viernes, agosto 20, 2010

Desidia

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Te conduzco a mi habitación. Los pájaros simulan dormir en mi almohada. Mis manos tienen laberintos y te pierdes cuando las besas. No me encuentras porque no estoy. Así de sencillo. La desnudez es una brevedad, no un desafío. Mi piel tiene esa leyenda que dice deseo. No se adormita ni es la tradición de dejarse caer. La ropa cae. El tiempo cae. Y yo, simplemente sigo parada.

Dejo la puerta abierta. La copa de vino aún no te hace entender. Solo quieres que baje tu cremallera y nade sobre tus ríos. Me agotas en el dominio de tu estupidez. Vuelvo a repetirme que no creo en el amor.   Aunque puedo decirte poemas con solo mirarte y lastimar la rabieta donde la noche se apresura. La insinuación sigue y se detiene en tu boca. No tienes árboles ni bromelias. Hay un vacío  en la bruma de tu abrazo. Se disipa. No encuentras mi bosque. Haces tanto ruido que los pájaros huyen…

miércoles, agosto 11, 2010

Contra el muro

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Soy madre y mujer.

Habitante de mí misma.

Consciente o no,

existo en un cuerpo,

y a veces soy esa brasa que lo desnuda y lo destroza.

 

Mis senos siguen amantando,

mi pezón es una semilla

que crece cuando siento deseo de bosques,

del madero y sus refugios.

 

No ocupo de un hombre

que deje desagües ni dictaduras en mi vientre.

 

Conozco más de orgasmos que de tradiciones filosóficas,

quizás Orescu o Pessoa sí pueden atrincherar la vida

con minúsculas grafías,

yo solo tengo una Mayúscula ansiedad

de inventarme un final feliz,

escurridizo,

y sin prisa.

 

Mentiría si digo que a veces no me siento como madre,

ni como mujer,

y me rebelo frente al muro civil,

inmovilizada y atada

falleciendo en la confusión.

 

Porque SER se vuelve una regla que se inventa

en un juego -donde hace rato- ya no coexisto

e ignoro el cómo inventarme.

 

Es insólita esta función de manejar mis brazos imaginariamente en otro abrazo.

Entonces, desesperadamente abrazo a mi hija.

 

Sin embargo, el ayer termina en el mañana que empieza

para seguir desnuda

casi ceniza.

 

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lunes, agosto 02, 2010

Ser o no merecer

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No tengo la afinidad de menear mi boca y decir que para ser poeta debo ultrajar una botella, visitar los bares de los citadinos yermos, decir putadas o jugar de puta en cualquier camada. Puedo decir rabietas, lugares comunes o soplar mi fuga en las mañanas, morderme el labio, o caminar descalza cursimente. No sé maldecir los cánones de la iglesia aunque solo sirven de servilleta para limpiar pudores de lo que otros agravian. No busco potreros de las vacas sagradas ni de los terneros que solo maman en su propia mierda. Cada quién es libre de sus dominios, de sus desechos, de sus vacíos, de sus rimas y sus esperanzas…

¡Válgame ser lo que siempre he sido, sin rumiar con otros, mi inexistencia!

 

 

 

orgasmo

El puntito de mi orgasmo es de espina y zarzamora.