Las flores del bien son de origami

 

no sé si lo malo tiene alas de águila

de vuelos falsos

y de utopías

 

si lo que somos tiene pelaje

en la lengua intrusa

en el féretro

o en mí

 

no sé si el autobús tiene su última estación

sin direcciones ni obtusos

en la trigonometría de la ciudad

 

es esto de seguir con el paso de siempre

seducida y sin miedos,

floja de ser porque debe ser,

 

mi mal irremediable y su serafín

que estampa flores de papel

en juegos de origami

 

no sé si pueda con el antagonismo y la insipidez

con los labios toscos que no saben besar

con un horizonte

sin líneas ni torpezas

 

si la batalla es contra mí o a favor del aire

si soy la observación, la mueca ignorante

o la tristeza irracional

 

puede Baudeliere y su espejo

decirme algo que ya no es,

bien rotos seguimos…

 

miro para no garabatear

y escribo para cocer la redundancia,

 

subrayo a lápiz

la historia que se inventa por sí misma,

irreparable,

con un hechizo sin remordimientos

 

no sé si quiero al amor y sus convencionalismos

pero odio la soledad por demás,

los orgasmos inútiles

y la piel que no sabe seguir su deseo

 

me da tirria cuando me tratan de absurda

por no ser partidista

y la garganta me tose de repudios

porque serlo –igual- no sirve para nada

 

no sé cuando doblar el punto que sigue

si debo torcer la línea que se forma perturbada

o son las flores del bien, que no sé

si se reciclan...