, 2011

Crónica de un viaje a las Islas Murciélagos

 

 

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Dedicado al grupo –Ballenas fugaces-

Llegamos al puerto de Cuajiniquil, frente a los barcos pesqueros y sus banderas ahuecadas de plástico; las bollas agrupadas que alguna vez flotaron; las cuerdas con sus nudos de ligue para amarrarse del mundo y; la piel, la nuestra, como un humedal con las manos al aire; y dos delfines jugueteando a la llegada.

La lancha tiene ese régimen de libertad con el que se mueve. Tres de ellas parten de aventura. Nos movemos porque el oleaje tiene algo nuestro, algo que nos pertenece, es la movilidad de la vida. Sentarnos con cierta incomodidad deseada porque afuera de ella, digo de la comodidad, está o la inercia o la existencia.

Las aguas y su verdor oscuro nos remiten a detenernos, dos tortugas en estricta copulación, un natural remolino erótico de preservación de las especies. Y digo:-no hay mayor placer que dejarse ir con la marea y con el enamoramiento. Todo puede terminar allí en la multiplicidad de un afecto y con los aromas de sal. Aunque esa sería otra historia.

Regresan mis intenciones del por qué hago este viaje, por esas ganas de dejar atrás, lo que atrás debe dejarse y reconstruirme. Y desde la otra lancha, aparece la primera de lo que serían tres visibles visitas de una ballena. Con su lomo vertical y sumergido. Todo se detuvo. Esa inmensidad aparece y desaparece para ver las diminutas ansías de otra especie que lo aguarda. Pero así nos deja hasta otro día.

El mar produce un efecto rotundo de retarlo. Algunos se tiran al agua con la perplejidad de estar en medio océano y sentir sus vacíos mágicos. Los esperan los hilos de mar de las medusas y la perpetuidad de su ardor por varios días. Todo es parte de sentirse océano, dolor que no importa si hay asombro.

La unicidad es parte de este viaje, somos uno con solo tocar la arena de las islas. Acampamos en la longitud con la que no tememos de la noche. Cualquier distancia con el universo es una mentira.

Trepamos la montaña para brindar por la libertad, por los que aún se tientan de no vivirla y por los que sin duda, son por sí mismo, la propia extensión de su autonomía.

Seguimos profundidades y alturas para entender algo, somos toda una conexión que busca su integralidad con algo.
La variabilidad de lo que somos se siente en pequeñas ideas de racionalización. La mente no puede abrirse allí, sino damos permiso a las diferencias. Siempre hay acortamiento de vista cuando no aprendemos a ver todos los rincones que se suponen y que existen. No hay únicas verdades más que 22 abrazos y tantos más para confirmar que se puede ordenar las parodias y las diferencias del conflicto humano.

El tambor, la zampoña de los dioses de Baco soplaron noches y madrugadas y el canto de las sirenas.

La luna apareció asolapada o con la visibilidad de poder entenderle su asomo. Las estrellas fugaces eran lentas con la curiosidad de pensar que nuestros deseos, eran esos, minutos que laten para anclar parajes en la eternidad.

Cada quién asumió su cuento personal como una andanza, un reencuentro, una despedida o solo una mueca a la cotidianidad.

No pudimos encender velitas por la brisa marina pero en los ojos de todos había iluminación. Las palabras tenían música, poesía y en otros casos contradicción. Todo fue el resumen de quién somos y por quién nos dejamos ser.

Y seguían las ballenas asomándose, y las estrellas fugaces.

Y bucear era el principio de vencerse. Y todo allí, desde las burbujas del tanque, los cardúmenes rojísimos y amarillos, y los negros con puntos fosforescentes,  las estrellas de mar azuladas como pequeños ríos de todas las direcciones, de todos los sueños que se contaron y se repiten, y se terminan…

Y la madre tierra nos acerca con su tempestuosas aguas y no somos nada ante su brío y desasosiego. Aún queda sal en mis orejas y un cuerpo vibrante y movible y cientos de carcajadas.

Somos el eco de esas ballenas que se cantan y la luz que no se apaga en las estrellas que se fugan.

