Podría empezar con la forma cursi de decirle -te amo- pero no sería suficiente, o tal vez diga, que sos un pájaro que me anida soles con su pecho de árboles amarillos pero la noche cayó en la ausencia y se me hizo tarde, ...ya fue tu vuelo y no importa nada de lo que pueda decirle.

 

Es confesable intentarlo.

Me atrevo a ser cursi por vos.

Que el título sea el poema que resuma todo.

 

Debo inventarte, imaginarme que sí

que sí me imaginas en ese recinto de la ternura

que el invierno con Mozart se te parece

que mis lluvias son torpedades nada más que sirven para la espera,

te espero y lo sabes,

nada importa más que esperarte.

 

Fue piel entre nosotros,

prisa,

bosque húmedo

y entiendes el porqué escribo tanto de ramajes amarillos o del verde limón.

 

Estuve y me fui un día porque es más fácil la resignación,

no ostentar el universo o las gemas preciosas;

y perderse con el olvido

era más fácil que decirte: amor.

¡Pero te diría amor tantas veces!

 

Ahora, duele la tierra prometida,

las lenguas antiguas que van a otros muros,

a otros perfiles extraños,

duelen las señales esquivas, ajenas,

ese silencio que no huye y se acerca más y más…

me voy con él 

sin la Rosa

con pedacitos de espinas y soles.

 

Me voy, amor,

porque tu humareda tiene razón de perderme.