lunes, julio 27, 2009

Las flores del bien son de origami

 

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no sé si lo malo tiene alas de águila

de vuelos falsos

y de utopías

 

si lo que somos tiene pelaje

en la lengua intrusa

en el féretro

o en mí

 

no sé si el autobús tiene su última estación

sin direcciones ni obtusos

en la trigonometría de la ciudad

 

es esto de seguir con el paso de siempre

seducida y sin miedos,

floja de ser porque debe ser,

 

mi mal irremediable y su serafín

que estampa flores de papel

en juegos de origami

 

no sé si pueda con el antagonismo y la insipidez

con los labios toscos que no saben besar

con un horizonte

sin líneas ni torpezas

 

si la batalla es contra mí o a favor del aire

si soy la observación, la mueca ignorante

o la tristeza irracional

 

puede Baudeliere y su espejo

decirme algo que ya no es,

bien rotos seguimos…

 

miro para no garabatear

y escribo para cocer la redundancia,

 

subrayo a lápiz

la historia que se inventa por sí misma,

irreparable,

con un hechizo sin remordimientos

 

no sé si quiero al amor y sus convencionalismos

pero odio la soledad por demás,

los orgasmos inútiles

y la piel que no sabe seguir su deseo

 

me da tirria cuando me tratan de absurda

por no ser partidista

y la garganta me tose de repudios

porque serlo –igual- no sirve para nada

 

no sé cuando doblar el punto que sigue

si debo torcer la línea que se forma perturbada

o son las flores del bien, que no sé

si se reciclan...

 

martes, julio 21, 2009

ideología de un viaje en tren

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duerme, entonces

porque un desborde es eso, subir en un tren y encontrarme, atizar los infiernos e izar una bandera, sacarla en la ventana y llamarte patria

el occidente es un pasajero sentado junto a mí, la lengua que me asalta que me asusta     sin traducción

duerme, entonces

rebusco en la que fui, en todo lo que sigo creyendo -tenía un año cuando mi humanidad llegó a la luna-, la especie como aire comprimido y el universo sigue desinflándose

el tren avanza, el poeta sigue soñando que existe la modernidad

duerme, entonces

la hierba la corto cada mes, me huele a lo único que deseo respirar, siega que hago morir, a esa que escribo para seguir durmiendo

intuyo que los rieles se desvían, los atropellos no me gustan

ni el tren,

ni la luna,

ni mi hierba

la pregunta es la que sigue

la que tiene su tiempo desenterrado

¿Es toda ideología un viaje en tren hacia la luna o hacia el jardín?

martes, julio 14, 2009

Pollock y la poeta

 

Pollock y mis vértigos…

dónde están los rojos y amarillos

la línea del cuerpo que deseo

se me caen los semicírculos

o siguen tras la ranura de la ausencia

pintar hasta enloquecer

es mi modus operandi

las palabras tienen esa rabieta de la forma

ese color imperdonable

la estupidez

la espera

decirlas

como el sentido que no tiene este poema

libero  mis pezones con la brocha y mi mal humor

con ese negro con el que jamás se pinta

 

la sombra la da el tono de los grises

mi boca perdida

el orificio donde el pincel se distorsiona

la mancha sigue en mí

solitaria

digo por decir

que existe la lujuria

pero el agua la diluye

se riega,

me riego con ella en los desbordes

se lanza el semen o gotea 

sigo sola

con Pollock  salpicándome ...

 

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Jackson Pollock (28 de enero de 1912 - 11 de agosto de 1956) fue un influyente artista estadounidense y un referente en el movimiento del expresionismo abstracto. Considerado uno de los pintores más importantes del siglo XX.

“ Todas las culturas han tenido
medios y técnicas para expresar sus objetivos inmediatos”… “Lo que me
interesa a mi es que hoy los pintores no tienen que buscar un tema fuera de
sí mismos . Trabajen desde otra fuente, desde su propio mundo interior…
en mi opinión el artista moderno no puede expresar esta era. El avión, la
bomba atómica, la radio con las antiguas formas del renacimiento o de
cualquier cultura pasada".

Revista Life: ¿Cómo sabe cuando terminó una pintura?
Jackson Pollock: ¿Como sabe cuando termino de hacer el amor?

sábado, julio 11, 2009

Canto mágico

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Estaba leyendo el canto mágico para curar la locura y las olas del mar salpicaron en sus dedos. Ella y yo, el viento que nos une en una barca. La curandera que me mira con sus mejillas redundantes y me sopla más fuerte y más fuerte hasta sentirme viva. En el lugar de siempre con ella. Como si el mar fuera ese límite donde ella empieza. Mi pueblecito donde habitan las ideas. Ella con su calle y su única vía de hacerme feliz. Miramos cocoteros en el mismo lugar donde no existen. Bebemos agua con la sal que nos deja una marea extraña. Y sigo despertando con ella. En su multitud de creerlo todo.

Me arrebata el mástil y se aferra a él, desesperadamente. Espantamos la garza que me picotea. La realidad es este juego de siempre despertar. Tiene sentido su risa y la forma de curarme. Sigue con la danza y su zapateo en medio de los charcos. Le digo que ya es bastante. Pero el canto mágico es eso, que nunca sea suficiente.

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lunes, julio 06, 2009

Te digo, eres un delfín-vaca...

 

La noche tuvo la impertinencia de volverse un océano.

Fui mamífera. Aletear con dominio por desarraigo y deshecho…así no más.

No obedezco silbidos sino es mi clítoris quién llama. Te levantaste porque la madrugada te asusta. Culpa que no tiene culpas. Dejemos algo a la memoria: tu orgullo de profundidad y mi estupidez.

Sigo nadando. Sé hacerlo sin arrojo. Ya no me importa ver al mar como si fuera un arquetipo. Eres un espejo, un mar de mentiras e invenciones, un alcance sin convencimiento. Nada es tan complejo si no te amé.

Restriégate, hay rocas, hay corales... Hay muchas rocas y corales. No puedo inventar lo que no fuiste: piel, escama, o un abrazo que no supiste dar.

Nos ignoramos como estrategia. El tiempo termina con esas tácticas. Mi braceo es sincronizado. ¿Sexo como un medio de reproducción, de distorsión o de legitimidad?

El deseo es la ternura de un canto a dos metros de distancia o a miles de kilómetros, tras veinte o tantos años...

lejos del orgullo y con la posibilidad del amor.

Seguirán humedales en mi pecera porque no caben delfines absurdos, ni vacas que vuelan!

Abre tu boca y come tu pescadito. O sigue abriendo las piernas y déjate ordeñar.

viernes, julio 03, 2009

Sin pertenencia

No me pertenece       la gravitación de una manzana 

llena de mordiscos

con su peso de otra boca       y otro azar       que no sea el litigio

de mi cuerpo.

No me perteneces.

No me dejas el dominio de una sobra diminuta,

ni el clavo que se oxida       debajo de mi lengua.

Ya no te repitas          el miedo al escondrijo 

de trasgredir en mis almohadas…

 

tu palabra contra mi vientre

por decir

por adulterar

por acabar para siempre esta ficción     que sigue con su sed.

 

Huyamos al intervalo              donde sí        me pertenezcas

en el segundo que no seguirá

y nos conforme.

Será eso          o nunca ver debajo de nosotros

la sepultura de no vivirlo y            enterrarnos.