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miércoles, junio 22, 2011

Gravedad de una manzana

 

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Es una ley de gravedad, que las palabras se caigan como una manzana,

que la lluvia tenga la misma caída

y vaya siempre a donde estoy cayendo,

a imaginarme distinta,

sin dolores en el cuerpo y en uno bello,

decir que amo los infinitos,

decir algo tan simple como que quiero amar,

desplazar la memoria de gritos y golpes,

que nada pasa con el insomnio,

que están guardadas en un envase las preguntas de quién soy, a dónde voy…

 

Y sigo cayendo…

y sigo buscando

un Dios que no sea tan guerrero ni selectivo,

ni una mafia de poder en mí misma,

o una ciencia que solo sea una postulación de las ideas que nos crecen

y nos dejen soltar el simio.

 

La luz se desploma en la sombra

y hay que aprender a ser sombra para encontrar la luz.

 

Y me despeño, y me desplomo… porque es la manera de jugar con la relatividad.

La manzana me la he comido.

Es un asunto de gravedad!

miércoles, mayo 11, 2011








Me regresas y me devuelvo numérica
como los meses que pasan
sobre el cuerpo que ya no parece ser,
pero es...
es en la suma de todos los vértigos que te imaginaron.


Asumo la respuesta en la siesta que me obligo
para regañar mis impulsos,
y dejo uno y otro libro por toda la casa
como esperando que sea algún personaje
el que quiera asumirte.


Y los diálogos se pronuncian...
y los cuerpos aparecen...
y la noche llega para sepultar tu sombra.


Ofrezco cenizas a los dioses!


Ya te volviste mítico desde mis entrañas!

sábado, abril 09, 2011

decadencia

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Pasa el aire y me aprieta el paso de la respiración. La fruta no será madura contigo.

No miras la belleza, aunque todo es bello por dentro.

El cascarón tiene formas y juventudes. Mi abrazo es un blues que se escurre lento y frágil entre cobijas.

Te diría que no entiendes nada de lo que es verdadero.

Azul de marzo tuvo la forma de mi amor incontrolable. Diciembre fue el mes donde te amé llena de árboles amarillos.

La nieve se ha derretido donde yo la inventé.

Abril tiene su decadencia. El deseo que no duerme en la piel de mis hadas.

Es tiempo de que mi cuerpo sea de otra primavera.

viernes, marzo 25, 2011

Inauguración no prevista

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Las ramas se mueven tras el fondo azul de mis cortinas.

El viento me dice que todo afuera tiene esa movilidad.

Quizás las caderas de Shakira con sus tilintes me den la alegoría de que un país tiene sus ojos previstos en el ritmo y en una bola de fútbol.

Todo nace con esa ficción de patriotismo.

Los medios y la publicidad anulan las verdaderas ventanas, nos anulan… la apertura de un estadio tiene rostro humanitario, bandera inútil de gritos y deshechos emocionales.

Todos corren tras el balón imaginario de olvidar un poco lo que somos.

Inauguramos esa sección no prevista de la estupidez.

sábado, marzo 12, 2011

Vaso de agua

 

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Apago las noticias. El vaso de agua me dice que las furias tienen ironía con Japón.

El vaso se me quiebra con la sencillez de ver el derrame como un simple reguero.

La vida está escrita en minúsculas y tanta regla de cortesía que funciona de poco.

No me sirve decir que lo lamento, que me duele eso y otras cosas más en este instante.

Son tantas profecías en las que dejas de creer. No es tema para los dioses y poco merecemos irnos de ese modo.

Que las aguas nos lleven de alguna forma, a pensar con claridad.

Duele ver cómo cuando quiere, se lleva todo y arrasa algo de uno en ello!

martes, marzo 01, 2011

Es marzo…

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No hay mes para recordar. No hay día específico para que vengan rostros, faenas, situaciones que nos tocan vivir, rastrear, abrazar o querer olvidar. Es marzo y se apresura la memoria de las cosas, las mías. Alguna vez tocadas por otros hasta hacerlas parecer mejor.

Hoy salió el acento en un recuerdo, de una pareja de amigos puertorriqueños cuando me tocó vivir años fuera de mi país. Cantan cuando hablan y siempre sentía tonos diversos en sus carcajadas. Tengo más de diez años de no verles pero en este momento los escuché perfectamente. El sentido auditivo tiene una memoria de la alegría. Me contenta empezar Marzo con ellos como si tuviera un audífono puesto.

