sábado, febrero 19, 2011

La hamaca

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Miro al norte donde los pies se atan de perspectiva,

liviandad con el mar y esa torpedad de decir que el mundo es distinto con vos,

no me bajaré de la hamaca y sabes en qué sentido lo digo,

me meceré con los Dioses que creen que me inventaron,

cada día y al siguiente del auxilio

con el que crees salvarme.

 

Amarte desde la lógica repetida,

desde el otro mundo igual a este y con las mismas piernas.

 

La utopía es decirme que mientras más lejos

más te amo,

no sé si soportaría los absurdos de la lengua en otros,

la idiotez de no soñarte con esta verdad a medias,

a medias porque no dices nada.

 

Tal vez, renuncie a ese silbido de mar

y la hamaca siga su ruta con la brisa

y vos ya no estés para mecerme

como lo he inventado.

 

La piel ya no será tan bronceada como antes

ni el rubor de suplicar verte

en la próxima estación que dice como rótulo –olvido-.

 

El “blues” sigue confundiéndose con el aire

y las olas como grito de la ópera.

 

No hay lástima más que decir la verdad

pero no existe peor miseria que ocultarla!

lunes, febrero 14, 2011

un peluche en san valentín

 

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Te puedo regalar este poema como si fuera un osito de peluche,

dos globitos en forma de corazón con un lazo rojo intenso y una tarjeta de Hallmark, que diría:

“Te huelo como sabuesa y eres mi cupido de baladí”,

 

pero no,

la piel me dice distinto, va más allá de la ironía con que disfrazo la miel,

eres mi universo numérico, la palabra número 65 y aún sigo sin decirte nada,

 

si digo -te amo-, sigue el baladí,

si digo -te extraño-, sigue la sabuesa,

no sé ni lo que somos

ni lo que seremos,

si la piel fue suficiente,

o si darte toques en facebook sea una forma de hacerte el amor,

pero cruzaría cualquier océano solo por verte,

diría que la vida es un espejismo teatral

o un montaje de mimos

pero con caras amarillas donde el sol pega sus rayos crepusculares.

 

Tal vez suene a ternura de la que ya no existe

porque el sexo prevalece cuando se prende la luz

y el cortocircuito es leve y pasajero.

 

Esto es más de lo que se pretende,

más que un peluche y una cena romántica,

más que el pletórico canto del cantar de los cantares,

del amado, del amante, del ciego y loco amor,

del árbol cabalístico y tan dual del que tanto se siembra,

sigo creciendo con la raíz de inventarme sola pero contigo,

te perteneces, me pertenezco.

 

El regalo es que me mantienes viva, ilusoriamente viva,

la poesía crece y se colorea porque hay extractos que viven de tus árboles,

de esos deseos casi proféticos donde todo tiene sentido.

 

El siguiente toque me llegará con ramajes casi tristes

porque la distancia siempre se impone como utopías

caerán sus flores

pero volverán a nacer.

 

 

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sábado, febrero 05, 2011

secuencia del haber

 

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hay llenura en esos espacios que parecen vacíos

hay de vos

hay una piel que trasnocha ansiosa un pelirrojo que se ama

hay

hay

y sigue habiendo…

 

la vida tiene una tos que se encuentra hábil por sus desnudos

el nuestro que fue

el paraíso que habitamos

 

tomé el fajón y si recuerdas

quise ayudarte en la cerradura

volvería a bajártelo ya no tan despacio

hay

hay

hay una memoria que se llama amor… y te llevaste la llave

 

el tiempo tiene el segundero de la ópera

ese clásico que me invento

cada toque de mi imaginación

 

que dirás con este drama que no me termino

con verte como si pudieras cruzar la tarde en mi calle de los Desamparados

hay

hay

hay mentiras que son hermosas.