Vida técnica o mierda?

 

 

Maldita forma de decir que la poesía tiene un sentido técnico, si limpio las cacas del conejo con la rutina técnica de usar el papel periódico con la noticia estelar de un hombre que muere en un baldío al estallarle en su estómago una cápsula de heroína. Y muere en el sentido técnico de ser un burro más que muere sin zapatos y sin patria. Como los zapatos que encontré un día en la acera de una casa esperando que alguien descalzo técnicamente los ocupe. Porque hay casas como patrias y zapatos sin huéspedes.

Maldita forma de encontrarle una mentira técnica al dolor que no se inventa cuando la piel me dice resiste porque duele. O a la mente cuando encuentra un aposento de miedo a perder la cordura porque también hay casas como patrias donde se resguarda la demencia. Y duele el sentido técnico de ser un enfermo que vive entre pastillas de conteo diario como cacas de conejo.

Maldita forma de inventarse un mundo mejor del que vivimos, sí la mierda existe técnicamente. Mierda es la palabra favorita de mi tía Ligia que además de ser mi madrina, por más de cuarenta años me dio un regalo en mis navidades, sin importar que técnicamente tuviera otra creencia, otros dioses inventados igual de estúpidos que castigan las ingenuidades. Mi patria que es su casa está llena de rezos, de pan casero y de la mejor cajeta de leche con piña... Tiene todo de verde como boñiga: los mantelitos, las cortinas, las velas y sus collares; pero ante todo dice con gusto: -mierda.

No es extraño que hoy, mi conejo siga con las cacas en su encierro porque maldita forma sea lo maldito de esta mierda   - que es la vida-que es la técnica-     de saber que técnicamente mi tía Ligia es la siguiente, la mierda más bella que está muriendo de cáncer.