Pero ahora me vienen todos los demás meses, todas las demás personas con sus voces distintas y me hacen arrullos particulares, huellas y gestos. Pero también, todo depende de la forma en que los miremos, agrego mirar a escuchar. De esta provocación que viene a mi memoria con los amigos, nace la intuición de desear volver a verles. De pronto viene la memoria olfativa y el pastel de plátano verde que lograban deshabitar cualquier hambre en esa casa. La forma como manejaban sus chancletas y hasta el tipo de letra con la que escribían. Sin duda, todo tan particular en todos los sentidos. Así debe ser de las personas que quieres, distinguirlas con los años por esos detalles palpables, casi musicales, por las formas de ser que nos hacen ser con ellos. Por la diversidad que amamos y que nos inspiran en todos los meses. Es pronto para decir que marzo termina.

sábado, febrero 19, 2011

La hamaca

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Miro al norte donde los pies se atan de perspectiva,

liviandad con el mar y esa torpedad de decir que el mundo es distinto con vos,

no me bajaré de la hamaca y sabes en qué sentido lo digo,

me meceré con los Dioses que creen que me inventaron,

cada día y al siguiente del auxilio

con el que crees salvarme.

 

Amarte desde la lógica repetida,

desde el otro mundo igual a este y con las mismas piernas.

 

La utopía es decirme que mientras más lejos

más te amo,

no sé si soportaría los absurdos de la lengua en otros,

la idiotez de no soñarte con esta verdad a medias,

a medias porque no dices nada.

 

Tal vez, renuncie a ese silbido de mar

y la hamaca siga su ruta con la brisa

y vos ya no estés para mecerme

como lo he inventado.

 

La piel ya no será tan bronceada como antes

ni el rubor de suplicar verte

en la próxima estación que dice como rótulo –olvido-.

 

El “blues” sigue confundiéndose con el aire

y las olas como grito de la ópera.

 

No hay lástima más que decir la verdad

pero no existe peor miseria que ocultarla!

lunes, febrero 14, 2011

un peluche en san valentín

 

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Te puedo regalar este poema como si fuera un osito de peluche,

dos globitos en forma de corazón con un lazo rojo intenso y una tarjeta de Hallmark, que diría:

“Te huelo como sabuesa y eres mi cupido de baladí”,

 

pero no,

la piel me dice distinto, va más allá de la ironía con que disfrazo la miel,

eres mi universo numérico, la palabra número 65 y aún sigo sin decirte nada,

 

si digo -te amo-, sigue el baladí,

si digo -te extraño-, sigue la sabuesa,

no sé ni lo que somos

ni lo que seremos,

si la piel fue suficiente,

o si darte toques en facebook sea una forma de hacerte el amor,

pero cruzaría cualquier océano solo por verte,

diría que la vida es un espejismo teatral

o un montaje de mimos

pero con caras amarillas donde el sol pega sus rayos crepusculares.

 

Tal vez suene a ternura de la que ya no existe

porque el sexo prevalece cuando se prende la luz

y el cortocircuito es leve y pasajero.

 

Esto es más de lo que se pretende,

más que un peluche y una cena romántica,

más que el pletórico canto del cantar de los cantares,

del amado, del amante, del ciego y loco amor,

del árbol cabalístico y tan dual del que tanto se siembra,

sigo creciendo con la raíz de inventarme sola pero contigo,

te perteneces, me pertenezco.

 

El regalo es que me mantienes viva, ilusoriamente viva,

la poesía crece y se colorea porque hay extractos que viven de tus árboles,

de esos deseos casi proféticos donde todo tiene sentido.

 

El siguiente toque me llegará con ramajes casi tristes

porque la distancia siempre se impone como utopías

caerán sus flores

pero volverán a nacer.

 

 

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sábado, febrero 05, 2011

secuencia del haber

 

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hay llenura en esos espacios que parecen vacíos

hay de vos

hay una piel que trasnocha ansiosa un pelirrojo que se ama

hay

hay

y sigue habiendo…

 

la vida tiene una tos que se encuentra hábil por sus desnudos

el nuestro que fue

el paraíso que habitamos

 

tomé el fajón y si recuerdas

quise ayudarte en la cerradura

volvería a bajártelo ya no tan despacio

hay

hay

hay una memoria que se llama amor… y te llevaste la llave

 

el tiempo tiene el segundero de la ópera

ese clásico que me invento

cada toque de mi imaginación

 

que dirás con este drama que no me termino

con verte como si pudieras cruzar la tarde en mi calle de los Desamparados

hay

hay

hay mentiras que son hermosas.

 

 

 

 

lunes, enero 24, 2011

Ensueño

 

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La miro con su pijama de lunares celestes.

Todavía crece selvas en su cabello.

La cobija se confunde con el tigre que la abraza

porque ella ruge

libre y extensiva.

 

Mi dedo aún como Mar Rojo,

abre toda su manita.

