¿pasajera del cinismo?

 

Tengo que resolver este deseo de morir,

este nudo desde arriba

              donde pienso

y en la piel       donde duele.

 

Tal vez alquile una de esas palabras que llaman felicidad

y permita así, que se escriba en la mentira que necesito.

 

¡Asusta y molesta a otros, lo sé…

pero nadie entiende aún el universo

y el por qué concurren estrellas y agujeros negros,

solo existen teorías que se acercan!

 

Si a esto llaman cinismo,

golpear por detrás de la puerta que no abre,

sentir el absurdo enjuagarse contigo en el lavamanos,

pues bien,

confieso el “meo culpa”,

no ensayo,

solo camino en el bosque para mirarlo todo,

abrazo a los muertos y a los vivos,

maldigo a la ciudad que me grita,

construyo espantapájaros en un huerto donde nunca sembraré,

bailo si la ópera tiene un final de acerbo,

imagino el olor a mandarina,

lloro por solo ver los colores intensos,

y amo cuando sé

que jamás habrá otra madrugada;

no juego, ni entiendo que ser así es una moda

o una condición literaria que se inventa,

cada día, lo único que hago         es que ostento         mi resurrección.