Bipolar

Resulta que ahora soy un síndrome,
una similitud de lo que no es,
un camaleón de bilis negra,
una diagnosis de perra moribunda,
un trastorno elevado a la enésima potencia,
una mujer de agitadas pulsaciones,
un expediente hereditario de revolución,
una qué...
qué sigue?
mi propia alevosía?
ser un labio fragmentado,
una línea sin nostalgias,
una dosis subordinada,
un crepúsculo sin musa,
una cáscara sin erotismo,
jamás...
hay hollejos que se desprenden de su semilla,
hay arenas que destilan sales,
hay perpetuidades que predicen lo final,
hay cuerpos que mutilan su hálito,
pero hay unas tantas y tantos inopinados,
vivientes que decifran crucigramas,
que juegan de casita con sus hijos
y se deshojan -como yo- a pura zancadilla.



Del Libro "RESABIOS", 2007