Está caliente, ella me da la tibieza que no tengo.

 

Me recuesto con la dirección de solo mirarla respirar

y sentir su exhalación de mariposa en la quietud.

 

Pasa el tiempo, lo sé,

pero tarde o temprano

cuando mi hija crezca,

me hará despertar de su propio ensueño.

martes, enero 18, 2011

Maneras de ver en 3d

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Miro la luna para decirme que tengo la privacidad de ser dueña de mis posesiones.

Lo mío, mis secretos son míos. Mi derecho de aislarme y guardar mi memoria, mi silencio.

La poesía que se esconde mientras vivo y no termina su final.

Arrebatan mi deseo de intimidad cuando otros me dicen que hacer, cómo soñar o pensar.

Me rebelo con esa ironía de decirme: soy libre de guardarme!!

martes, enero 04, 2011

Disco duro o tabernáculo

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Tengo la memoria llena, muchos auxilios de murciélagos y abejas, mientras el perro ladra porque quiere entrar y mi hija, me pide el desayuno.

Llega enero como siempre y pongo el diente de león en un vaso de agua, no lo soplaré aún, solo es tiempo de mirarlo.

Ya es hora de engavetar esas ilusiones numéricas y abrir otras, que caminan porque quieren.

Mi cábala tiene aroma de bosque y es, y será, y estará en puntos suspensivos…

No iré donde no me buscan, esta vez me encontrarán y me lo dirán de frente.

Vaciaré un poco mi memoria RAM, no habrán instrucciones para los minutos que sigan.

La poesía la diré como yo quiera.

La piel seguirá su paso por donde ella quiera tocar.

Mi Dios será mío y como lo imagine.

Habrá blanco y negro, no solo colores.

La neblina tocará mi puerta y la dejaré entrar. Aún no decido se haré lo mismo con esa palabra que llaman –amor-. No quiero que sea tan difícil de entenderla. Solo la recibiría como un beso arrebatado o como la llovizna que solo avisa juego en tu cabello para refrescarse el corazón.

La Z será una letra importante.

Me desesperaré si quiero pero sin caerme de la cuerda floja.

Abriré muchos libros con la idea de no terminarlos jamás.

No temeré a las serpientes, seré una de ellas.

El puma camina por mis bosques, y el venado también.

La pava azul tiene sus miedos pero ella siempre se escapa y sabe volar.

Mi hija no quiere ser cabra del calendario chino y yo le digo, que ella puede ser el animal que se invente.

Seguirán los inviernos con Mozart, Vivaldi  y toda la música que pueda escuchar.

Sí puedo, y dejaré de insistir.

Sé decir  -Amén- y repetirlo muchas veces.

Los dramas me seguirán fascinando.

La maldición no es del poeta, sino del poeta maldito que se no se reinventa.

Seguiré cocinando pan hasta llegar al punto.

Solo fumaría una segunda vez con él.

La felicidad que busco tiene forma de arcoiris y se ríe igual que mi hija.

Mi cuerpo seguirá siendo sábana blanca. No permitiré que cualquiera la arrugue.

Gracias pero no acepto recetas panfletarias de cómo NO debo equivocarme. Soy a partir de mis errores.

Escribiré de la muerte pero nada más.

Mi hija ya tiene su primer diario.

El perro me domesticará porque amo sus patas sucias.

Todo se revierte cuando llega a mí.

Fluiré como Rosa de los vientos.

Alguna vez me visitarán de nuevo, fantasmas, ángeles o seres imaginarios. Vivirán conmigo y se irán cuando quieran.

Solo quiero creer un poco más en las Hadas, en los Elfos y en todos los misterios.

No me tragaré idolatrías religiosas ni los egos ajenos. Es lo único que me da indigestión.

Seré fan de mis propios descubrimientos.

La política la concibo como una manifestación de lo correcto.

Pondré muros a la estupidez o a la insinuación.

Me halagará que me humillen o simplemente me ignoren, me hacen el favor de no quitarme tiempo.

Dejaré que las hormigas sigan su curso.

Reciclaje también incluye a la imaginación.

Todos los meses recogeré Santa Lucías. Las flores son de las únicas divinidades que entiendo.

 

Terminaré la lista y no es que aparente terminar. Los oráculos no siempre se entienden tan fácil. Esos son los míos y pueden reformularse.

Buscaré aire libre. Hay ofrenda de sacrificio sagrado. Ya alguien virgen ha soplado el diente de león por mí.